ESPECIAL JUBLILEU DE OURO DAS FORMANDAS

DE 1966 DO MARTIM AFONSO

(NO FINAL DA PÁGINA)

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"Dezembro chegou! Nossa festa de formatura foi marcada. Deveríamos providenciar luvas, para receber o diploma. A data da exposição foi marcada. Um dia antes, eu e minha amiguinha fomos, à tarde, ajudar a professora a enfeitar a sala. Naquela época, havia uma planta rasteira, muito bonita, nos terrenos baldios. Era toda trabalhada, recortada, como se fosse uma guirlanda de Natal".

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36. Domingão

Na época em que eram adolescentes, meu irmão Gilberto e outros rapazes, todos amigos, caçavam siris. Aproveitavam os domingos ensolarados para o lazer, na Ponte dos Barreiros. Eram momentos de grande alegria e descontração. Famílias inteiras iam lá, para pescar e se divertir.
A Ponte dos Barreiros foi construída para ligar o continente à ilha de São Vicente. Por ela passavam os trens que iam até Santos, transportando passageiros e diversas riquezas, como: frutas, madeiras, minérios, animais, etc. Quem viveu naquela época, por certo tem a lembrança dos bois soltos pelas ruas de São Vicente. Desnorteados, corriam em desabalada carreira, assustando os transeuntes. Sim. Vinham de trem. Em São Vicente, fugiam do mangueirão, por obra de alguns homens e moleques. O matadouro ficava em Santos, na antiga linha 1; hoje, Avenida Nossa Senhora de Fátima.
A velha estrada de ferro foi inaugurada em 25 de abril de 1912, pela Southern San Paulo Railway. Na década de 1960, pertencia à Estrada de Ferro Sorocabana. A ponte sempre foi um marco imponente. Sob ela corre o mar que circunda nossa ilha. Ali perto, ficava uma prainha e, até, um portinho, onde batelões despejavam a areia que era utilizada pela antiga fábrica de vidros, Vidrobrás. O filme São Paulo Sociedade Anônima, com os atores Walmor Chagas , Eva Wilma e Ana Esmeralda, dentre outros, ilustra bem o local, tendo a ponte ao fundo e, em outro ângulo, as chaminés da fábrica de vidros. Penso que havia duas. Os caçadores de siris ficavam sob a ponte, na margem do canal dos Barreiros. Utilizavam puçás, que alguns sabiam tecer. Havia, também, pescadores. Posicionavam-se sobre os pilares que a sustentam. Usavam uma linha de nylon enrolada em uma garrafa.
Outras pessoas pescavam em canoas, distantes da margem. Havia, até, umas casinhas à beira d'água, no lado insular, onde barcos eram alugados. Ficavam perto da prainha. Eram rústicas marinas. O produto da pesca era, basicamente, de bagres e baiacus. Esses últimos são interessantes. Quando tocados, incham, incham, até virarem um balão. Por causa dessa característica, são chamados de peixe-balão. Eram logo descartados, por serem venenosíssimos. Eles até podem ser comidos. São apreciadas iguarias no Japão e na China, mas os cozinheiros demoram alguns anos para aprender a manuseá-los.
Além da caçada de siris, a região também fornecia caranguejos, mas esses viviam em ocas, no manguezal, e davam muito mais trabalho. Eram encontrados do outro lado, no continente. Eram comerciados. Homens passavam pelas ruas, oferecendo os animais vivos. Até há pouco, era possível encontrar vendedores de caranguejos nas feiras livres.
Andando mais alguns quilômetros, chegava-se à estação Dr. Alarico, a primeira parada após a ponte. Havia umas cinco ou seis casas de tijolos, onde moravam as famílias dos funcionários que trabalhavam na ferrovia. Nada mais havia. Imperava a vegetação da Mata Atlântica. Por ali, concentravam-se os catadores de coquinho. Dependendo da maturação, podiam ser encontrados coquinhos d'água, de mingau e de carne; esses últimos, duros, duros. Os cachos de coquinhos eram vendidos para muitas pessoas. Garantiam um ganho extra, em tempos de vacas magras. Andamos demais! Retornemos à caça dos siris. Com sacos de aniagem cheios, os aventureiros voltavam cansados, em meio a piadas e algazarras. Havia sempre um cozinheiro-mor, encarregado de preparar a sirizada, com aquele molho maravilhoso que servi para empapar o pão, enquanto a iguaria não estava pronta. No caso, o cozinheiro era o meu noivo João.
A casa virava uma festa, quando os rapazes chegavam, após um rápido banho. Nós ajudantes de cozinha, preparávamos a mesa. Geralmente, como eram várias pessoas, cada qual fazia seu prato e comia na área dos fundos. Tomavam cerveja de garrafa, Brahma ou Antárctica. Ainda não havia as latinhas.
Nossas noites de domingo terminavam leves, com a confraternização consolidando amizades. Muitos já se foram, mas a lembrança dos dias felizes permanece, para quem viveu aqueles momentos.
Em tempo: atualmente, existe a lei do defeso, que garante a procriação dos crustáceos; dentre eles, os caranguejos, os siris e os guaiamuns. Está correto. Os seres viventes devem ser protegidos. Sua extinção seria uma grande perda para todos nós.

Mirtes dos Santos Silva Freitas.
07/12/2024- Participação do Gilberto.

35. As polacas

Bem, falarei sobre as mulheres encobertas, evitadas, que me causaram grande afeição, quando soube que existiram: as polacas. Vieram do Leste Europeu: Polônia, Rússia, Alemanha, Lituânia, Estônia, República Tcheca, Ucrânia, Áustria, entre outros países (Wikipédia), no final do século XIX e início do século XX. Eram brancas, judias. Foram enganadas com a promessa de uma vida melhor, já que a Europa estava sendo devastada pela guerra. Foram traficadas, geralmente, por homens que lhes propuseram casamento. As famílias desconheciam o propósito deles. As que vieram para o Brasil foram para a zona portuária. Sei que foram para o Rio, e que vieram, também, para Santos. Antes, muitas estiveram na França; por esse motivo, tinham o sotaque francês e eram confundidas com as francesas. Desconheciam a língua e o país. Tornaram-se reféns da prostituição. Muitas vezes, o marido era o cafetão, mas havia cafetinas, também.

Há, em Cubatão, o Cemitério Israelita, há poucos anos, recém-inaugurado. Está situado no mesmo terreno do Cemitério Municipal, num recanto separado. São oitocentos metros quadrados.

Há anos, eu e a Neuza pedimos licença para visitá-lo. Foi um dia após a reinauguração. Fomos acompanhadas por um funcionário. Lá ficamos, sentadas em um banco, conversando com ele, ouvindo explicações e filosofando. Há setenta e cinco túmulos: cinquenta e cinco mulheres e vinte homens (na Imprensa, encontrei números divergentes). Em alguns, há placas legíveis, em hebraico ou em português. São todos antigos. O último sepultamento ocorreu em 1966, se não estou enganada.

O cemitério não foi sempre ali. Antes, as pessoas estavam sepultadas no Paquetá. Foram transferidas para Cubatão. Não pegava bem, assim como a escultura que antes havia defronte à Catedral, e que foi transferida para o Orquidário. Atentavam contra a moral e os bons costumes.

No Cemitério Israelita não há o hábito de se colocar flores. O visitante, raro, coloca pedrinhas sobre o túmulo, para marcar sua visita.

Onde estarão pessoas tão sofredoras? Viveram e morreram num tumulto. Fugiram de uma guerra, e caíram em outras. Foram humilhadas e sofreram castigos físicos; fizeram rir a quem as fez chorar... e se acabaram.

Será que temos a chance de uma segunda vida?

Mirtes dos Santos Silva Freitas.

08/ 12/ 2024

34. O dique

Falar sobre a prainha que havia no Jardim Nosso Lar e não falar sobre o dique que a alimentava, fez-me pensar sobre o assunto. Hoje, quero relembrá-lo.

Primeiro, descobrimos a prainha, explorando as ruas do bairro, assim que lá chegamos, em 1958. Ela era uma grande bacia, formada por dois canais, longe um do outro. Um deles tinha duas grandes comportas de concreto, que abriam e fechavam, conforme o volume de água que vinha do rio Casqueiro , de outros rios e do mar, distantes dali. Toda essa água corria por um canal, que desaguava numa grande depressão. A água da prainha não ficava parada. Corria em direção a outro canal, não sei se escavado por pessoas ou se formado pela própria natureza. A água corria para os lados de Santos, dando para os fundos do Jardim Rádio Clube. No local, havia siris, vistos pela Neuza, algumas vezes.

Nossa prainha era tudo de bom. Nenhum morador frequentava o local, além de nós. Vez ou outra, nosso pai levava-nos até lá. Íamos de maiô. Ele ficava sentado num barranco, só nos observando. Logo abaixo, havia uma estreita faixa de terra semelhante à da praia. Depois, a água límpida e inodora. Cardumes de peixinhos passeavam pela margem. Além do canal, que ia em direção a Santos, havia um manguezal, com vegetação típica. Infelizmente, nossa diversão durou pouco. Certo dia, encontramos boiando uma grande câmara de ar. Devia ser de caminhão. Logo, virou um brinquedo. Sentei-me sobre ela e chamei a Zilda para que se sentasse sobre minha barriga. Ia tudo muito bem até que o vento soprou, levando a boia para a saída do canal que ia para Santos. Além disso, a menina também começou a pesar sobre meu estômago. Aí, eu disse para ela descer. Desceu. Vi só seus dedos para fora d'água. Tentei me desvencilhar da boia. Foi difícil. Ali, o chão já era lamacento e dificultou minha chegada até ela. A Neuza foi mais rápida. Levantou-a, salvando-a do afogamento. Meu pai só percebeu, quando o salvamento já estava em curso. Quase perdemos a irmã de seis anos. Quando minha mãe soube, proibiu-nos, terminantemente, de falar em praia. Aqui, cabe aquela frase sempre repetida por nós: “acabou-se o que era doce, quem comeu se regalou-se.”

Agora, o dique. Assim que ingressei no “Martim Afonso”, passei a andar de bonde. Para pegá-lo, tinha que sair do Jardim Nosso Lar e ir até a Av. Antonio Emmerich, passando

pela Av. Capitão Luiz Hourneaux. Conheci, então, vários estudantes que faziam o mesmo trajeto. Todos eram muito educados e sociáveis. Conversávamos, basicamente, sobre os estudos. Dentre eles, havia uma mocinha, um pouco mais velha do que eu. Iniciamos, então, uma amizade. Na volta, descíamos pela Av. Capitão Luiz Hourneaux. Quando chegávamos ao Jardim Nosso Lar, eu ia para minha casa, e ela continuava mais um estirão. O caminho pelo qual transitava era um pouco diferente. Tratava-se de uma faixa de terra, bem alta, tendo um canal profundo de um lado e moradias do outro. Quando chovia, aquela rua de terra não aplanada virava um atoleiro, quase intransitável. No lado habitado, casas de madeira ocupavam os terrenos que, nos fundos, terminavam num mangue, ora inundado, ora pantanoso. Não havia plantação nos quintais. No manguezal, a vegetação era típica, com muitas caixetas. A caixeta é uma árvore com copa pequena e raízes à mostra. Ela também é chamada de pau-de-tamanco, por ter uma madeira bem leve, própria para o fabrico deles. Suas flores são brancas e, muitas vezes, solitárias.

Os habitantes do dique eram pessoas com poucos recursos: serventes, pedreiros, sapateiros e pequenos comerciários. Muitos eram evangélicos, chamados “crentes”, naquela época. Viviam distantes uns dos outros, já que as casas ficavam meio isoladas, cada qual dentro de sua propriedade, sem registro na prefeitura.

1971- Jardim Paraíso - Jardim Nosso Lar . A antiga Avenida do Canal (atual Dr. Alcides de Araújo) e uma velha ponte para pedestres que ligava as Ruas Maceió e Américo Martins dos Santos

Jornal Cidade de Santos . São Vicente de Outrora

No final do longo caminho, vivia a família de minha amiga Maria.Suas irmãs também eram Marias. Lembrei-me, agora, de “Morte e Vida Severina”, de João Cabral de Melo Neto. “Severino de Maria”. Voltemos. O quintal não era cercado e ficava abaixo da rua. Moravam num grande chalé verde. Ao lado, fora plantado um chapéu-de-sol, ou amendoeira-da-praia, como queiram. Nos fundos, fora feita uma barreira de contenção, para evitar inundações. Mesmo assim, o terreno era úmido. Constantemente, ficava coberto com um palmo d'água. Ao lado dele, havia um atoleiro. Quando secava, uma camada preta e luzidia o encobria. Então, era comum vermos grandes garças, imóveis, num pé só, enfeitando o espaço, como se fossem estátuas. Ingênua, certa vez quis pegar uma. Atolei naquela lama preta, enquanto a ave voava, rindo-se de mim. Voltei para casa, vestida com as roupas de Maria.

Eu visitava sempre minha amiga. Era íntima de sua família. Nos dias de sol, ia com minha bike, ziguezagueando pelos sulcos endurecidos, arriscada a tomar um banho no canal . Com certeza, morreria afogada.

Eu tinha o costume de levar um livro para ler na solidão daquele quintal. Lá nos fundos, na barragem, havia um local propício para os devaneios. Muito capim seco e um largo bambual espalhavam-se, rebeldes. Eu sempre me sentava na sombra daquela copa, ouvindo o silvar do vento. O livro era sempre o mesmo: Inocência, de Taunay. Meu grande companheiro que, aliás, nunca li. Era só me sentar e pensar que havia alguma cobra-cipó na touceira de bambu. Aí, o medo tomava conta de mim. A leitura ficava para depois.

Saindo do paraíso, que era aquele refúgio, eu sempre convidava minha amiga e seus irmãos para irmos até o final do caminho. De lá, avistávamos a ilha Pompeba e, mais distante, a avenida que margeava a água, no Jardim Casqueiro. Gritávamos e ouvíamos vozes das pessoas que estavam do outro lado.

Quando o sol baixava no poente, era maravilhoso ver os rubros raios iluminando as águas. Dique de minha meninice, outros tempos!

Mirtes dos Santos Silva Freitas.

22/11/ 2024- Aniversário da Neuza.

33. Ocorrências vicentinas, pelas bandas do Carrefour

Final de ano. Tempo em que a curiosidade nos faz pensar no ano vindouro. Será bom? Será ruim? Haverá muitas mudanças? Tempo de se consultar os deuses, à espera das respostas do oráculo. Na tevê, isso era muito explorado. Não sei se continua a ser. Foi assim que, certo dia, vários adivinhos compareceram a um programa vespertino. Em volta de uma mesa redonda, pessoas de diferentes credos se reuniram. Uns jogavam búzios, outros liam cartas. Uma vidente, famosa por suas predições, levou sua bola de cristal. Sempre os mesmos vaticínios: um famoso cantor vai morrer ; um outro famoso vai se separar; haverá enchentes apocalíticas em algum lugar; um terremoto destruirá um tal país... Na verdade, eram profecias que se concretizariam ou não. Alguns acreditavam, outros levavam aquilo a tipo de entretenimento. Eu nem anotava nada. Passados alguns meses, ninguém mais se lembraria. Ano Novo, vida nova, embora nada mudasse. Realmente, não me recordo dos búzios, nem das cartas, mas algo me tocou profundamente. A pitonisa, lá em São Paulo, falou sobre São Vicente. Opa! Isso me interessa! Alisando sua bola de cristal, já embaçada por tanto manuseio, antecipou um desastre: a destruição do Carrefour, recentemente inaugurado.
--- Pois é...um grande supermercado, inaugurado em São Vicente, construído ao sopé de um morro, será soterrado. Ocorrerá uma grande tragédia.
Aquilo me impactou. ---Será......Será???Aprendi que carrefour quer dizer " cruzamento de ruas", em francês. Por isso, é sempre construído num cruzamento , ou seja, numa encruzilhada. Recordo- me de encruzilhadas do meu tempo de criança. Daí, sofrer um soterramento não seria impossível. Cito, aqui, uma frase atribuída a Cervantes:"No creo en brujas pero que las hay las hay." Não acreditei de todo, mas uma pulga me ficou ao pé da orelha. Sou do tempo em que São Vicente primava por pulgas e pernilongos, os famosos anofelinos. Décadas se passaram. Hoje, as pulgas e os anopheles deram lugar ao Aedes aegypti. Felizmente, a bola de cristal estava inoperante. A vidente se enganou. Viva o Carrefour!
Vai daí, vários anos se passaram e, conversa vai, conversa vem, um fato ocorreu por aquelas bandas. Agora era o teleférico. Recém- inaugurado, convidava os afoitos a um passeio panorâmico. Eu conhecia uma estudante de Jornalismo que estava elaborando um TCC sobre os pontos turísticos de São Vicente. Voluntariei- me para tirar fotos do alto, viajando no teleférico. A Neuza, minha fiel escudeira, aceitou meu convite. Que beleza! Fomos e viemos em admirada contemplação. Gastei um filme de máquina, no afã de registrar tudo.

Domingo--- O dia seguinte amanheceu radioso. O sol, em todo o seu esplendor, resolveu aquecer corpos e almas. Lá pelas tantas, liguei a tevê. Levei um susto! O teleférico parou ! Estava sendo filmado em tempo real. Pessoas, lá no alto, olhavam para baixo, sobre a avenida. Ficaram assim, durante horas. Que suplício! Era o reverso da medalha. Enquanto que, para nós, tinha sido um passeio agradável e inesquecível, para aquelas pessoas ficou só o inesquecível, com o sol na cabeça, à espera de que a engrenagem funcionasse. Uma história para se lembrar, pelas bandas do Carrefour.
Aí, em 2019, eu e a Neuza resolvemos visitar uma feira no Mendes Convention. Era domingo. Tempo bom, aprazível. Ela desceria na estação do VLT- Ana Costa, esperando por mim. Eu sairia num certo horário, dirigindo- me para lá." Tudo muito bom, tudo muito bem...."
O trem levava poucos passageiros, espalhados pelos vagões. Chamo " trem", mas é " veículo leve sobre trilhos". Cada qual, ali, tinha um objetivo. Ensimesmados, íamos em linha reta para a concretização do nosso objetivo, mas no meio do caminho havia uma curva. Pois lá, ao lado do morro, o trem parou abruptamente. Nossa! Foi um susto! Se alguém estivesse de pé, certamente, iria ao chão. Passados alguns segundos, o espanto:---O que aconteceu? ---Eu estava no primeiro vagão. Rapidamente, as pessoas que estavam nos outros correram para o primeiro. Daí, a estupefação deu lugar à liberação das ideias. Parecia uma Torre de Babel, cada um falando em línguas diferentes.
---Um acidente! Que horror! Pelo jeito, pegou em cheio!
---Meu Deus! Não! Eu não quero nem saber! Tenho pressão alta. Vai me fazer muito mal!
---E eu! Sou cardíaca! Bem que algo me dizia para não sair hoje. Que azar!
--- Ainda por cima, é uma condutora. A moça deve estar passando mal.
--- Mulher? Afastamento, na certa! Vai ficar traumatizada!
--- Ah, meu senhor! Fora o psicólogo e o remédio psiquiátrico. Terá que fazer um longo tratamento.
A essa altura, vários se amontoavam nas portas. Eu, só pensando no desencontro, também pensava na porta.
---Ah! Se essa porta se abrisse...mas, talvez, fosse um pouco alto para eu me jogar. Com a osteopenia, eu teria uma fratura exposta. Não tem jeito...
Aí, a novidade. --- Vejam! Dois guardas motorizados!--- gritou um. Logo chegarão o Resgate e a polícia técnica.
Naquele momento, todos ligaram seus celulares, apontando as câmeras para os lados, já que ninguém tinha acesso à frente do veículo, restrito à condutora. Um homem, o mais alto de todos, compreendeu tudo. Viu um guarda carregando um bicho- preguiça. Em seguida, depositou- o à beira do caminho, direcionando- o para o morro. Todos viram a cena, em seguida. Aplauso geral! Gritos e assobios!
As pressões voltaram ao normal. Os corações foram diminuindo o disritmado compasso e se aninharam mornos dentro do peito, como uma avezinha em seu ninho. Aquela senhora ( eu), preocupada com a demora em chegar ao destino, quedou- se a pensar em como , num momento, um fato inusitado pode afetar a tantos.

Agora, o que estou pensando. Só um ser, na verdade, foi realmente afetado: o bicho - preguiça. Sim. Acordou com o raiar do dia. Do alto de sua embaúba preferida, visualizou o mar. O imenso oceano. Os reflexos solares deixaram- no rutilante, um imenso tapete verde. A borda, rendilhada de espumas, confundia- se com a alvíssima areia. Aí, o animal se animou e pensou:
---- É hoje! Vou conhecer o mar! Ele me chama. Tenho que ir. Desceu com grande dificuldade, numa lentidão de horas mortas. Quando estava na metade do caminho, os trilhos do VLT. Foi ali que houve o impedimento. Depois, aquele monstro chegando e estacando a centímetros dele. Para quê? Para que um humano animal acabasse com sua grande esperança: o mar!

Mirtes dos Santos Silva Freitas.
8/9/22

32 . Primeira Comunhão

1957- Eu e a Neuza estudávamos no Grupo Escolar Municipal " Matteo Bei". Que alegria! Éramos crianças saudáveis e felizes. Adorávamos nossas professoras. Eu cursava o quarto ano primário, e a Neuza, o segundo. Certo dia, já no segundo semestre, dona Adilza de Oliveira Rosa, a diretora, passou pelas salas de aula, informando que haveria um curso de Catecismo, para quem quisesse. Não falo pela Neuza, mas eu, novidadeira, ao chegar em casa, já fui dando a boa nova para nossa mãe.

Fomos criados dentro dos preceitos cristãos. Minha mãe era católica não praticante. Interessante...aprendi que praticante é quem frequenta a missa e recebe os sacramentos. Pra mim, minha mãe era mais do que praticante, apesar de não ir à missa. Bem que ela gostaria, mas ninguém pode imaginar o quão difícil era para ela. Em casa, jamais negava água ou um prato de comida a um pedinte. Doava um pouco dos mantimentos que comprava para passar o mês. Auxiliava os vizinhos no que fosse possível e, piamente, acreditava em Deus e nos santos. Aqui, um parêntese: foi nesse ano que aprendi duas palavras: piamente e bancarrota.

Voltando: minha mãe guardava, com carinho e respeito, uma antiga Bíblia ofertada por um pastor estrangeiro. Tem uma dedicatória endereçada a ela. Hoje, é relíquia de família. Possuía, também, um crucifixo pregado na parede do quarto. Muitas vezes, eu a vi ajoelhada, rezando. Também fazia promessas e acendia velas. Ensinava- nos o sinal da cruz, o " pelo sinal" e algumas orações.

Todos os dias, durante certa época, ouvia as palavras do padre Donizetti, radiofonizadas. À Hora do Ângelus, seis da tarde, colocava um copo com água junto ao rádio. Usávamos filtro de barro ou moringue. A água ficava muito fria e, em contato com o ar, formava bolhinhas. Ela dizia que era água fluida, abençoada pelo padre. O horário em que ele falava, diretamente de Tambaú, era sagrado. Os sinos tocavam e ouvíamos a Ave- Maria, de Schubert, creio eu. Depois, palavras de fé e esperança e a bênção. O anjo do Senhor estava presente. " Angelus Domini nuntiavit Mariæ". Era um momento de recolhimento. Só a música já nos deixava compenetrados. Minha mãe elevava os pensamentos ao alto. Afinal, Maria é a mãe de todas as mães. Além das orações e palavras destinadas aos ouvintes, o padre também falava sobre a Menina Izildinha.

Na década de 1950, a maioria das pessoas conhecia a foto de Izildinha. Tenho- a na mente, tão vívida quanto há mais de seis décadas. A história da criança, extremamente bondosa e caridosa, nascida em Portugal, é comovente e enigmática. Viveu, apenas, treze anos (1897-1911). Após trinta e nove anos da data do seu falecimento, foi exumada, pois a família, no Brasil, queria sepultá- la junto a um irmão falecido.Ninguém soube explicar quando viu seu corpo perfeito, com as vestes e flores, inalteradas. Ela está sepultada em Monte Alto (SP). A ela são atribuídos milagres e curas. Eu sempre ouvia o padre Donizetti que, além de orar para Nossa Senhora, também rezava a oração da Menina Izildinha. Na época, o papa era Pio XII, nascido com um nome pomposo: Eugênio Maria Giuseppe Giovanni Pacelli (1876-1958). Uma curiosidade: Pio XII já esteve hospedado na " Chácara do Mosteiro",em São Vicente.

Ao contrário de minha mãe, apesar de ser temente a Deus, meu pai não manifestava religiosidade. Para defini- lo, não sei se a palavra seria agnóstico. Quando alguma coisa o "aperreava", dizia: ----Vixe Maria!--- Apenas. Era muito observador e tirava suas conclusões, sem se envolver com proselitismo. Como, naquela época, pais e mães tinham papéis definidos, à minha mãe cabia a tarefa de educar, " exemplando", quando necessário. Certo que ela era a incansável e abnegada" rainha do lar". Ele, a autoridade máxima, provia o lar, cuidava do chalé e do quintal, dava o exemplo de homem probo e assinava o boletim escolar. Tempos segregacionistas! Ou seriam hierárquicos?

O consentimento para as aulas de Catecismo foi imediato. Aliás, já tínhamos aula de Religião,(Católica), resquícios de um tempo em que o Estado não era laico. Não me recordo bem das aulas de Catecismo. Sei que tínhamos que decorar os Dez Mandamentos e os Pecados Capitais. Havia perguntas e respostas. Quando acertávamos, a catequista Maria Cecília Fernandes presenteava- nos com um santinho. Que coisa mais linda! Eram gravuras de santos num retângulo de papel. Cores cintilantes. Azul, dourada, prateada. Só cores excelsas. Os santos não pareciam gente. Talvez fossem obra de algum mestre italiano. Substituíam as obras de arte que não possuíamos.

Para iniciar nossa compreensão sobre a missa e a maneira de nos comportarmos, minha mãe resolveu que, aos domingos, era necessário irmos à Matriz. Saíamos de casa pouco depois das nove, para a missa das dez. Duas coleguinhas iam conosco. Eu tinha completado onze anos, e a Neuza beirava os nove.Ida e vinda a pé. Que folia! Íamos cortando as ruas. Naquela época, várias pessoas tinham geladeira de madeira. Minha madrinha tinha uma. Então, havia entrega de gelo em domicílio. Grandes pedras de gelo que, embrulhadas em folhas de jornal para melhor conservação, eram colocadas na geladeira. Pelas ruas do Centro, lá ia o caminhão, balançando... Resultado: um bloco batia no outro e soltava pedrinhas que caíam ao chão. Ficavam com um pouco de areia. Não importava. Deixávamos as pedrinhas derreterem um pouco para ficarem limpas e nos regalávamos. Eram um refrigério. Risos de satisfação! Ainda havia outro divertimento: tocar a campainha das casas e sair correndo. Soube, há pouco, que era a diversão do Sílvio Santos, quando tinha nossa idade. O coração acelerava, tamanha a emoção. Afogueadas, descabeladas, chegávamos à Matriz. Às vezes, o sino já estava badalando. Um caminhar apressado das freiras, com seu longo, lindo e severo hábito, saindo do " São Gabriel", já nos deixava espertas. Só havia assento nos últimos bancos, pois a Igreja estava sempre lotada.

A Igreja---Que linda a nossa Matriz! Tudo nos encantava: o piso, as paredes ornamentadas com flores, os santos vigiando os espaços, todos com seus mantos bordados, com humanos e piedosos traços, os lustres, o espaço onde o coro cantava lindamente, o altar com o mártir Vicente, nascido e torturado em eras passadas e em lugar distante... a abóboda! Ficávamos abobadas a contemplar toda aquela beleza. Só despertávamos quando víamos todos se levantarem ou sentarem. Usávamos a mímica corporal.

Pena que um incêndio destruiu todo o nosso encantamento em 6/9/2000.

A reconstrução não foi fidedigna. Longe disso. A igreja atual não representa a outra. Creio que até os santos se entristeceram.Reporto- me a um outro incêndio: o da Catedral Notre- Dame de Paris, ocorrido em 15/ 4/2019.

Darão a ela o mesmo tratamento que deram à Matriz? Certeza que não.

A Missa---O padre, trajando batina preta, ficava posicionado no altar, quase sempre voltado de costas para os fiéis.

Às vezes, porém, falava diretamente ao povo. Falava uma língua estranha, que poucos eleitos poderiam traduzir. Como se diz no popular: boiávamos. No mais, era um senta- levanta, senta- levanta, que nos deixava atordoadas. Só no ano seguinte, comecei a entender algumas palavras daquela língua nascida no distante Lácio. Digo, comecei, porque ela e o professor Smaniotto barraram minha aprovação para a segunda série. Engraçado. Acho que sofro da " Síndome de Estocolmo". Apaixonei- me pelo meu algoz. Amo Latim.

A Comunhão--- Enfim, a véspera do grande dia. Tudo devidamente conferido por minha mãe: anágua engomada, vestido longo, sapatos brancos, o arco com o véu, a bolsinha feita com o mesmo tecido do vestido, asluvas, o Missal, o terço...Minha mãe era a habilidosa costureira da família. Nosso enxoval foi feito na base da economia. Ela deveria estar ansiosa para ver as filhas entrando na Igreja. Eu, mais ansiosa ainda, quase não dormi. Estava preocupadíssima, pois alguém me disse que a hóstia deveria ser engolida inteira. Se, por acaso, fosse ingerida em partes, viraria sangue. Ingênua, acreditei e não disse isso para minha mãe. Passei a noite agoniada, temendo pelo pior.

No dia seguinte, em jejum, acompanhamos nossa mãe. Íamos circunspectas. Seríamos as protagonistas. Era dezembro. Não me recordo dos detalhes. Não me recordo de ter confessado antes. Aliás, isso de confissão era um problema para mim. Eu só tinha dois pecados em mente: respondi para minha mãe e bati na minha irmã. Sempre achava que dois pecados eram insuficientes, mas era difícil achar o terceiro. Talvez encaixasse um, dizendo que menti. Pensando bem, isso era verdade. Volta e meia eu mentia. Tolinha, eu pensava que o padre iria se lembrar, na próxima vez, dos pecados confessados por aquela pequena pecadora. Então, ainda me preocupava em inverter a ordem.

Foi com grande alegria que a celebração terminou. Logo, tivemos um delicioso desjejum: bolachas, sanduíche, café com leite, toddy quente, servidos numa grande mesa. Haveria fruta?

As fotos que tiramos eternizaram o sagrado momento. São lembranças que ficarão para sempre. Provavelmente, tenham sido tiradas na Foto Astral, num local onde não mais existe tal estabelecimento. Ficava a alguns metros da Igreja, na rua Martim Afonso, na direção da Travessa Ana Pimentel.

O retorno foi só felicidade! A nós se juntaram outras crianças que também participaram do evento. Seguimos a pé pela rua Frei Gaspar, risonhas e saltitantes. Abençoadas. As mães nos acompanhavam, satisfeitas por terem cumprido mais uma etapa.

Para nós, crianças, a vida era um mar de rosas.

Mirtes dos Santos Silva Freitas.

8/12/21

31. A parteira

Houve um tempo em que São Vicente era habitada por cegonhas. Aliás, havia uma infinidade delas pelo mundo inteiro.

Congestionavam o espaço aéreo, em todas as horas do dia e da noite. Eram mágicas. Invisíveis, tinham a habilidade de descer pelas chaminés, mesmo que as casas não possuíssem tais artefatos.

Democráticas, visitavam lares pobres e ricos. Inteligentes, sabiam distinguir a predileção de cada casal, combinando a cor da pele do recém- nascido com a dos pais.Porém, não eram infalíveis. Mesclavam cores, causando espanto e desconfiança. Era um caso sério, que poderia terminar em tragédia. Há uma frase famosa de Euclides da Cunha: " Nasceu uma espiga de milho no meu cafezal." Ah, dona Cegonha! Por causa disso, perdemos o Euclides e o Euclides da Cunha Filho! Problemas à parte, também tenho que dizer que elas não podiam garantir o sexo desejado. Podiam satisfazer os desejos, ou não. Às vezes, causavam grande preocupação. Isto acontecia quando a família já tinha seis meninos e esperava, ardentemente, por uma menina. Caso a criança fosse um menino traria, fatalmente, um destino aziago. Seria um licantropo, metade lobo, metade homem, ou seja, um lobisomem. Outros diziam que o homem- fera seria o oitavo filho, um homem após sete irmãs, ou o resultado do casamento de uma mulher com um padre. Todas essas histórias chegaram ao Brasil, provenientes da cultura portuguesa, segundo o grande estudioso Câmara Cascudo. Enfim, voltemos à minha infância. Sim. As cegonhas existiam na fala dos adultos. Havia toda uma preparação para receber a visita de uma delas. As mães, cada vez mais barrigudas, preparavam o enxovalzinho do bebê. Algumas peças eram azuis ou rosas, sendo que a maioria era de cor neutra, pois não se podia descobrir qual o sexo da criança. Não existia ultrassom. O que havia era a observação acurada de algumas pessoas. Barriga pontuda, menino. Barriga redonda, menina. O andar também indicava qual o sexo; contudo, erravam. Também havia as simpatias. Duas tesouras, uma aberta e outra fechada, eram colocadas sob duas almofadas. A gestante deveria escolher uma das duas e sentar-se. Se a almofada escolhida ocultasse a tesoura aberta, seria uma menina. Se escolhesse a fechada, menino. Era caso de puro achismo, pois também havia enganos. Enfim, era tempo de comprar uma peça de morim e cortá- lo em vários quadrados. Embainhados, logo, logo, estariam enfeitando os varais de arame. Alvas fraldas ao vento! Geração renovada. Fraldas descartáveis? Ora pois! Naquela época, desconhecíamos os exames pré- nupciais, o tratamento pré- natal e o ácido fólico. A gestação era contada em meses, não em semanas. A lua tinha grande influência, talvez lembrança dos indígenas. Tempos rudimentares!

Dona Leozina de Goes. Retrato de família.

O tempo voa! E como! Quase sete décadas se passaram, após a última visita da cegonha à casa dos Silva. Eu, curiosa de tudo, nunca a vi chegar. Seria sempre a mesma? Não e sim. Explico: nasci na Beneficência Portuguesa, em 1946. Inicialmente, o hospital funcionava no bairro Paquetá. Em 1/12/1926, passou a funcionar na Avenida Bernardino de Campos, 47. Em 12/4/1936, foi inaugurada a Maternidade. O grande orador, Dr. Martins Fontes, abrilhantou a festividade de inauguração, com seu poema " Honra". Nasci dez anos depois. Detalhe: em minha certidão de nascimento consta o nome do hospital, mas com o endereço de meus pais: Av. Washington Luís, 232. Os outros partos, na humilde casa dos Silva, foram feitos por uma parteira chamada Santa. Era uma mulher robusta, corada, descendente de italianos. Residia em uma travessa da Av. Capitão- Mor Aguiar.

Quando nos mudamos para São Vicente, minha mãe decidiu ter os filhos em casa. Fomos morar na rua Projetada, sem número, hoje, Av. Martins Fontes, 1076. Perto dali, residia dona Santa. Depois, mudamo- nos para a rua 3( Pio XII, desde 1958). Minha mãe confiava na parteira. Sua primeira experiência no hospital não lhe trazia boas lembranças. Além do mais, tudo era dificultoso. Não tínhamos transporte público. Telefone e táxi, nem pensar. Como saber qual a hora? Como deixar os filhos em casa? Para a época, as parteiras foram fundamentais. Eram mulheres corajosas e abnegadas. Jamais abandonavam as parturientes, prestando o socorro necessário e acompanhando- as até a caída do umbigo. Sobre esse, seus conhecimentos podiam significar a vida ou a morte do recém- nascido. Nunca ouvi falar, quando criança, que um bebê tenha morrido do mal de sete dias, ou seja, de tétano. Soube, mais tarde, quando cursava a " Escola Normal", nas aulas do Dr. Noronha, que havia práticas atrasadas, no interior do Brasil, que levavam as crianças à morte. Essas práticas eram crendices que recomendavam colocar teia de aranha, picumã ou, até, excrementos de animais para a secagem do umbigo. Resultado: infecção mortal. Agora, recordo: quando crianças, pronunciávamos imbigo.

Dona Santa era muito cuidadosa. Recordo- me do nascimento de meu irmão Gilberto. Era fevereiro. Acho que o dia dois foi normal. Meu pai saiu para trabalhar e minha mãe ficou cuidando de mim e da Neuza, quatro e dois anos, respectivamente. Anoiteceu. Meu pai chegou do trabalho. Jantamos e fomos dormir. Lá pelas tantas, fomos tiradas do quarto( só havia um). Meu pai nos colocou na cozinha, cada uma sentada em uma cadeira. A Neuza, bêbada de sono, não aprumava a cabeça. Meu pai corria, carregando água quente numa vasilha. O fogão a carvão estava aceso. Lá dentro, movimento. De repente, um vagido. O Beto berrava, após ter levado uns tapas no traseiro. As mãos de dona Santa eram grandes e fortes. ---Toma para despertar, que esse mundo não é fácil, não! ---Após o tratamento do umbigo e os cuidados com minha mãe, veio o primeiro banho do Beto, na grande bacia de alumínio. Teve sorte. Se fosse filho de índia, tomaria banho frio no rio. Era sábado. Três de fevereiro de 1951. Sábado de Carnaval. Lá fora, alguns foliões passaram cantando, alegremente. Talvez estivessem bêbados. Talvez cantassem uma famosa marchinha:" você pensa que cachaça é água, cachaça não é água, não..."

Agora, pensando na situação...à noite do dia dois, minha mãe sentiu que as contrações estavam mais fortes. Pensou: ---é hora! ---Job! Job! Acende o fogo e vai chamar dona Santa!---Meu pai, atarantado, foi fazer o que ela pedia. Não era fácil o carvão pegar fogo. Tinha que jogar álcool e abanar com uma tampa de panela. Aí, o carvão avermelhava. Depois desse procedimento, ele pegou seu " flashlight" e subiu a rua correndo. Iluminação? Só a das estrelas, se houvesse. Correu, correu e chegou à casa de dona Santa. Palmas no portão. A cachorrada da vizinhança latindo. A parteira despertando, já entre atender a quem chamava e a se vestir, rapidamente. Ah! Não esquecer a maleta. Tesouras, cordão, a seringa de vidro e a agulha rombuda, caso precisasse. Aquelas agulhas entravam e saíam, dilacerando as carnes. Eram usadas muitas vezes, fervidas para desinfetar, junto com a seringa de vidro. Aí, a correria...Seu Job já fora bombeiro. Tinha, apenas, trinta e dois anos de idade. Dona Santa, coitada! Não estava preparada para a São Silvestre. Essa situação remete-me a um vídeo do You Tube, chamado " Samarica parteira". Nele, Luiz Gonzaga canta sobre a urgência de buscar Samarica no sertão nordestino. É muito sugestivo. Lembro- me, também, de minha avó paterna. Foi parteira no agreste pernambucano. Sá Matilde.

Bem...o bebê já nascera. Minha mãe teria ajuda da mãe dela ou da irmã, só por três dias. Depois, era calçar suas meias de lã e resguardar- se, para não pegar friagem. Meu pai ajudava, tirando água do poço e deixando cheios baldes e panelas, antes de sair para o trabalho. As parturientes tinham que respeitar a " mãe do corpo". Tratava- se da natureza feminina, retornando ao local de origem. Também não podia lavar a cabeça, durante quarenta dias, se fosse menina e quarenta e um, se o bebê fosse menino. Até nisso, direitos desiguais.

Dona Santa ainda voltou à nossa casa, em setembro do ano seguinte, quando nasceu a caçula, Zilda. A casa dos Silva, agora, abrigava seis integrantes. Meu pai e dona Rita, com uma ninhada de quatro, no segundo quarto. Havia quem passasse por esses perrengues seis, oito e até mais de doze vezes! Sá Matilde passou por quinze.

Não sei como as cegonhas aguentavam tamanha atribulação!

Em 1953, novos vizinhos se juntaram a nós. Seu Zico (José), dona Dulce e o pequeno Henrique foram morar num chalé, quase ao lado do nosso. Ainda não tinham poço e meus pais ofereceram o nosso, para que dele retirassem água. Minha mãe era de fácil convívio e recebeu, animadamente, a jovem Dulce. Por sua vez, dona Dulce era alegre e gostava de conversar. Logo se tornarame velhas amigas, em pouco tempo. Foi aí que conheci outra parteira:

DONA LEOZINA DE GOES

Dona Leozina residia na rua Caminho dos Barreiros. Não havia quem não a conhecesse. Andava pelas ruas do bairro Beira Mar, sempre trajando saia e blusa e calçando sapatos fechados. Carregava sua maleta, com os utensílios de trabalho. Séria, compenetrada, caminhava com passos ligeiros, preparada para alguma urgência.

Era vicentina. Nasceu em 1906 e faleceu em 1991. Não era formada; sequer estudara. Era "parteira curiosa". Tinha a experiência de ter feito os próprios partos, dez, apenas auxiliada pelo marido. Sua bisavó era índia, mas também descendia de sírios. Sabia fazer cortes para facilitar o parto normal e dava pontos, instruída por um ginecologista do Hospital São José, o Dr. Hélio.

Durante as décadas em que trabalhou, usou sua sabedoria para descobrir até onde poderia exercer a profissão. Quando a gestante relatava algum caso sério de saúde, aconselhava-a a procurar um médico. Não se arriscava a fazer um parto complicado, em que a mãe precisasse ser hospitalizada , às pressas. Por esse motivo, nunca perdeu uma parturiente ou um recém- nascido. Além de parteira, era uma doula, mesmo desconhecendo a palavra. Paciente, inteirava- se dos problemas, orientando as mulheres no que fosse preciso, antes e depois do parto. Até a caída do umbigo, fazia visitas diárias aos domicílios, independentemente do que receberia como pagamento. Creio que sua maior recompensa foi ver seus clientezinhos crescerem e se desenvolverem pelas ruas dos bairros. Transferiu seu legado para duas filhas e uma neta, que se dedicaram à área da Saúde. Uma das netas tem seu nome. Sua filha, Maria de Lourdes Goes da Silva, sabedora da importante trajetória de dona Leozina na cidade de São Vicente, forneceu- me os dados acima. Pena que não há registro dos partos que ela realizou. No filme Gaijin, dirigido por Tizuka Yamazaki, a matriarca, uma imigrante japonesa, a certa altura da vida, registrou um parto: o de número 8297. Chega a ser demais! Quanto à dona Leozina, durante décadas, quantos teria feito?

Deixei dona Dulce à beira do poço, naquela manhã de 1953, para relembrar dona Leozina. Ao retirar a água, puxando um balde, ela sentiu uma contração.---Dona Rita, dona Rita! Estou sentindo as dores! Chame a dona Leozina, por favor! ---Minha mãe, mais do que depressa, deve ter recomendado os pequenos a mim, uma esperta menina de quase sete anos, e correu, subindo a rua. Logo, chegou dona Leozina. De nada me lembro. Só pensava em brincar e tinha mais o que fazer. Foi fácil? Difícil? Não sei. Só sei que foi rápido pois, às treze horas e trinta e cinco minutos, a Yara Gomes nasceu. Era 9 de julho de 1953. Sorte da Yara. Sempre aniversaria em dia feriado!

Dulce de Moraes Gomes

Pensando em partos, vejo que algumas coisas mudaram. Algumas mulheres preferem partos diferentes: de cócoras, dentro d'água... algumas ingerem a placenta( placentofagia); outras, deixam o bebê ligado ao cordão umbilical e à placenta( parto de Lótus), até que se desprendam naturalmente. Acho estranhos esses métodos porque desconheço seus benefícios. Sei, porém, que as células- tronco do sangue do cordão umbilical servem para tratar dezenas de doenças e que é bom conservá- lo em local determinado pela Medicina, lógico.

Parteira... pesquisando, descobri que Santa Sara Kali talvez tenha sido a parteira de Maria, mãe de Jesus. É a padroeira das parteiras e, também, dos ciganos. Ela é a protetora da Maternidade. Há outras teorias sobre Santa Sara. Também encontrei São Raimundo Nonato ( Espanha, 1204- 1240), padroeiro das parturientes, parteiras e obstetras. Nonato significa " Non Natus", não nascido. Isso se deve ao fato de que sua mãe faleceu antes do parto e de ele ter nascido depois.

Santos homenageou uma parteira, Maria Patrícia Fogaça, dando seu nome a uma Unidade Municipal de Educação, UME Maria Patrícia, situada no Valongo. Ela nasceu em Santos, em 1838. Era filha de pretos forros. Foi, talvez, a parteira mais famosa, dentre outras também importantes, algumas até formadas no exterior. Ajudou pobres e ricos, com a mesma presteza e dedicação, no século XIX e no início do século XX.

Penso que São Vicente deveria efetuar o levantamento dos nomes das parteiras que aqui atuaram, erigindo uma estátua sugestiva na porta da única maternidade que temos. Seus nomes seriam colocados em uma placa, enaltecendo essas mulheres do povo, dedicadas ao próprio povo. Graças a elas, temos gerações de vicentinos acolhidos com desvelo, na chegada ao mundo.

Santa... Leozina... quem mais?

Mirtes dos Santos Silva Freitas.

27/11/21

30. Catiapoã, meu recanto

Lembro- me do Catiapoã*, a partir dos meus oito anos, em 1954. Antes, aos seis e sete anos, eu conhecia só o início da rua Pérsio de Queiroz Filho, pois acompanhava minha mãe e irmãos ao Posto de Puericultura que funcionava na primeira casa à esquerda. Ali, profissionais da Saúde cuidavam das crianças, pesando- as e aplicando a vacina BCG, que era oral. Era o tempo do " Concurso de Robustez Infantil".Os bebês mais rechonchudos, símbolo de crianças saudáveis, eram premiados.

De 1954 a 1963, nossa família frequentou a casa dos meus tios e padrinhos. Quando morávamos na rua 3, Vila " Matteo Bei", íamos a pé por um trecho da rua Martins Fontes, atrás da Vidrobrás. Depois, pegávamos a rua Pérsio. Nós a conhecíamos como rua, não como avenida. Até a entrada do Golf Club, conhecido como Campo dos ingleses, ela era movimentada.Havia as casas da Sorocabana que ficavam do lado esquerdo. Ali residiam os funcionários da ferrovia. Do lado direito, lembro- me de um grande terreno arenoso, com uma casa quase que totalmente demolida. Uma placa indicava: " Espólio de Vicente Gil". Meu irmão cita uma fábrica de sapólio. Não me recordo. Mais adiante, havia algum comércio. Até a entrada do Golf Club, havia casas de ambos os lados. Ocorre que o campo de golfe é muito extenso. Então a rua continuava, ladeando- o. Por esse motivo, havia casas somente do lado direito. Eram construções simples: chalés mistos e alguns barracões. Para alcançarmos a casa dos meus padrinhos, andávamos muito. Hoje o caminho encurtou porque a rua é calçada. Naquela época, havia um areal que dificultava o caminhar. Já no final, antes do Jardim Nosso Lar, virávamos à direita e, em seguida, à esquerda. Ali, numa rua estreita e curta, de lamaçal eterno, moravam meus padrinhos. Não é que a lama não secasse. Com o sol, esturricava e formava sulcos. O beco era quase intransitável.

A casa era um chalé misto. Em São Vicente, havia muitíssimas como ela. Comprida, tinha os quartos ao lado da varanda aberta. Era alta, construída sobre pilares de tijolos, embora houvesse casas erguidas sobre estacas de madeira, como as de palafita. Todas tinham um porão baixo. A varanda terminava na entrada da sala. Anexa a ela, ficava a cozinha de tijolos, mais baixa, havendo um ou dois degraus entre ela e o chalé. Enquanto que os demais cômodos eram assoalhados, a cozinha tinha piso acimentado.No caso, o piso era cinzento, com a cor natural do cimento, mas havia pisos vermelhos, tingidos com vermelhão. Geralmente, as visitas entravam pelos fundos e ali permaneciam. Era mais aconchegante.

O terreno dos meus padrinhos era permanentemente úmido. Havia, porém, um local inesquecível. Naquele espaço, minha madrinha cultivou algumas mudas de plantas que se desenvolveram muito.

Acho que aquele solo tinha bastante húmus, resultante da decomposição da vegetação existente há séculos. Por incrível que pareça, antigos moradores, como nós, construíram suas casas em terra virgem, outrora só habitadas pelos indígenas. As plantas eram apenas quatro, mas faziam toda a diferença. Eram três arbustos e uma trepadeira. Lembro- me delas, como se fosse hoje. Representavam, a meu ver, as quadras da vida. O urucuzeiro, o jasmineiro, a viúva- alegre e o bucheiro marcavam presença naquele quintal. O urucuzeiro tinha folhas viçosas, cápsulas com espinhos maleáveis, prestes a explodir. Enfeitava- se com flores róseas. Mais parecia uma menina, no tempo em que quase todas se vestiam de rosa. Consta que Pero Vaz de Caminha fez referência à planta, na carta enviada ao rei D. Manuel, em 1500. Ela já causava assombro na infância do nosso país. O jasmineiro era um moçoilo, ereto, perfumado. Lá no alto, abria sua copa sempre florida. Tinha, porém, ao seu lado, a viuvinha- alegre, roxa de paixão, tentando enlaçá- lo com suas gavinhas. Pálido, assustado, ele tentava afastá- la, desprendendo seu inebriante perfume. O oposto ocorria. Extasiada, ela se achegava a ele, mais e mais. Finalmente, o bucheiro. Inseguro, agarrava- se à cerca, tentando permanecer de pé. Era um ancião. As grandes buchas dependuradas compunham os fios de sua barba. As flores amarelas e as folhas ressequidas insinuavam o fim da jornada. Às vezes, recebia uma rajada de meninice do urucuzeiro. Era quando as cápsulas explodiam, espalhando seus dentinhos vermelhos. Minha madrinha aproveitava para colhê- los. Amassava as bolinhas, transformando- as num pó chamado colorau. Coloria seus deliciosos pratos. Nossa! Devaneei!

Voltando ao beco charcoso, devo dizer que não havia só ele para chegarmos à casa dos meus tios. Um caminho secreto, conhecido por poucos, também existia. Eu o utilizava quando morávamos no Jardim Nosso Lar. Não sei quem abriu uma vala no meio do lodaçal que havia no Catiapoã, certamente, para drenar alguns terrenos. Quem passava pela rua Pérsio desconhecia sua existência. Ficava no meio de uma minifloresta de caxetas existente naquele mangue. Com a terra retirada para aprofundar a vala e depositada em toda a sua extensão, formou- se um caminho. Marias- sem- vergonha, multicores, por ali se multiplicavam. O local, para minha imaginação sonhadora, era um paraíso.

Por ali, ninguém passava. Só eu, o Papillon vicentino.

Minha mãe sempre dizia:

---Mirtes, vá pela rua. Não vá pelo atalho. É perigoso.

Eu era obediente, " pero no mucho". Queria chegar logo. Então tirava o calçado e " voava", pois tinha medo. Era adrenalina pura. Jamais vi alguém naquele ermo. Hoje teria pavor!

A beleza daquele lugar, tão desprovido de tudo, não terminava ali. Deixei o melhor para o final.

Nos fundos do quintal do meu padrinho, havia uma clareira. Capim seco, terreno em que se podia caminhar. Após o pequeno descampado, o mangue povoado de caxetas salpicadas de flores brancas, a perder de vista.Na tal capoeira, em um dos lados, um grande rabicó grunhia no chiqueiro. Seria um marquês disfarçado? Do outro lado, um maracujazeiro se enroscava numa árvore anã. Flores belíssimas! Flores da paixão, uma das minhas preferidas. Dava frutos pequenos, roxos, quase pretos. Azedíssimos.

A passarinhada recreava-se por aquelas bandas. Ali meu padrinho armava uma arapuca de gravetos feita por ele. Ficávamos à espreita. De repente, o incauto chegava, explorando o entorno. Depois, via a isca dentro da armadilha. Olhinhos para lá, para cá....saltitando, entrava. Pisava na forquilha armada com precisão e.....a captura se concretizava. Quase sempre era um coleirinha ou um sabiá. Que lindo! Tínhamos pena do bichinho. Após um rápido reconhecimento, era hora de devolvê- lo à natureza. Talvez, naquele momento, alguma emissora de rádio estivesse transmitindo a música " Sabiá lá na gaiola", grande sucesso de Carmélia Alves. A composição relatava a história de um sabiá que fez um furo na gaiola e voou. Sua dona, uma menina, " chorou, chorou, chorou, chorou..." Diferente do meu caso. Eu era toda satisfação!

Às aves, a amplidão. Asas abertas no azul.

* Do tupy "o mato em que os canários cantam".

Mirtes dos Santos Silva Freitas.

11/7/2021

29. São Pedro e as chaves do céu( Mt.16,19)

Dia de São Pedro.Junho se despede. Já sentimos saudade do mês de festividades que tanto alegram nosso povo. De norte a sul, leste a oeste, não há quem desconheça as festas juninas, outrora, denominadas joaninas. Temos a felicidade de homenagear três santos: Antônio, João e Pedro, cada qual com suas particularidades. Os três são reverenciados e fazem parte de nossas lembranças.

Cessa o vaivém no terreiro

Onde tanto se dançou

Se despede o sanfoneiro

Que as festas abrilhantou!

Minha recordação mais remota do mês de junho é de uma comemoração simples, ao lado de uma fogueira. Parodiando a escritora Maria José Dupré, "éramos seis". Sempre festejamos o São João. Foi meu pai quem trouxe o costume de armar uma fogueira. Nascido em Pernambuco, em uma localidade chamada Queimada do Milho, no município de Bezerros (Terra do Papangu) , desde tenra idade já festejava os santos famosos. Aliás, todo o Nordeste se prepara para as datas. Devo dizer que Caruaru divide,com Campina Grande, o título de " o maior São João do mundo". Caruaru dista pouco mais de trinta quilômetros da cidade de Bezerros. Ainda há o fato de meu pai ter pai e irmão chamados João. Tornou- se uma relação familiar.

Nossa movimentação era anterior à data. Dias antes, saíamos à procura de madeira nos terrenos baldios. Servia qualquer uma, inclusive, já em decomposição A princípio, íamos, meu pai e eu. À medida que foram crescendo, os mais novos juntaram- se a nós. Isso significa " em tenra idade". Não era preciso chegar à adolescência para prestar ajuda. Quem podia, carregava as tábuas maiores. Quem não, carregava gravetos. Além da madeira encontrada, também se acrescentava varas e bambus secos. O bambu é interessante.Seus nós estalam com o calor do fogo, causando barulho e soltando fagulhas. A madeira era armazenada no quintal. Na véspera de São João, meu pai montava a fogueira na rua, à frente de nossa casa. Alegria! Agitação! A ansiedade tomava conta de todos. Antevíamos a noite diferente. Eis meu sentimento, passados tantos anos:

Trago acesa uma fogueira

Na minha imaginação

Uma lembrança fagueira

Das noites de São João!

Minha mãe cuidava dos " comes".Nada de " bebes"; talvez, um copo de groselha.O quentão veio anos depois. Para " quentá o frio", meu pai tomava uma talagada de morrão. Apenas uma, pois era abstêmio. Ah! Ainda tinha que dar a parte do santo. Quem tomava aguardente tinha que jogar um pouquinho do líquido no chão. Era para o santo que ali estivesse à espera.

Voltemos às iguarias, econômicas, na década de 1950. Pipoca, amendoim torrado, bolo de fubá com coco ralado e erva- doce. A espiga de milho maduro e a batata- doce, assados na brasa da fogueira, não podiam faltar. Eram os prediletos do meu pai.

Acesa a fogueira, ninguém mais parava. A tarde se despedia e as estrelas já cintilavam no céu. O frio, companheiro do inverno, colaborava para que ficássemos em movimento. Um ou outro vizinho se achegava para dar um dedo de prosa com meu pai. Risos e correria. Entrávamos e saíamos. Na cozinha, o rádio ligado transmitia músicas tocadas por Luiz Gonzaga, o sanfoneiro " rei do baião". Também havia músicas alegres, festivas, tocadas por Mário Zan, em seu acordeão. Cantávamos todas as músicas, com grande disposição.

Nunca fizemos bandeirolas ou outros enfeites. Meus pais eram parcimoniosos quanto aos gastos. Eram tempos de vacas magras. Lembro- me, apenas, de um artefato em forma de espiral que ele pregava na cerca. Aceso com um fósforo, ia queimando, aos poucos, soltando estrelinhas. Também havia um palito, como se fosse uma bombinha. Aceso, também soltava estrelinhas, enquanto era girado no ar. Não me recordo de bombinhas e buscapés, mas sei que soltamos traques, que estalavam quando jogados no chão acimentado.

Lá pelas tantas, minha mãe acabava com a folia das crianças. Mandava todos para dentro, alegando que faríamos xixi na cama, se ficássemos muito tempo ao lado do fogo. Tiro e queda! Sempre alguém acordava molhado.

Na década de 1960, a festa se diversificou. Minha mãe, grande quituteira, passou a fazer cural, canjica, cuscuz, cocada, pinhão, fora os que fazia antes, pois gostava de tratar bem os participantes que, àquela altura, tinham aumentado. Eram vizinhos e agregados. Foi com alguns desses convivas que conhecemos a " galinha morta", uma brincadeira com jornal amassado, unido nas extremidades.

Com as pontas acesas, era suspenso ao lado da fogueira. Impulsionado pelo calor, subia ,rapidamente, causando admiração. Nessa hora, tudo era alegria. A animação aumentava, auxiliada pelos copos de quentão servidos por dona Rita, a dona da festa.

Agora, lembrei- me das simpatias. Sei que as moças casadoiras faziam pedido para Santo Antônio. Em casa, minha mãe fazia, apenas,uma simpatia. Era um pedido de cura para alguém que estivesse doente. No dia treze de junho, colocava aparas das unhas da pessoa no tronco da bananeira. Que eu saiba, nunca funcionou. Sei agora, que a bananeira não tem tronco nem caule, mas pseudocaule. Vivendo e aprendendo. Por falar em treze de junho, lembro- me de uma vizinha, devota de Santo Antônio, cujo filho tinha o mesmo nome. Às seis da manhã, soltava potentes rojões, homenageando o padroeiro.

Agora, os astros da noite: os balões! Que maravilha! Coloridos, salpicavam o céu.

Na época, não atentávamos para o perigo que representavam. Não pensávamos na destruição que poderiam causar: incêndios, devastações...Eram pequenos, mantinham- se no espaço por pouco tempo.

Não sei de onde surgiam tantos moleques. Quando um balão começava a cair, corriam descalços pelas ruas e quintais. Não respeitavam as casas. Subiam nos telhados. A cachorrada latia. Na maioria das vezes, o trunfo pegava fogo no ar ou era despedaçado por diversas mãos. No dia seguinte, lá estava o dono do telhado, a reparar o estrago!

Ao lado de uma fogueira

Aqueci meu coração

Saúdo a trinca festeira

Antônio, Pedro e João!

*Trovas: autora

Mirtes dos Santos Silva Freitas.

29/6/2021

28. O poço e a estudante

Foto: ( Zilda Mendes, 1971)

Ela está conosco em todos os momentos. Como tudo o que está presente e fácil, não nos detemos a pensar sobre o assunto.Abrimos a torneira e ela jorra! Também cai do céu, com bastante frequencia, em vários pontos do nosso país, exceto no semiárido nordestino e no norte de Minas Gerais. Corre, perene, por muitos dos nossos rios. Quem vive no litoral ainda a vê , num bailado incessante, maravilhosa! Como tudo o que está presente, não lhe damos a devida atenção.

Em 1948, meus pais e eu nos mudamos para São Vicente. Viemos de Santos, onde nasci. Como eu tinha, somente, dois anos, não tenho recordações da época. Minha irmã Neuza nasceu no final do ano. Um detalhe: rua Projetada, sem número. Beleza! Interessante é que muitíssimas ruas tinham o mesmo nome. Como poderíamos ser encontrados? Ah! Talvez, se meus pais dissessem: Vila Sapo, já clareasse um pouco. Creio, porém, que em matéria de sapos e rãs, outros locais poderiam ter o mesmo apelido. Restava- nos, então, a localização do rio Sapeiro, Sopeiro ou Sapateiro, pois havia um córrego nas imediações da Fábrica de Vidros. Hoje, a rua tem nome: Avenida Martins Fontes. O chalé verde onde a Neuza nasceu não mais existe. Foi tombado. Tombado pelo tempo. Não era um barco, mas adernou, adernou até cair. Que pena!

Poucos meses após o nascimento da Neuza, mudamo- nos para a rua 3, na Vila Matteo Bei, também sem número. O terreno era localizado pela indicação da quadra e do lote, apenas. Inicialmente, havia um quarto e cozinha. Agora...pasme! Sem água e sem luz! Velas e lamparinas iluminavam nossas noites. Na verdade, vivíamos nas sombras. O bruxulear da vela dava um ar fantasmagórico ao ambiente. O quintal e a rua eram de breu. O céu era digno do poema de Gonçalves Dias, " nosso céu tem mais estrelas..." Certo. Nas noites friíssimas de junho, num manto azul de veludo, milhares( ou milhões) de cristais swarovski hipnotizavam nossos olhos. Bem...até é possível romancear a respeito da iluminação, quando a conversa é sobre o passado. Sem rádio, sem ferro elétrico ou qualquer outro eletrodoméstico, sem tevê, sem transporte, estávamos mais para um eremitério da Serra do Caraça. Não...ainda não disse tudo, pois meu objetivo de reflexão está no título: água!!!

Naquele tempo...assim começam as histórias d' antanho...muitos bairros não tinham água encanada. Como o líquido é imprescindível à existência humana, os habitantes providenciavam um poço no quintal. Creio que todos, em nosso bairro, possuíam um. Não me recordo de ver pessoas carregando baldes d' água pelas ruas, na Vila Matteo Bei. Havia, por isso, a profissão de poceiro, pois era necessário saber onde escavar, como escavar e construir um poço. Assim que nos mudamos, meu pai providenciou o nosso. Tinha alguns metros de profundidade e nos serviu, diariamente, durante anos.

Nosso poço era simples, sem nenhum artifício. Diz a Bíblia: " Com o suor do teu rosto comerás o teu pão."(Gênesis 3:19). Pois eu acrescento: e com o suor do nosso rosto tivemos nossa água pois, para suprir os gastos diários de uma família, era necessário o esforço de carregar baldes e baldes de água, puxados por uma corda lá das profundezas, sem reclamar. Outras pessoas tinham um sistema mais sofisticado, com manivela. Os mais afortunados possuíam quase uma hidrelétrica ( brinco), com poços semi- artesianos, que não eram para a plebe.

Não me recordo se ocorreu em 1956 ou 1957...apenas sei que, num belo dia, chegou- nos a notícia: teríamos água encanada! Durante algum tempo , namoramos a tubulação e os canos, que nos inseririam à civilização moderna. Água!!! Pois ela jorrou de nossas torneiras, trazendo- nos alegria. Ah! Esqueci- me de dizer que foram instalados um chuveiro de lata, de onde caía água fria e uma caixa de descarga, acionada por uma cordinha.

Num outro belo dia, deixamos a comodidade da água encanada e da luz elétrica, indicadoras do progresso, e partimos para o Jardim Nosso Lar. Mal comparando com " Vidas Secas", do grande Graciliano, penso que meu pai era o Fabiano, minha mãe, a Sinhá Vitória, eu, a Menina mais velha e meus irmãos, as meninas e o menino. Na falta da cachorra Baleia, levamos a Chaninha, uma gata. Para dar mais veracidade à história, vale lembrar que meu pai era nordestino, não das Alagoas como o grande escritor, mas do Agreste de Pernambuco.

1958- Jardim Nosso Lar. Por incrível que pareça, sem água e sem luz. Minha mãe, uma cantante, dava vida a uma marchinha de 1954:"Rio de Janeiro, cidade que nos seduz, de dia falta água, de noite falta luz". Nosso Lar não se rebaixava. Primava pela ausência de água e luz, noite e dia. Poço? Impossível.

A água do subsolo não era boa. Luz? Ainda bem que o vizinho dos fundos tinha conexão com outras casas que, sucessivamente, iam emprestando a energia elétrica. De empréstimo em empréstimo, chegou até a nossa. Sem força, a iluminação era precária. As lâmpadas eram as incandescentes, de quarenta ou sessenta watts. Eletrodomésticos? Só o rádio, o ferro de passar roupas( uso diurno) e uma jarra elétrica, abandonada, logo depois. Chuveiro? Impossível, pois não tínhamos água encanada.

O bairro era despido de tudo: transporte, escola, comércio...para não zerar, tínhamos um bar e uma padaria. Como não comprávamos bebidas, restava a padaria. Tínhamos, porém, algo curioso: uma portuguesa, dona Eva, vendedeira de peixes. Todos os dias, saía com sua mercadoria numa cesta, equilibrada na cabeça. Baixinha, gordinha, com sua saia rodada, num passo ligeiro e miudinho, era uma figura. Em Portugal, chamar-se-ia " varina".Aqui, era uma peixeira.

Alguns hão de perguntar: ---Mas....e a água? Explico. Lá, conheci o barril, ou quinto, como dizia minha mãe. Éramos puxadores de barril, à noite. Pois é...havia uma torneirinha cedida pela PMSV, três ou quatro quadras distantes de nossa casa. Era para o uso da reduzida população. A água só tinha força à noite. Então, fazíamos uma fila, cada qual com seu barril. Uma mangueira ia da torneira até ele, que tinha, mais ou menos, um metro de altura. Eu gostava daquela reunião noturna, já que nossa vida era, como se diz hoje, " cada um no seu quadrado". Brincávamos e ríamos, enquanto ali estávamos. Quando o barril estava cheio, colocávamos um tampão para vedá- lo. Depois, com um empurrão, ele tombava, ficando no jeito de ser rolado. Enganchávamos um aro de ferro num artefato preparado para tal e, simulando um carro de boi, íamos à frente, puxando- o até em casa. No caso, éramos os bois. A Neuza ajudava, empurrando- o. O Beto, vez ou outra, colaborava, carregando uma vasilha. A Zilda, com cinco anos, não se lembra de ter ajudado. Em casa, meu pai o colocava deitado sobre um estrado. Havia uma torneirinha, nele instalada. A água serviria, no dia seguinte, para as nossas necessidades. Banho? Um balde com água morna e uma canequinha ou a grande bacia que minha mãe flambava com álcool, após areá- la com palha de aço. Bombril já existia, mas não sei se já conhecíamos suas "1001 utilidades".

Algum tempo levou, para que a água encanada chegasse até nossa casa, na rua Ataliba Leonel. E a energia elétrica? Saímos de lá, sem tê- la.

Em 1962, como " o bom filho a casa torna", regressamos. Então, como num passe de mágica, esquecendo os percalços e o suor, compartilhamos uma grande alegria: rua com nome de papa, cinema com nome de santo, uma casa confortável, construída no velho terreno. Tínhamos água, luz, eletrodomésticos e chuveiro elétrico. Quem diria! Finalmente, o progresso chegara.

O velho poço foi aposentado, mas não destruído. Sua utilidade mudou. Acimentado, com uma tampa removível, era aberto, esporadicamente. Sua água era usada para lavar o quintal ou molhar as plantas. Nas horas de folga, servia de banco para apreciarmos a rua.

Chegado o tempo de fartura, é normal esquecermos as agruras da vida. A água jorra de nossas torneiras. Quando a concessionária interrompe o fornecimento para alguns reparos é que nos lembramos dela. Aí, o "0800" congestiona. Em uníssono, gritamos:-----Água!!!

A água sustenta a vida. A leitura alimenta a alma.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

20/6/2021

27. O guarda seu Luiz

Conheço poucas pessoas que têm unanimidade quanto ao seu estilo de vida; pessoas que são admiradas, não pelo que possuem em bens materiais ou pelo cargo que ocupam; pessoas que, pela empatia e urbanidade, gravaram seu nome, para sempre, na memória dos que a conheceram. O senhor Luiz era uma delas.

Luiz Galvão Vieira nasceu em 8/9/1937, em Alagoas, mas foi registrado como tendo nascido em 28/9/1937. Apenas nasceu naquele estado, por circunstâncias, já que seus pais tinham viajado para lá. Na verdade, passou toda a infância e adolescência no estado de Pernambuco. Orgulhava- se de ser pernambucano.

Em 1957, o senhor Luiz veio morar no estado de São Paulo. Ingressou na Polícia Militar, em 22/9/1959. Inicialmente, trabalhou na Radiopatrulha, atendendo, em viatura, às ocorrências transmitidas por uma central da PM.

Continuou trabalhando naquela função, por algum tempo, época em que se casou com a jovem Laci Almeida Souza.

O enlace matrimonial ocorreu em 12/5/1962.

Não me recordo da época em que conheci o senhor Luiz. Ele já atuava comandando o trânsito, quando ingressei no Magistério, em 1967, no Grupo Escolar Municipal " Matteo Bei".

Nossa amizade foi imediata, pois era impossível não notar o comportamento daquele homem, no exercício de sua profissão.

Seu Luiz, como era chamado, tinha o sorriso largo e espontâneo. Todos os dias, invariavelmente, lá estava ele na calçada, defronte a Escola. Naquela época, a rua Frei Gaspar tinha mão dupla. Por ela, trafegavam todos os tipos de veículos: bicicletas, motos, carroças, automóveis, ônibus, caminhões. A atenção para atravessar a rua tinha que ser total. Semáforo, caso houvesse, não adiantaria já que, infelizmente, alguns motoristas não o obedecem. Apenas uma autoridade, atenta a todos os movimentos, poderia controlar o trânsito. Em todos os momentos, lá estava seu Luiz.

A felicidade que todos tivemos por ter um policial de trânsito nos auxiliando a atravessar uma rua tão movimentada, não foi só essa. Sob aquela farda, descobrimos, prontamente, que havia uma personalidade ímpar.

Na calçada, alguns alunos esperavam por sua ordem. Era aí que se dava a diferença. Ao seu sinal, os veículos paravam. Então, bondosamente, de braços dados, ele atravessava a rua com os estudantes. Todos queriam receber sua atenção e seu toque. Para todos, ele tinha sempre uma palavra carinhosa. As crianças retribuíam aquele desvelo, com sorrisos de satisfação.Enquanto isso, os motoristas aguardavam, observando- o com admiração. Quem por ali trafegava, rotineiramente, não se apressava. Poucas vezes ouvimos seu apito de atenção. Apenas as mãos eram usadas, no código de trânsito.

Em 1972, para a alegria de todos, seu Luiz anunciou o nascimento de sua filha, Elaine Cristina Almeida Galvão. Professores, funcionários e alunos se regozijaram com tão boa notícia.

Seu Luiz foi um palestrante muito requisitado pela diretora, senhora Dinah Rossi. Ela percebeu sua inclinação natural para agregar valores e influenciar, beneficamente, o comportamento dos alunos. Quando as filas estavam formadas no pátio, ela o levava até lá.

Ao vê- lo, os olhos infantis brilhavam. Todos se aquietavam, esperando por suas palavras. Amigavelmente, com a simplicidade de sempre, ele conversava com os estudantes. Tornava- se um pai, um protetor, discorrendo sobre os cuidados que todos deveriam ter na preservação da vida. Conselhos eram transmitidos e ouvidos com atenção. Ele também dizia como devia ser o comportamento escolar, cada um respeitando o outro, independente da hierarquia.Todos se beneficiavam, grandemente, com a palestra proferida.

Por falar em palestra, havia um dia em que seu Luiz a proferia com propriedade. Era o dia vinte e cinco de agosto, " Dia do Soldado". Seu Luiz homenageava seu xará, Luís Alves de Lima e Silva.

Após vinte e quatro anos de convivência com o "Matteo", seu Luiz se aposentou. Foi em 1988. Acumulou uma legião de fãs, que até hoje cantam uma música dedicada a ele. Desconheço a autoria da composição que imortalizou nosso querido amigo.

" O guarda de trânsito ensina a criança

A atravessar a rua na faixa de segurança

Eu olho pra esquerda, pra direita com atenção

Respeito o sinal verde para a minha proteção

Refrão: O guarda de trânsito...........

Na rua eu não brinco, só brinco na calçada

Assim estou seguro(a), não serei atropelado(a)

Refrão: O guarda de trânsito.............

Na hora da entrada e da saída sou feliz

Pois tenho um grande amigo que é o guarda seu Luiz

Refrão: O guarda de trânsito..............."

Luiz Galvão Vieira faleceu em 18/4/2000. Deixou esposa, filha e um neto recém- nascido, Matheus Luiz, que não chegou a conhecer porque estava hospitalizado. Posteriormente, nasceu Maria Eduarda.

Seus familiares, por certo, perpetuarão a imagem de tão nobre criatura.

Mirtes dos Santos Silva Freitas.

19/6/2021

26. A Sétima Arte

Nossos domingos eram dias felizes.Acordávamos um pouco mais tarde. Pela manhã, lá pelas oito, nossa mãe abria a janela, cantando:"Abre a janela, Maria, que é dia/ são oito horas, o sol já raiou/ os passarinhos fizeram seus ninhos/ na janela do teu bangalô."( Ilha de Capri).O sol, quando havia, batia em nossos rostos. Daí, nada de sentir preguiça. No dia anterior, não sobrara pedra sobre pedra. Faxina geral. Então, após o café, folgávamos. Era só brincadeira, falatório.

Após o almoço caprichado, se o dia estava bom, íamos ao cinema. Quando morávamos na rua 3, íamos ao Cine Tamoio, na rua Frei Gaspar, 2426, perto de casa. Para falar a verdade, fomos poucas vezes. Não me recordo desse tempo, mas a Zilda, a caçula, lembra- se de que foi com meu pai, quando tinha quatro anos. Assistiu a um filme mudo. O Beto também se lembra de ter ido, aos seis anos, assistir à Paixão de Cristo. Disse- me que chorou muito ao ver o sofrimento de Jesus. Fazendo as contas, as duas idas devem ter ocorrido em 1957. Se eles foram, eu e a Neuza também fomos.

Em 1958, fomos para o Jardim Nosso Lar. Os cinemas mais próximos eram o Maracanã, no Centro, e o Petrópolis, na Vila Cascatinha. Para irmos ao Maracanã, pegávamos a rua Pérsio de Queiroz Filho.Depois, atravessávamos a via férrea, por um pontilhão de ferragem e madeira. Havia muitos degraus. A maioria das pessoas preferia passar por entre os trens, que manobravam naquele ponto. Era perigoso. Andando mais duas quadras, chegávamos ao cinema, situado na rua Campos Sales, 222. Outro cinema que frequentávamos era o Petrópolis. Para chegarmos lá, íamos pela Cap. Luiz Hourneaux, no Jardim Guassu, ou pela Américo Martins dos Santos, no Jardim Paraíso. Ele ficava na Av. Antonio Emmerich, número 665. Havia outros cinemas, mas tínhamos o costume de ir, somente, aos dois.

Sempre fomos às "matinées". As " soirées" não eram para crianças, embora houvesse filmes com entrada livre. Como íamos sozinhos, só podíamos ir à tarde. Naquela época, os jovens que frequentavam o cinema, à noite, tinham que comprovar a idade.

No cinema, que alegria! Os filmes começavam às 14 horas e terminavam às 17 horas. Chegávamos esbaforidos. Sem relógio, não tínhamos como controlar o tempo. Não podíamos nos atrasar. Chegávamos antes e escolhíamos o melhor lugar. Tinha que ser do meio para os fundos. A frente era desconfortável para os olhos e o som era muito alto.

O filme era precedido de um seriado.Era o bang- bang. Todos os domingos, passavam um pedaço. Gostávamos daquele embate entre o mocinho e o bandido. Também havia "Tarzan, o rei das selvas", e sua Jane. "A marca do Zorro" também era um seriado. Torcíamos, como se aquilo fosse real. Muitos batiam palmas, quando o mocinho levava a melhor. No momento do maior suspense, o filme era cortado. Só na próxima semana, a história teria continuidade. Ficávamos com um gosto de " quero mais". Bem, esqueci- me de dizer que, também, havia um curto documentário. Geralmente, sobre futebol.

O ápice de nossa emoção ocorria quando, na tela, aparecia a marca que iria apresentar o filme. Podia ser a da Colúmbia Pictures Industries, a Paramount, a Companhia Vera Cruz ou a nossa preferida: Metro-Goldwin- Mayer.

Sim, adorávamos ver aquele belo leão, com seu rugido a ecoar pela sala. Todos nos posicionávamos em nossos assentos. O espetáculo ia começar!

O cinema sonoro teve início na década de 1930. Antes, os filmes eram mudos, em preto e branco. Charles Chaplin, " Carlitos",foi o mestre genial daquela época. Beirando os anos sessenta, assistíamos a filmes com diálogos, embora tenhamos visto películas com os Três Patetas e o Gordo e o Magro, pastelões que muito nos divertiram. Com suas mímicas, eles não precisavam falar. A comicidade das personagens alegrava a sala inteira. Também havia o Cantinflas, o Oscarito e o Grande Otelo, comediantes excelentes!

Recordo- me de um filme daquela época, muito profundo:" Marcelino, pão e vinho", protagonizado pelo menino Pablito Calvo. Gostei demais!

Alguns filmes eram de longa metragem. Quando eram curtos, havia dois, com um intervalo entre eles. Permanecíamos na poltrona, esperando pelo segundo. Muitos se levantavam. Iam ao " toilette" ou à lojinha, para comprar pipoca ou outra guloseima. Os donos faturavam com o pequeno comércio. Nada comprávamos. Íamos com o dinheiro exato para o bilhete da entrada. Até hoje, não tenho o hábito de consumir no cinema.

Um fato digno de nota era o respeito que todos tinham pelo lugar alheio. Se alguém se ausentava, deixava um lenço ou um objeto guardando o lugar. Quando voltava, o lugar estava desocupado.Fico pensando: se agíamos assim, por que as gerações posteriores não seguiram nosso exemplo? Hoje, independente da classe social, quase ninguém respeita o próximo.

Ainda nos tempos do Petrópolis e do Maracanã, lembro- me da Roma antiga. Eu admirava demais aqueles homens que usavam saiotes e sandálias douradas e aquelas mulheres com os olhos pintados. A Cleópatra era uma delas. Fiquei feliz demais quando minha mãe comprou uma sandália semelhante à que um deles usava. E aquela corrente dourada com uma grande medalha furta- - cor? Eu me sentia fazendo parte do Império romano. Seria eu a esposa do Spartakus, de algum Augusto ou, então, Helena, mulher de Flavius Claudius Julianus? Só pelo nome desse último, já me apaixonei! Aqueles filmes me fazem lembrar dos livros de História Geral, com Tibério, Calígula, Nero, Nabucodonosor, Nabopolassar... Nossa! Como era difícil decorar os nomes daquelas antiquíssimas pessoas, seus feitos e desfeitos, tão diferentes de nossas vidas! Os filmes, pelo menos, mostravam objetos que eu poderia usar. Com eles, eu me sentia " Mirtes, a Grande"!

Em 1962, retornamos. A rua já não se chamava "3" e o número não era o da ligação da energia elétrica. Por falar em mudança, até o nome do cinema mudou.. Já não era Tamoio. Virou São Jorge. Cine São Jorge! Tinha tantas pulgas que foi cognominado de " pulgueiro"! Devo acrescentar, também, que as fitas costumavam enguiçar. Aí, as luzes eram acesas e tínhamos que esperar, impacientemente, pela retomada do filme.

O gosto pelas matinées continuou. O campeão de bilheteria, à tarde e à noite, era o Mazzaropi. No Brasil, não há cineasta igual a ele. Era ator, humorista, cantor, produtor, diretor...um fenômeno! Sua companheira de filmes era Geny Prado. Os filmes do " matuto" Mazzaropi arrastavam multidões. Aquele pedaço da rua Frei Gaspar era pequeno para a fila. Ela dobrava pela rua Tamoios. Todos sonhavam entrar no cinema que, é claro, tinha espaço limitado. Às vezes, alguns ficavam de fora. Voltavam para casa, desalentados. Os títulos dos filmes foram muitos, mas três vêm à minha mente: Jeca Tatu, Tristeza do Jeca e O Corintiano. Todos, porém, foram apreciadíssimos! Mazzaropi costumava cantar plangentes melodias. Lembro- me bem de uma: " A dor da saudade" ( Elpídio dos Santos). Cantores também eram convidados. Dentre eles, Tony e Celly Campelo, Ângela Maria, Agnaldo Rayol...Esse último ainda é vivo. Tem mais de setenta anos de vida artística! Toda a obra do famoso Jeca está reunida no " Museu Mazzaropi", em Taubaté.

Em 1960, Mazzaropi filmou " Zé do Periquito" em Itapecerica da Serra, Santos e...São Vicente!

Muitos e muitos filmes fizeram grande sucesso. Naquela época Hollywood exportava excelentes artistas que, além de bons, eram belíssimos. Homens e mulheres arrebataram corações. Omar Sharif, Kirk Douglas, Alan Delon, Yul Brynner, Sophia Loren, Elizabeth Taylor, Brigitte Bardot, Gina Lollobrigida, e muitos outros, ditaram a moda e os costumes. Era um tempo em que muitos fumavam. As pessoas imitavam seus gestos, sentindo- se o suprassumo da elegância e do poder. A baforada tinha um quê de superioridade. Internamente, gargantas e pulmões resmungavam. Haja vista o pigarro de rejeição.

Houve filmes para todos os gostos. Alfred Hitchcock foi o rei do terror. Também havia o " Zé do Caixão", causando grande impacto. Era amedrontador. As histórias eram macabras!

A molecada apreciava os filmes de bang- bang americano. Quase todos os meninos brincavam de mocinho e bandido. Alguns tinham revólver de espoleta, que soltava um estalido. Outros, como meu irmão, tinham o mais simples, que era apontado na direção do rival, com uma imitação de tiro feita com a boca. Como " quem não tem cão caça como o gato", alguns usavam um cabo de vassoura para se fingir de atirador. Escondiam- se atrás de um poste ou de um monte de areia. Atingidos, imaginariamente, tombavam feridos no capim. Eram os hollywoodianos jecas- tatus.

Não sei como se sentiam as mocinhas. Eu, particularmente, saía do cinema, levitando. Encarnava aquela belíssima atriz ou aquela heroína. Descia a Pio XII em estado de encantamento. A Neuza, chegada no inglês, levava um tempo enrolando a língua, imaginando ser nativa dos States. Em casa, só nosso cachorro a entendia. Pudera! Chamava- se Dog!

Falar sobre filmes e não citar um, inesquecível, seria um grande descaso. Até hoje, tenho a voz de Joselito em meus ouvidos. Era um menino espanhol. Contracenou com Marisol, também criança. Ele ainda é vivo e reside em sua terra natal. Cantava em espanhol e sua voz se prolongava pelo ar, com um timbre límpido e inigualável. " La rosa y el ruiseñor". Saudade.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

16/5/21.

25. A Menina Filomena

Há anos li, em um livro publicado por uma amiga, sobre um fato ocorrido na época em que ela cursava a segunda série ginasial no Ginásio " Martim Afonso", no ano de 1949. Ela contou que algumas alunas , que cursavam a primeira série, tiveram uma aula vaga. Como teriam prova na aula seguinte, resolveram sair da Escola e ir estudar na praia, perto dali. Chegando lá, sentaram- se em algum lugar. Tiraram os sapatos e as meias, ficando à vontade. Entre risos e brincadeiras infantis, abriram os livros e os cadernos , dispostas a revisar a matéria. Uma das meninas, porém, resolveu entrar no mar para molhar os pés, perto do Marco Padrão. É sabido que ali há muitas pedras, que formam o Ilhéu da Pedra do Mato, onde se encontra o monumento.

Embora pareça raso, quando a maré está baixa, é um lugar perigoso, pois as ondas escavam a ilhota, formando buracos. Filomena, a menina em questão, ingenuamente, dirigiu- se para aquele local. Num instante, desapareceu. As colegas ficaram desesperadas! Algumas estacaram, sem ação. Outras gritaram por socorro! Logo, apareceram pessoas, querendo saber o que tinha ocorrido, tentando ajudar. Os bombeiros foram chamados e iniciaram as buscas. Logo, a notícia foi espalhada e todos, na Escola, tomaram conhecimento. Consternação geral!

Três dias depois, o corpo de Filomena foi encontrado. Minha amiga não participou do velório, nem do enterro.

Na época, os velórios eram, geralmente, feitos em casa e o caixão, branco para os anjinhos e crianças, era levado pelas ruas, até o cemitério. As pessoas , que faziam parte do cortejo fúnebre, costumavam levar buquês de flores, colhidas nos próprios quintais. É provável que tenha acontecido assim.

Isso ocorreu há muitos anos! Poderia ter sido apagado na lembrança de todos. A vida, ou a morte, no caso, tem seus mistérios. O local, onde a menina foi enterrada, passou a ser um ponto de visitação, até pelos que não a conheceram. Como era estudante, jovens passaram a fazer pedidos para ela, a fim de serem aprovados. Como pagamento da promessa, iam ao seu túmulo, para jogar os cadernos utilizados durante o ano. Não sei se isso ainda acontece, mas sei que há plaquinhas de " Agradecimento à Menina Filomena pela graça alcançada". Eu, que não a conheci, tenho o costume de visitar sua campa, no Cemitério Municipal de São Vicente*. Acho que muitos fazem isso, pois os funcionários sabem, prontamente, indicar o local.

A história da menina continua comovendo os corações.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

28/4/2021

24. Macatuba e o Anjo

Na década de 1980, não sei determinar a data com precisão, apareceu um homem solitário, em nosso bairro. Tinha, visivelmente, problemas mentais. Olhar vago, passo incerto, instalou- se no canteiro de um estabelecimento comercial, existente bem defronte à Praça Cesário Bastos, próximo de minha residência.

Todos os dias, eu via aquele homem. Negro, alto, com idade aproximada dos trinta anos, vivia maltrapilho. Se não bastasse sua condição de penúria, ainda havia pessoas maldosas que o ridicularizavam, dando- lhe camisolas de nylon. O coitado vestia aquelas peças, sobre o andrajo com que se vestia. Tem mais: davam chupeta para ele, que não a largava. Era deprimente. Ninguém fazia nada. Talvez, alguns se divertissem com a figura. Outros se condoíam. Para quase todos, a indiferença era o sentimento comum.

Não sei quem lhe deu o apelido: Macatuba. Tinha sido fácil. Era a única palavra que saía de sua boca, talvez, inconscientemente. Macatuba pouco comia. Às vezes, alguém colocava um pouco de comida ao lado dele. O dono da padaria contribuía com um pão.

Durante o dia, o indigente não parava. Era andarilho. Várias vezes, eu o vi, caminhando pela Avenida Nossa Senhora de Fátima, já perto do Cemitério do Saboó. À noite, porém, voltava para o seu refúgio, ao relento. Se alguém o cumprimentava, lá vinha a palavra: Macatuba!

Um fotógrafo, que tinha sua casa comercial na rua em que moro, começou a prestar atenção naquele homem. Era impossível colher alguma informação, partindo dele. Então, pensou: Macatuba!

Pesquisando, encontrou o nome de uma cidade no interior de São Paulo. Imagine...distante duzentos e oitenta quilômetros da capital, perto de Jaú, Pederneiras, Areiópolis, Lençóis Paulista...Pois ele resolveu, por conta própria, visitar a tal cidade, com a única intenção de deslindar o caso. Procurou, procurou até que descobriu. Uma família sofria pela perda de um filho, que desaparecera. Estivera internado no Juqueri, em Franco da Rocha. Era a única informação que tinham. Não sabiam como ele tinha saído de lá. Será que teve alta e foi deixado na rua, entregue à própria sorte? Será que se evadiu, num momento de descuido? Enfim...lá estava o velho pai, já sem esperança de encontrá- lo. Pudera! Sempre andando, sem rumo, o filho se perdeu!

O fotógrafo voltou a São Vicente.Inquieto, foi à Câmara e pediu auxílio. Precisava de uma ambulância para transportar um pobre doente, até o interior de São Paulo. Também necessitava de alguém ligado à Saúde, para que ele ficasse calmo e fosse em segurança. Conseguiu o que pleiteava.

Por vários dias, as pessoas do bairro não viram o Macatuba.Fixou- se em outro local? Foi atropelado? Morreu? Nada disso. Um dia, conversando com o fotógrafo, soube do desfecho. Finalmente, Macatuba voltara ao seio familiar. Nunca mais seus entes queridos se afligiriam, sofrendo pela falta de notícias. Agora, o ninho estava completo, para festejar Natais e aniversários.

Cabe a um fotógrafo fazer reportagens, por meio de fotografias. Tive o prazer de vê- las, muitas, em um álbum. Ele me contou que, lá chegando, ligou sua máquina, clicando-a sem parar. Para mim, foi emocionante entender o que se passou. Primeiramente, vi um grande terreno de barro, em declive. Lá embaixo, numa casa, um homem na porta, à espera. Descendo a rampa, com os braços abertos, Macatuba corria. Voava em direção ao pai. O fotógrafo contou que ele começou a falar, assim que se sentiu protegido.

O anjo tinha cumprido sua missão.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

21/4/2021

23. Os ciganos

1968- Vindo, não sei de onde, caiu um meteorito em São Vicente. Foi lá pelas bandas da Cidade Náutica. Para quem não sabe, temos Náutica I, II e III. Naquela época, a Náutica III ainda estava em gestação. As outras duas já existiam, porém, quase totalmente desabitadas. Quanto ao meteorito, brinco. Caiu em forma de um acampamento cigano, vindo não sei de onde. De repente, pessoas muito diferentes começaram a circular pelos bairros. Já conhecíamos grupos iguais, que por aqui se fixaram em épocas anteriores, às vezes, ligados a circos. Os últimos, no entanto, mereceram uma atenção especial.

É incrível que saibamos tão pouco a respeito dos ciganos. Temos, quase sempre, informações esteriotipadas. Certamente, por serem um grupo fechado, poucos se aproximam deles. Sabemos que a maioria é nômade, mas há, também, os sedentários. Os estudiosos dizem que partiram da Índia, em direção a várias regiões do mundo, formando as etnias: Rom ou Roma, Calon ou Kalon e os Sinti. Há, no Brasil, representantes dos três grupos, mas a grande maioria pertence aos Calons. Estima- se que haja, mais ou menos, oitocentos mil ciganos em solo brasileiro. Dedicam- se às atividades artísticas: música, dança, produção de objetos de metal e ao comércio, prevalentemente.

Naquele ano, digo, naquela década, os vicentinos, que viviam afastados do Centro, tinham pouca distração. Os jovens iam à praia ou ao cinema. Os pais mais liberais permitiam que os filhos e filhas fossem a bailinhos. Era a época do rock and roll e do iê iê iê. Os rapazes também se divertiam nos campos de várzea, jogando uma pelada. Havia vários campos de futebol em São Vicente e muitos times, também. Creio que os ciganos adquiriram um status especial, devido ao marasmo em que vivíamos.

As ciganas, em grupo ou em dupla, iam de casa em casa, adquirindo peças de ouro. Compravam correntinhas e medalhas quebradas. Às vezes, propunham trocas. Causavam admiração, com suas saias coloridas, vistosas, muito rodadas. Só os pés ficavam à mostra. Na cabeça, usavam um lenço ( diklô). Pesquisando, descobri que o uso do lenço é um hábito atribuído à Santa Sara Kali, padroeira do povo cigano. Ela é homenageada no dia vinte e quatro de maio, com uma grande celebração. O mais incrível, nas ciganas, era o sorriso. Todos os dentes de ouro!

Às vezes, puxavam as mãos das pessoas e liam a sorte. A quiromancia, dabra, é o forte do grupo. A maioria das pessoas ficava muito impressionada com o que diziam.

Quanto aos homens, faziam o maior sucesso! Passavam pela rua Frei Gaspar em seus longos carros, ofuscando os donos dos fusquinhas. Quando os víamos, já ficávamos com a curiosidade aguçada. O condutor, quase sempre sozinho, era diferente dos rapazes que conhecíamos. Suas roupas eram extravagantes. Dentre eles, um se destacava. Passava imponente no seu rabo- de- peixe. Às vezes, preferia o cavalo, que não era nenhum pangaré. O animal estava mais para um manga- larga marchador. O cavaleiro passava devagar, desfrutando dos olhares femininos, que para ele convergiam. Cabelos soltos ao vento, orgulhoso de sua estirpe, o príncipe, ou rajá, desfilava, enquanto a turba se alvoroçava. Mocinhas que não tinham problemas cardíacos, completamente sãs, apresentavam taquicardia à visão do cigano. Quantas não segredaram sobre ele em seus diários?

Aos domingos, havia romaria até o acampamento. Lá, no espaço de alguns terrenos baldios, de mato baixo e ralo, ficava a grande tenda. Em volta, algumas barracas. Os acampados iam e vinham, sem se preocupar com os olhares forasteiros. Devia haver muitos Adílios, Argus, Alejandros, Ciranos e Iagos. E Jades, Anabelas, Auroras, Carmelas e Dalilas. Ah! E para quem gosta de Poesia, Carmen, que tem esse significado. Sim. Os nomes ciganos são repletos de simbologia.

Durante algum tempo, não sei precisar quanto, as tardes ensolaradas tinham um destino certo: visita àquele ponto da Cidade Náutica, que se tornou ponto turístico. Faltou- nos, porém, alguém que nos esclarecesse sobre o que víamos, sem nada entender. Alguém que nos dissesse que tínhamos mais afinidade com eles do que podíamos imaginar: o amor à família, o respeito aos mais velhos... Admiramos tantos seres especiais e desconhecemos sua origem cigana: Elvis Aaron Presley, Charles Chaplin, Washington Luís, Juscelino Kubitschek, Castro Alves, Benito de Paula, Dedé Santana... e a Cecília Meireles? Não à toa escreveu o belo poema " Canto Cigano", com tanta propriedade. É, nós, os gadjós ( não ciganos), pouco sabemos sobre isso.

Escrevi, escrevi, e o tempo passou...Pisquei os olhos e não mais os vi. A Frei Gaspar voltou à monotonia de segunda- feira, sem nenhum encanto. Aos domingos, as pessoas voltaram a assistir à " Jovem Guarda", um programa de televisão de muito sucesso. Aqueles terrenos baldios foram entregues ao abandono, sem o colorido da comunidade cigana, que foi encantar outras plagas.

Eu fiquei com uma palavra, que significa um grito de força. Bravo! Olé! Salve! Pois é, tudo isso, na fala cigana:" Optchá!"

Provérbios ciganos

"A Terra é meu lar, o céu é meu teto e a liberdade é minha religião."

" Não se pode ir reto, quando a estrada é curva."

" O que caiu da carroça deixe para trás, pois não lhe pertence mais."

Mirtes dos Santos Silva Freitas.

19/4/2021

22. As vacinas

Sou suspeita para falar sobre vacinas. Desde pequena, muito pequena, aprendi que elas são benéficas.Da primeira que tomei, não tenho lembrança.Com certeza, foi antes dos quatro anos de idade. Conhecimento e contato, tive aos cinco ou seis anos, quando acompanhava minha mãe ao Posto de Puericultura, situado na primeira casa do lado esquerdo da rua Pérsio de Queiroz Filho, no Catiapoã.Ali, além da aplicação de vacina, pessoas ligadas à Saúde pesavam as crianças e aconselhavam as mães quanto aos cuidados necessários ao bom desenvolvimento infantil. Lembro- me de ver os pequenos tomando B.C.G. O líquido era acondicionado em um frasquinho, hermeticamente fechado, com tampa de borracha.Era administrado por via oral. Hoje, a vacina tem aplicação intradérmica. Naquela época, havia o Concurso de robustez. Bebê saudável era bebê acima do peso. Hoje, essa ideia não mais existe, felizmente. Quanto ao mais, o início de vida do recém- nascido era muito bom. O aleitamento materno era incentivado. Satisfeitas, as mães saíam do Posto, com a sensação de segurança.

Infelizmente, quando eu e meus irmãos éramos crianças, não existia a grande oferta vacinal que hoje existe. Praticamente, todas as crianças contraíam sarampo. Os únicos remédios eram a quarentena e o chá da flor do sabugueiro. Quando uma criança adoecia, transmitia a doença para os irmãos menores. Certamente, os mais velhos já estavam imunes, porque foram infectados, anteriormente. O sarampo era tido como uma doença benigna. Havia, porém, casos de complicação e morte. Outra doença de que ouvi falar, naquela época, foi a crupe( difteria). Conheci uma pessoa que ficou com graves sequelas, que afetaram seu desenvolvimento físico e mental.

Na metade da década de 1950, fomos acometidos pela coqueluche( tosse comprida). Meu Deus! As pessoas tossiam, convulsivamente, sem parar. Creio que a tosse durava um mês. Era um sofrimento! Acho que não havia campanha da vacina contra a coqueluche, embora saiba que foi criada em 1926.

Outra doença terrível era a poliomielite, que aleija as pessoas. Tive um colega acometido por ela. Não havia campanha de vacinação, eu creio. Tomei, sim, a antirrábica, no Hospital São José. Foram algumas injeções na barriga, porque tive contato com um cachorro louco, digo,

raivoso.

Como se vê, vivíamos à própria sorte. Morria- se, também, de causas evitáveis. Hoje, por serem procedimentos simples e grátis, não percebemos o quanto devemos agradecer aos incansáveis seres que dedicam sua vida a fazer o bem para a Humanidade. Uma picada de cobra já ceifava uma vida. Na Escola, aprendíamos sobre um médico cientista, imunologista e pesquisador, fundador do Instituto Butantan, Dr. Vital Brazil Mineiro da Campanha. Mal sabíamos que, no século seguinte, seu nome seria lembrado, pois o Instituto está, mais do que nunca, presente em nossas vidas.

Faço uma pausa, aqui, para contar um fato que muito me impressionou. Aconteceu em 1958 ou 1959. Eu era aluna do " Martim Afonso". Após ingressar na primeira série do Curso Ginasial, todos os alunos recebiam uma requisição para a aplicação da vacina antivariólica. Antes de nos dirigirmos ao Centro de Saúde, situado na rua Jacob Emerich, 686, tínhamos que comprar uma estampilha na Caixa Econômica, situada na Praça Barão do Rio Branco. O selo servia para certificar o atestado. Então, íamos tomar a vacina. O líquido era acondicionado num tubinho de vidro muito fino. A funcionária quebrava uma ponta do vidro e arranhava nosso braço, sem feri- lo, apenas tirando a camada superficial da pele. Depois, soprava a ponta do tubo, fazendo com que o líquido entrasse em contato com nossa pele. Não podíamos passar a mão, pois era necessário que ele penetrasse no local. Aquilo evitava que contraíssemos a varíola.

Os alunos iam sozinhos se vacinar, mas algumas mães " zelosas" acompanhavam seus filhos, munidas de um limão cortado ao meio, para esfregar no braço do filho, a fim de que a vacina não pegasse. Não queriam a aquisição de uma cicatriz. Era preciso que tivessem visto fotos de contaminados pela doença que, àquela época, ainda não tinha sido erradicada. É um quadro horripilante, uma tragédia, com dolorosas consequências. Só em 8/5/1980, a Trigésima terceira Assembleia Mundial da Saúde declarou, oficialmente: " O mundo e todos os seus povos estão livres da varíola"( OPAS/ OMS Brasil). Note- se que a vacina contra a varíola foi desenvolvida pelo Dr. Edward Jenner, no século XVIII.

Se consultarmos o calendário vacinal, veremos o quanto devemos aos estudiosos dos séculos anteriores ao nosso. Doenças transmitidas pelo simples contato humano ou pela picada de um inseto já não nos assustam. Certo é que ainda não há vacina contra a dengue, a zika e a chikungunya. Temos certeza, porém, de que muitos estão promovendo buscas incessantes no intuito de controlá- las ou erradicá- las.

Atualmente, sem dúvida, a grande preocupação, mundialmente falando, é a pandemia da covid-19, que assola a Humanidade. Novamente, voltamos nossos olhos para a Ciência, único meio capaz de debelar a peste invisível e mortal. Há cento e vinte anos, dois médicos se uniram para debelar uma outra peste, a bubônica, que grassava no Porto de Santos. Vital Brazil e Oswaldo Cruz , fundadores do Instituto Butantan e Fundação Oswaldo Cruz, Fiocruz, respectivamente, dedicaram suas vidas ao estudo científico, com descobertas valiosíssimas e duradouras. Quem diria que, cento e vinte anos depois, os imortais cientistas seriam relembrados ao emprestar seus nomes, na luta hercúlea do atual cenário sanitário.

Agora que os conhecemos, não podemos nos eximir do combate. Mais do que nunca, é atual a frase citada em " Os Três Mosqueteiros", escrito por Alexandre Dumas, em 1844:

" Um por todos, todos por um!"

Mirtes dos Santos Silva Freitas.

11/4/2021

21. Aleluia!!!

Todos os dias tinham um gosto especial para nós, na década de 1950. Durante a semana, inclusive aos sábados, eu e a Neuza estudávamos no Grupo Escolar. A caçula ainda era pequena e nosso irmão apenas iniciou os estudos em 1958. As aulas tinham a duração de três horas. Não cansavam. Eram uma obrigação e uma distração. Íamos e vínhamos, saltitantes. Avental branco, um grande laço branco na cabeça, imitando uma borboleta e tamancos rústicos de madeira, como aqueles usados pelos portugueses que trabalhavam no cais do Porto. Éramos duas passarinhas, com asas abertas para voar.

Em casa, além de ajudar nossa mãe em algum afazer doméstico, fazíamos as tarefas escolares. Não eram muitas. Cópia do livro de leitura, operações aritméticas simples, leitura no Caderno de Pontos de Deborah Pádua Mello Neves. Sua obra é célebre. Escreveu mais de cem livros. Soube, agora, que faleceu com cento e um anos, em 2020. Ora! Ora! Uma verdadeira Matusalém! Ela nos iniciou em História, Geografia e Ciências. Não era fácil fixar tantos conhecimentos abstratos, distantes de nossa vida. Decorar os ossos da face? E os do crânio? E os afluentes da margem esquerda do rio Amazonas? Capitais dos Estados? Certo que tínhamos menos estados, mas havia muita confusão. Só sabia de um " jipe cheio de caju"(Sergipe- Aracaju). No mais, Dona Deborah, eu tinha dez anos, somente!

Findas as tarefas, alforria! Era hora da folia. Não sabíamos para onde correr. Na verdade, corríamos pelo quintal e pelo nosso espaço de rua. Chamávamos duas coleguinhas. Pronto! Já era uma turma. Brincávamos de roda, com aquelas lindas músicas antigas: " A roseira"." A mão direita tem uma roseira/ que dá flor na primavera..."; " Terezinha de Jesus"." Terezinha de Jesus/ deu uma queda, foi ao chão..." " Ciranda, cirandinha..."," Senhora Dona Sancha...". Para descansar, havia o passa- anel e a estátua. Também, a recitação de quadrinhas.Para ficarmos tontas, vendo a Terra girar, havia o corrupio. Para gastarmos mais energia, pulávamos corda na versão " foguinho" e brincávamos de pique- esconde...Aos domingos, dia de folga, quero dizer: dia de brincadeira dobrada. Como era bom ser criança!

Uma época, porém, diferia de tudo o que relatei. Começava, já, na Quaresma. As rádios engavetavam as marchas carnavalescas e tocavam músicas lentas. Nas Igrejas, os semblantes eram tristes. O Jesus Cristinho, com seu manto roxo, repousava. Aqueles santos, com cabelos humanos, permaneciam cobertos, em recolhimento. Visitávamos a Igreja Matriz, que ficava vazia e sombria. Era uma bela Igreja. Foi destruída pelo fogo, em setembro do ano 2000. Quem a conheceu, sabe: era uma. Hoje, é outra. Bem, sabíamos que era Quaresma, porque nossa mãe nos falava. Também nos mostrava um arbusto florido, chamado canudo- de- pito ou aleluia. Aquela florada amarela representa, para mim, os últimos dias de Cristo.

Num belo domingo, víamos muitas pessoas passarem com um galho de palmeira. Ah! Era o Domingo de Ramos! Depois, a derradeira semana. Comíamos peixe, mais amiúde, comprado na Peixaria da dona Anita.

Finalmente, o dia inesquecível! Sexta- feira Santa, dia em que Jesus morreu. Dia de luto completo em nossa casa. Seriedade de minha mãe, imposta às crianças.--- Nada de rádio. Nada de cantoria. Cessem os folguedos. Hoje, não se brinca, nem se fala alto. Ninguém pega em vassoura, nem em tesoura.---Sei de famílias que não usavam o pente. Passavam o dia desgrenhadas, verdadeiras assombrações.

A quietude era tão grande, que até o tempo parava. O dia ficava estanque, frio e sombrio.O relógio descompassava. Não adiantava fazer: tique- taque, tique- taque. Aquele era o dia que tinha, no mínimo, quarenta horas. Dávamos graças, quando a noite entrava em casa. Nunca a cama fora tão esperada. Só o sono era capaz de nos livrar daquela melancolia.

Sábado? Sim! Outro dia nos sorria. Aí, era um vaivém incessante ao portão. Lá no poste, de anônima autoria, estava o boneco- homem amarrado. Calça e paletó, chapéu surrado na cabeça, pernas pendentes. Também, nesse dia, o relógio parava. Dava duas da tarde e não dava meio- dia. Opa! Falta pouco! Não sei de onde vinham tantos moleques, munidos de porretes. Doze horas! Caíam sobre o Judas, inclementes! Alguém ateava fogo naquela barriga de palha. Doze e... minutos.O coitado já estava malhado e destruído. Os algozes se dispersavam, felizes por terem se vingado do traidor de Jesus. Certos? Errados? Depende da visão de cada um. Só sei que aquele desejo de vingança já vinha no sangue. Só sei que, hoje, continua latente. O acontecimento presenciado por nós era um divertimento, mas deve servir de reflexão. A justiça se faz com a Justiça que necessita, e muito, ser aprimorada. Não deve ser feita com porretes e armas.

O dia seguinte chegava com as alvíssaras. Jesus ressuscitou! Regozijo! Introjetávamos o simbolismo cristão.
Ainda não tínhamos sido corrompidos pelos ovos de Páscoa.

Mirtes dos Santos Silva Freitas.
Domingo de Páscoa. 4/4/2021.

20. Águas de março

Há, exatamente, sessenta e cinco anos, em mil novecentos e cinquenta e seis, as águas de março causaram duas catástrofes inesquecíveis na Baixada Santista. Uma delas foi no início do mês e a outra, no final. Tenho lembrança do dia vinte e cinco, um domingo.

Morávamos na Rua 3, numa encruzilhada. Para os supersticiosos, já significa mau agouro. Nós não achávamos isso. Éramos felizes, sem que o básico nos faltasse.Crianças, não tínhamos expectativa quanto ao futuro. Eu e a Neuza já estudávamos no Grupo Escolar. Os dois menores só brincavam.

Agora, preciso explicar o porquê de eu ter me referido à encruzilhada. Se fosse em outro local, não teria a mínima importância. O problema é que nossa casa, de esquina, ficava no local mais baixo que se poderia imaginar. A rua, alta nas extremidades, formava, até, um morrinho. Eram dois pontos altos, convergindo para a nossa moradia. Cruzando-a, mais um ponto alto e, ao lado da nossa casa, no sentido oposto, um brejo indo até a via férrea. Essa, por sua vez, era muito alta. Ainda por cima, os terrenos vizinhos eram alagadiços. Resultado: morávamos numa ilha.

Bem, devo dizer que nos dias ensolarados éramos privilegiados. O pântano desabrochava. Havia lírios- do- brejo, cândidos, lindos, perfumados. Trata- se de uma planta palustre, também chamada de " mariposa", flor nacional de Cuba. Com o mesmo grau de candura, havia os copos- de- leite. E o que falar sobre as taboas, com seus pendões castanhos, que se rebentavam numa espécie de paina? Também havia o chapéu- de - couro, com suas alvas flores; os aguapés arroxeados, com manchinhas amarelas, formando um cacho delicado e vistoso; a treporava, com florinhas azuis; a erva- madre, a erva- de- bicho, a taioba comestível e a venenosa...chega! Não estou aqui para falar de Botânica!

Antes de ir direto ao assunto, devo acrescentar que havia uma vala acompanhando o terreno. Ali, também, tínhamos de tudo: desde o insuportável pernilongo até as belíssimas e diáfanas libélulas, ou lavadeiras. Elas sobrevoavam a água, pousando sobre o alimento vivo: as larvas. O local era um criadouro de sapos, rãs e, consequentemente, de girinos. E as cobras? Sim. Tínhamos. Em certas noites, trevosas ou enluaradas, ouvíamos o coaxar aflito das rãs. Eram as cobras, providenciando um banquete. Para terminar a descrição do nosso entorno, tenho que acrescentar a presença das sanguessugas. Elas me assustavam mais do que um filme de terror. Zé do Caixão não me meteria tanto medo.

Retorno, agora, ao temporal. Começou à tarde, já assustador. O céu desabava. Como eu disse, com um terreno tão baixo e alagadiço nos dias chuvosos, qualquer aguaceiro nos causava apreensão. Tudo foi num crescendo. O final de tarde virou noite, antes da hora. A energia elétrica, que já nos faltava com qualquer chuvisco, foi desligada. Como isso era frequente, meus pais sempre tinham velas e a lamparina a querosene. O pavio, nela submerso, com uma linguinha para fora, alimentava a chama que alumiava os pequenos cômodos. A chuva, cada vez mais intensa, começou a nos amedrontar. A água, despejada em catadupas, vinha das partes mais altas. No terreno do brejo, permanentemente alagado, porém, não havia escoamento. Do lado oposto, a ferrovia era uma barreira intransponível. E a chuva foi aumentando. Os habitantes da vala, anteriormente delimitados pelo capim, ficaram desorientados. Desalojados do seu habitat, espalharam- se, confusos.

Dentro de casa, a preocupação deu lugar às providências necessárias. O desastre já se avizinhava. Meus pais, aflitos. Nós não sabíamos, ao certo, o que estava acontecendo. A hora chegou, de repente. Primeiro, a cozinha, que era mais baixa, foi inundada. Rapidamente, a água subiu dois degraus e se espalhou pela casa. Era um rio. Meus pais deixaram a porta da cozinha aberta, para facilitar o escoamento. Qual! A correnteza era voraz. O cenário, com a luz bruxuleante das velas, era fantasmagórico!

Nós quatro fomos colocados sobre a mesa da cozinha. Era de madeira. Aguentou- nos. Ficamos quietos, observando nossos pais na correria, tentando salvar o que podiam. As roupas foram entrouxadas e colocadas sobre o guarda- roupa. Minha mãe retirou os alimentos do guarda- comida. Colocou- os bem no alto, a salvo. As xícaras, azuis, azuis, com bordas e asas douradas,que estavam numa prateleira baixa, resolveram escapulir. Seguiram na enxurrada, porta afora. Viraram barquinhos. Isso, porém, foi pouco. O grande mesmo foi o que aconteceu com minhas pernas. Eu já tinha nove anos. Meio porque mal cabíamos os quatro sentados sobre a mesa, meio porque queria balançá- las na água gelada, deixei- as dependuradas. Não pensei que algo ruim pudesse acontecer. Mas aconteceu! Quando olhei para baixo, vi enormes pintas pretas coladas nas pernas. Aí...berros! Berros lancinantes! Eram as sanguessugas. Eu sabia que elas só desgrudariam quando estivessem fartas de sangue, do meu sangue! Salvou- me meu pai. Rapidamente, derramou álcool sobre elas, que se desgrudaram e desapareceram na corredeira.

Após o triste episódio, homens altos e desconhecidos surgiram na cozinha, para nos resgatar. Na verdade, um deles era nosso vizinho. Saímos, os três mais velhos, nos braços deles, na escuridão. Havia, apenas, a ajuda de uma lanterna.

-----A cisterna! Cuidado com a cisterna! Por aqui! Por aqui!-----gritava o vizinho.

Sim.Num lado do caminho havia uma cisterna. Naquela época, era uma palavra desconhecida por mim. Inferi, então, que se tratava do nosso poço. Coitado! Sua tampa de madeira , também, resolveu fugir. Estava escancarada uma boca, pronta a nos engolir. Isso não aconteceu, felizmente.

Fomos levados para a casa desse vizinho, num ponto mais alto daquele trecho sem saída.

Uma vizinha, há não muito tempo, contou- me que, naquele dia, tarde da noite, ouviu gritos. Era minha mãe, com a caçula no colo e um relógio- despertador na mão, pedindo guarida. Meu pai, certamente, estava com ela.

Os moradores das partes altas pouco se incomodaram com a força da chuva. Admiraram- se ao saber , no dia seguinte, que uma legião de desabrigados foi acolhida nas Escolas, nas Sociedades de Bairro, no Hospital São José.

Morros desabaram. Pai e mãe, que tinham ido ao Cine Anchieta( SV), ao chegarem em casa, só encontraram uma avalanche de pedras e barro. Cinco dos filhos, com idades entre quatro e catorze anos, foram soterrados! Destruição e dor!

Voltando ao dia seguinte, acordamos em casa alheia. Meu irmão tem uma lembrança nítida daquele momento. Chegando ao terraço, apenas viu um lago, um grande lago, sobrepujando toda a vida vegetal que descrevi no início. Na inocência dos seus cinco anos, já com uma queda para o romantismo, exclamou:

-----Que lindo!

Mirtes dos Santos Silva Freitas.

21/3/2021

Formandas do magistério do I.E. Martim Afonso em 1966.

Publicação original em rede social do Grupo Amigos do Martim Afonso. 2020

19. Um professor.....O Professor

1958. Durante os onze primeiros anos de minha vida, eu era uma cunhantã que vivia junto a um pequeno afluente, viajando em uma casca de noz. Circulava por um restrito quadrilátero, explorando o entorno do meu bairro. Estudava num Grupo Escolar com, apenas, quatro salas de aula. É o que se costuma dizer hoje: vivia no meu quadrado.

De repente, dei um salto.Caí num grande, imenso rio. Amazonas? Talvez. Conheceria, em breve, as emoções da pororoca. Silêncio! Reconheço essa música. Ela surge de minhas remotas lembranças. É a lenda da " Cobra Grande".(Waldemar Henrique da Costa Pereira)

" Credo! Cruz!

Lá vem a Cobra Grande

Lá vem a boiúna de prata

A danada vem rente à beira do rio

E o vento grita alto no meio da mata

Credo! Cruz!".......................................

Curioso! Eu teria aulas de Música. A disciplina tinha o nome de Canto Orfeônico e o professor se chamava Luiz Gomes Cruz. Foi ele quem nos ensinou a música da Amazônia lendária e cheia de mistérios. Encantada, comecei a nutrir um profundo respeito por aquele que me acompanharia pelos anos seguintes, até minha partida, em 1966.

As aulas do Professor Cruz eram diversificadas. Quando o sinal tocava, lá vinha ele, confiante, com uma mansidão estampada no rosto e nos gestos. Nunca levantou a voz para chamar nossa atenção e se preocupava, sempre, em saber se estávamos aprendendo.

Naquela época, os professores trajavam camisa social e terno. O Professor Cruz usava , predominantemente, terno cinza, claro ou escuro. Outros usavam cores diferentes.As professoras usavam saia e blusa ou vestido. Nenhuma usava calça comprida, considerada traje masculino. Mulheres não podiam utilizar tal vestimenta em Órgãos Públicos, inclusive, na Igreja.

Após a chamada nominal, o Professor Cruz iniciava a aula. Empenhado em nos iniciar em Educação Musical, desenhava a pauta na lousa, com as linhas suplementares inferiores e superiores. Colocava as claves de Sol e de Fá. As notas passeavam pelas linhas e espaços. Distinguíamos a nota naquele solfejo ritmado. Ele nos apontava a semibreve, com sua batuta. Ta- a-a-a. Agora, era a mínima quem se apresentava: Ta-a! A lousa, antes despida de significado, sob seu comando, sugeria o passeio daquela barquinha de noz, flutuando nas ondas dos sons musicais.

Nem só de solfejo vivíamos. A emoção estreitava o laço entre aquelas meninas, a cada música que ele nos ensinava. Primeiro, ele usava o diapasão, para fixar o lá e, dali, afinar toda a melodia. E era "A Preta do Acarajé", de Dorival Caymmi, que muito me impressionava: " Dez horas da noite/ Na rua deserta/ A preta mercando/ Parece um lamento/ Ê o abará.".......ou, então, " God bless América ----Deus salve a América", de Irving Berlin: " Quando nuvens negras/ como um negro véu/ descem sobre as serras/ empanando o céu...."Como era bom ter aquela pessoa dedicada e constante, lapidando nossa sensibilidade! E os Hinos do nosso amado Brasil? Maravilhosos! E os cânones? " Mestre Sapo"...." Meu sininho".....

Tive a sorte e a honra de ter convivido com aquele Professor que só me fez bem e de quem guardo ótimas lembranças. Ele foi a única pessoa que nos falou sobre o Esperanto, a Língua Universal que congraçaria todos os povos.

O Professor Cruz nasceu em 1907. Começou a lecionar em 1925.Foi maestro, compositor de hinos escolares, poeta.

Escreveu para jornais e revistas.Foi membro da Associação Santista de Teatro Amador. Lecionou em mais de uma dezena de Escolas. Ingressou no " Martim Afonso", em 1943. Deixou- nos um grande legado: O " Hino do Martim Afonso" e o " Hino da Normalista". Ainda sinto a emoção de recordá- los, ligados àquele senhor baixo, simpático e amigável que nos viu crescer.

No final de 1966, as meninas, agora moças, partiram para o futuro deixando, para trás, o velho professor. Qual teria sido o sentimento dele? Com certeza, o sentimento do dever cumprido. E o que mais? Saudade de uma turma preparada para difundir seus ensinamentos.

Em 2016, quando completamos cinquenta anos de Magistério, cantamos, emocionadas, o " Hino da Normalista". Também homenageamos o Professor Cruz, com uma medalha personalizada, que enviamos ao seu filho Luís. Ele já tinha partido. Fora encarregado de reger um coral de anjos, com sua velha batuta, imortal e etérea.

Recordo- me do meu último dia de aula no " Martim Afonso".Faço um breve retrospecto: ingressei naquele Estabelecimento em uma casca de noz. Graças ao Professor Cruz e a muitos outros, percorri o grande rio e cheguei à foz. Enfrentei a grande onda e caí no oceano. Sobrevivi. Continuo navegando........................

Em tempo: Informações a respeito do Professor Cruz encontradas em Vias Públicas de Santos/ SP- Novo Milênio. Há uma rua, em Santos, com seu nome.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

10/ 9/ 20.

18. Incêndio no I.E. MARTIM AFONSO

Poucos hão de se lembrar do incêndio na Secretaria do " Martim Afonso", nos idos de 1958. Indiretamente, faz parte de minhas lembranças, porque agreguei um valor sentimental ao fato.Sei, hoje, por pesquisa, que colocaram fogo nos prontuários dos alunos, na noite de 13 para 14 de outubro do citado ano.

Sei que foram queimadas as escriturações dos alunos do Curso Normal.Não sei se houve danos às notas de outras turmas.

Lembro- me bem do dia 14.Naquele dia, aprontei- me, como de costume,e almocei.Peguei os livros e cadernos e despedi- me de minha mãe.Ah! Sem esquecer a caderneta vermelha, que era carimbada, diariamente, pela Sra. Neves Prado Monteiro,uma boníssima pessoa, que era nossa Inspetora de alunos. Na tal caderneta estava anotada nossa vida escolar: comparecimentos, ausências, suspensões( Cruz credo!) e notas: azuis, as queridas, e vermelhas, as abominadas. Como ia dizendo, saí de casa em direção à minha querida Escola, orgulhosa de ser Afonsina. Saia de casemira, pregueada, blusa branca, gravata preta, meias brancas e sapatos pretos, do tipo colegial. No bolso da blusa, se não estou enganada, havia um emblema com a sigla GEMA, bordado manualmente.

Meu caminho para o " M.A.",naquele ano, era pela Rua Pérsio de Queiroz Filho(não sei se já tinha o nome de Avenida). Ora, esqueci- me de dizer que morava no Jardim Nosso Lar, lá no fundão do Catiapoã. A rua era extensa e parecia mais extensa ainda, porque era um imenso areal ou areião, como dizíamos. Era, quase, uma areia movediça. Nela, nossos pés afundavam e parecia que nos transformávamos nos astronautas da Lua, em câmera lenta.De um lado, o Golf Clube, todo cercado de árvores.Nas árvores, em dias quentes, um número incalculável de cigarras, cigarrinhas e cigarronas entoava seus cânones intermináveis.Até parece que eram ensaiadas pelo saudoso Prof. Luiz Gomes Cruz, que lecionava Canto Orfeônico.Para lá das árvores, no verde gramado, ricos felizardos manejavam seus tacos de golfe, mirando a bolinha branca, tão desejada por muitas crianças.Às vezes, eu via a bolinha alçar vôo e se esconder dentro dos orifícios do gramado.Seus donos sorriam, felizes. Eu apressava o passo,transpirando, naquela rua interminável.

Agora, vamos aos fatos.Dia 14 de outubro. Como esquecer tal data? Cheguei à pracinha do Catiapoã. Por ali, moravam algumas colegas. Dali, no mesmo horário, todas saíam, aos pares ou em pequenos grupos. Rostos infantis, sorridentes, preparando- se para o futuro. Cheguei, então, à casa da primeira colega. Chamei- a.Ela se dirigiu ao portão. Estranhei, porque estava sem uniforme. Disse- me, então:

---Mirtes, hoje não haverá aula. Puseram fogo na Secretaria e queimaram as notas dos alunos.

---Como? Quem?

---Não sei.Meus irmãos não tiveram aula de manhã e me avisaram que não haverá aula hoje.

Despedi- me da colega. Dei meia- volta.

Minha passagem pela pracinha foi de júbilo. Um resquício das chamas que devoraram aqueles papéis tomou corpo em minha mente.

Que sorte! Era outubro. Eu acabara de completar doze anos e já me preparava para receber minha primeira bomba. Estava com notas vermelhas em Desenho Geométrico, Trabalhos Manuais e Latim. Aliás, nem sabia se essa Língua era prima do Grego e tia do Árabe, de tão indecifrável que era. Sim, era Latim, porque o padre rezava a missa na tal incompreensível Língua. Aliás, nosso professor, Antônio Smanhotto, alto e magro, com seu terno preto e gravata da mesma cor, parecia mesmo ser um padre.

Eu era muito ingênua, mas aquela chama em minha mente logo se apagou. Raciocinei: se as folhas com as notas foram queimadas, vão pedir a caderneta. Não adianta. Verão que tenho notas vermelhas.

No dia seguinte, nenhum abalo. O Diretor Edu Botelho Baraúna, como sempre, passou por nós, sem nos cumprimentar.Não houve conversa sobre o que ocorrera. Todos se comportaram, galhardamente.

Hoje, após ter lido alguns livros de Aghata Christie e de saber sobre a existência de um certo Sherlock Holmes,não deixaria por menos.Faria minha investigação particular.

---Por onde entrou o maroto? Maroto, não! Criminoso! Era aluno? Era irmão de aluno? Era pai de aluno? Usava luvas? Jogou álcool ou querosene? Usou fósforos Fiat Lux ou marca Olho? Talvez isqueiro? Nada! Acho que ninguém tem respostas para isso.Espero que, pelo menos, o gajo tenha se confessado ao padre.

Sei, hoje, que houve uma saída inteligente para que os alunos não fossem prejudicados.O Governador da época, Sr. Jânio da Silva Quadros, publicou o Decreto de número 34638, em 29/1/1959,resolvendo o caso das notas perdidas, considerando as notas dos anos anteriores. Tudo foi acertado. Só o meu caso continuou piorando.Em dezembro, foi consumada a reprovação sumária, sem direito à segunda época, já que " um é pouco, dois é bom, mas três é demais!"

Ao chegar em casa, minha mãe perguntou:

--- Mirtes, não houve aula hoje?

--- Não, mãe, puseram fogo na Secretaria da Escola.

É... só eu sei!!!

Mirtes dos Santos Silva Freitas

17. " A farra do boi"

Não. Não falarei a respeito da farra do boi, um costume que há, ou havia, em Santa Catarina.Seria difícil escrever sobre algo que nunca vi. Falarei sobre a farra do boi, que havia em São Vicente.

Durante os anos de minha infância e adolescência, bois extraviados do confinamento corriam, desnorteados, pelas ruas de São Vicente. Não se tratava das vacas que eram criadas para fornecer leite. Eu mesma fui alimentada pelo leite de vaca de uma vacaria, que havia em uma propriedade onde, hoje, fica o Hospital Ana Costa, situado à Av. Marechal Cândido Mariano da Silva Rondon.Isso aconteceu em 1948. Nossa! Como sou velha! Colhendo fatos, cá e acolá, também soube que alguém da família Bei criava vacas num terreno situado no final da Rua 3 ( atual Pio XII), num morrinho chamado Morro do Piolho.

Concordo que tergiversei, mas não era sobre esses bois que eu queria falar. É que o assunto foi se estendendo em minha cabeça e, de repente, formou- se uma boiada. Agora, Mirtes, concentração! Como diria o Mandetta: foco! Tanto na Vila Matteo Bei, como no Jardim Nosso Lar, em 1958, ano em que ingressei no glorioso " M.A.", e em mais alguns anos posteriores, a situação foi a mesma. Os bois soltos, desesperados, correndo pelas ruas, provocavam um misto de medo e excitação!

Naquela época, o gado vinha em vagões, nos trens da Sorocabana. Coitados! Dava pena vê- los! Os vagões eram gradeados com umas ripas largas. Eles colocavam o focinho junto às grades, no afã de sorver o ar, espremidos e desconfortáveis. Vinham de pé, com o corpo magoado pelo balanço do vagão, sentindo calor e sede. Certamente, seus cérebros bovinos não atinavam com tamanha dor. O trajeto era longo. Certamente, vinham do interior até a Estação de Samaritá. Lá, eram colocados nos vagões e descarregados na Estação Ferroviária, no Centro, defronte ao Bairro Catiapoã. Dali, iam para o confinamento em um mangueirão. Desconheço a localização do mesmo. Lá, os animais descansavam e eram alimentados. Depois, eram levados para o Matadouro Municipal de Santos, onde eram abatidos. São Vicente não tinha Matadouro. Tivera- o, entre os anos de 1891 e 1916.

Enquanto os bois ficavam no mangueirão, os moleques das redondezas engendravam suas estrepolias. Diziam que eram eles que abriam a porteira e davam liberdade aos bois. Talvez não fosse isso. Talvez, alguns animais aproveitassem o descuido dos condutores e fugissem, em desabalada carreira. Não sei. Só sei que um, ou mais de um boi, fugia, desatinado. A Cidade virava um grande campo. Virava uma farra! Bois apareciam nas ruas do Centro e em vários bairros: Catiapoã, Jardim Nosso Lar, Jardim Guassu, Parque São Vicente, Jóquei Clube e não sei mais onde.

Agora, a parte divertida. Em qualquer lugar desses bairros, se aparecesse um boi, pode ter certeza, apareciam muitos moleques. Eram abelhas em flor adocicada. Enquanto os adultos se protegiam e trancavam suas crianças, os ousados garantiam a diversão.

Diziam que os animais não gostavam da cor vermelha. Logo, aparecia um destemido com a saia vermelha da mãe, ensaiando para toureiro.

Se o boi empacava, o tipo fugia, já se sentindo estripado. Eu e meus irmãos, aboletados na janela do chalé, quase estourávamos de tanto rir.

Felizmente, nunca dei de frente com um desses animais. Sei que minha irmã caçula, Zilda, quando tinha sete ou oito anos, passou por maus bocados, quando, certo dia, foi ao "Grupo Escolar Duque de Caxias". Disseram a ela para tomar cuidado, que havia um boi solto. Ela, com medo, ficou dando voltas pelo quarteirão.Felizmente, nada aconteceu e conseguiu chegar à Escola, sã e salva.

Ah! Naquela época, mesmo sendo a Escola distante da residência, os alunos iam e vinham sozinhos. Hoje, são escoltados pelos pais, até a fase adulta.Os bois já não amedrontam.O perigo espreita, de todos os lados.

16. A carrocinha

Muitos, no início, pensarão que o título nada tem a ver com os " Amigos do Martim Afonso". Esclareço: não tem, mas tem. Como assim? É que fatos que ocorreram enquanto eu estudava no glorioso " M.A" vêm à minha mente e se insurgem com tanta veemência, que não posso me furtar de narrá- los. Assim sendo, fatos como a existência da carrocinha merecem um lugar de destaque entre meus escritos.

Antes de eu ingressar no " Martim Afonso", residia em um bairro chamado " Vila Matteo Bei", hoje, Beira Mar.A rua chamava- se Rua 3, hoje, Rua Pio XII. Recebeu o último nome, logo após o falecimento do Papa, ocorrido em 9 de outubro de 1958. Aliás, aquele foi um mês aziago.O Papa morreu e houve o incêndio na Secretaria do " Martim Afonso". Ah! Também descobri que seria reprovada, já que a caderneta escolar estava salpicada de notas vermelhas. Delongas à parte, vamos para o primeiro ato: a cachorrada. Cães livres e insanos.

Naquele tempo, quase todas as pessoas tinham seus animais de estimação. Eu disse: estimação. Não, adoração. Não eram " pets". Simplesmente, Duque, Rex, Diana, Chimbica, Princesa, Tarzan, Lili....nós tivemos muitos, tantos, mas únicos, um de cada vez, que nosso repertório não tinha mais nome para escolher. Aí, tivemos um cachorro com nome americano,veja só: Dog! Enquanto ele existiu, nunca nos demos conta de que Dog é cachorro.

Em nosso bairro só morava uma classe média pobre, salvando- se uns dois comerciantes, mais remediados. Os cães seguiam o ritmo dos donos. Para começar, eram vira- latas, de médio e pequeno porte. Peludos, eram hospedeiros de mil pulgas. Sei que os mais jovens nunca viram uma. Meus netos são um exemplo. Seguindo o ritmo dos donos, também eram magros, direi, normais. Esbeltos, não esquálidos. As fêmeas viviam sempre gordinhas, carregando trigêmeos, quadrigêmeos ou quíntuplos em suas barrigas. Não havia anticoncepcionais e desconhecíamos castração. Veterinários? Qual! Muitas morriam de parto.

Em casa, os cães comiam as sobras de nossas refeições. Quando a sobra era pouca, minha mãe acrescentava, com parcimônia, um pouco de comida da panela. Vez ou outra, comprava um osso no açougue e, no jantar, quando havia sopa, o osso do tutano era uma iguaria para os dentes caninos.Ah! Ah! Embora a palavra canino se refira a cão, nem todos os dentes do cão são caninos. Pasmei! Eles possuem, até, dente siso. Por causa do contingenciamento alimentar, era melhor ter machos. Não procriavam. Não enchiam a casa de filhotes que, se ninguém aceitasse adotar, seriam criados por nós, dando mais despesa.

Naquela época, não existia Pet Shop, nem ração. Mesmo que houvesse, minha mãe diria:---Dinheiro não nasce em árvore.

Segundo ato: nos horários em que não havia aula, nosso grande quintal era pequeno, para mim e para os meus três irmãos: Neuza, Gilberto e Zilda. A rua defronte a nossa casa era a extensão do lar. Nosso cão nos acompanhava, gozando de total liberdade. Se, no momento, fosse uma cadela, ficaria reclusa.

Era bem o costume machista de uma tia nossa que dizia:---Prendam suas cabras, que meus bodes estão soltos. Até hoje, sinto ojeriza por essa frase. Quase não a escrevi, de tanta raiva. Com as cadelas, porém, é preciso cuidado.

Volta e meia, indo ou vindo da Escola, tínhamos que nos desviar daqueles ajuntamentos, que se formavam em torno de uma cadela no cio. Eram dez cães, ou mais, brigando por causa da infeliz. Não eram gentis. Havia luta corporal, num embate físico de titãs.

Tínhamos que nos desviar. O pior acontecia quando um levava dentadas da matilha. Eram bocas arreganhadas, dentes buscando sangue, chumaços de pelos pretos, brancos, cremes, malhados....bem, exagerei!

Por essas e outras, principalmente, pela transmissão da raiva canina, é que havia a necessidade do saneamento feito pela carrocinha.

O caso dos cães doentes, raivosos, merece uma outra história, com o desfecho sempre triste.

Terceiro ato: entra em cena....a carrocinha!

Foi tão importante a existência dela, que o grande Mazzaropi até fez um filme, colocando- a como coadjuvante, em 1955.

Voltemos. Num belo dia ensolarado, lá em cima, no início da rua, ela aparecia, sem alarde. Vinha conduzida por um motorista e por um funcionário, que, já adianto, seria maldito por todos. Digo lá em cima, porque morávamos na parte baixa da rua, após uma pirambeira. Por ela, os carros não passavam.

Se o dia estivesse bom, havia crianças brincando na rua, em pequenos grupos. Estávamos, todos, aproveitando nossa longa infância, com variadas brincadeiras. De repente, os gritos!!! Solidários, todos percebiam o perigo iminente. Gritavam, empurrando seus cães para dentro. Alguns, espertos, já sabiam do que se tratava. Outros, bobocas, fugiam dos pequenos donos, indo em sentido contrário.

Aí, atentas aos gritos, surgiam as mães. Coitadas! Trintonas ou quarentonas, às vezes, já tinham o corpo de matronas, sem nenhum preparo físico. Barriga de tanquinho? Qual o quê! A barriga só ralava no tanque cheio de roupas. Silicone? Não! Tudo caía, sob o peso da gravidade. Musculação, só com o escovão, para dar brilho ao assoalho, emplastado com a cera em lata. Isto não importa. O importante era o cãozinho ser salvo da captura e escapar, assim, da câmara de gás. Então, era largar os chinelos e correr pela rua. Descalços, já estávamos todos nós, que adorávamos andar livres, sempre com os pés no chão.

O ator principal, o protagonista, era o laçador. Quanta destreza! Quanto empenho! Hoje, muitos se exibem em campeonatos de tiro, acertando um alvo imóvel. Pura jactância! Pois o laçador conseguia lançar seu laço, lá adiante, capturando o cão em plena fuga. Calculava o exato instante em que a cabeça do animal iria se encaixar no seu instrumento de trabalho. Era um boiadeiro urbano. Atente, porém, que após cair no laço, não havia choro nem vela.

Entrava no camburão. O dono tinha três dias para resgatá- lo, após o pagamento de uma multa. Muitos não tinham dinheiro para a despesa inesperada. Lacrimejante, via seu cãozinho se afastar, encostado na grade, pedindo para ficar.

Finalmente, no quarto ato, o laçador da carrocinha, funcionário, que ganhava seu dinheiro, sendo execrado em todos os lugares por onde passava, mas sendo obrigado a mostrar serviço, lá se ia com sua carga que, dizem, se não fosse liberta pelo dono, viraria sabão. Era uma carga perecível.Fatalmente, alguns iriam morrer.

Sei, agora, que esse costume continuou até a primeira década do século XXI. Muitos se condoeram, durante décadas, com a situação. Até existe uma música, cantada pelo palhaço Carequinha, que começa assim:"A carrocinha pegou três cachorros de uma vez....."

Tempos que já vão longe....lembranças de minha meninice.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

15. A carrocinha( uma variante)

Esta é uma história fictícia, quase impossível de ter acontecido, por seu teor inusitado.

Farei um breve relato da situação, já que discorri a respeito no texto anterior. Tudo poderia ter acontecido na antiga Rua 3, atual Pio XII. A rua era de terra, como a maioria das ruas de São Vicente. As pessoas eram pobres e a maioria tinha filhos. Havia famílias de quatro filhos, como a nossa, e com bem mais: sete, oito. Quase toda família tinha um cão, ou mais. Juntando tudo, racionais e irracionais, a população era grande e a rua, movimentada.

Num belo dia ensolarado, eis que surgiu, bem defronte à venda da Dona Cândida, a indesejada. Já era nossa conhecida. Tinha prazer em nos visitar, embora fosse sempre mal recebida. Era a carrocinha. Foi aquele frisson! Conhece telefone sem fio? Pois é...funciona. Logo, logo, houve grande correria dos participantes diretos e dos simples espectadores. No olho do furacão, o laçador de cães.

Houve um primeiro momento, que representou bem a situação. Sim. No momento em que o laçador enrolou a corda no braço e segurou o laço com a outra mão. Parece que todos os movimentos se congelaram. Foi surreal. Nem Dalí, nem Picasso, teriam pensado em eternizar uma cena como aquela. No exato instante, um portão se abriu. Dele saiu, correndo, um enorme cão preto, em direção ao pobre homem. Era um cão nunca visto por nós. Deveria pesar mais do que eu e a Neuza juntas. Surgiu sanhoso, com sangue nos olhos, disposto a praticar a legítima defesa da honra de todos os caninos da redondeza.

No momento em que o gigante já se erguia para atacar o apavorado laçador, surgiu uma menina loirinha. Ela gritou:--- Quieto, Rin-Tin-Tin! Sente- se!---Ninguém vai acreditar. Ele obedeceu e ficou imóvel. Imóveis, também, ficaram todos os participantes daquele inesquecível dia. Sabe aquela brincadeira de " estátua", da qual tanto gostávamos? Pois todos se quedaram, pasmos,quando a menina deu a ordem ao cão. Cada qual ficou duro, na posição em que se encontrava. Passado o enorme susto, o laçador correu e entrou na carrocinha. A carroceria estava aberta.Foi lá mesmo que ele entrou, no lugar em que ficavam os animais capturados. Um minuto depois, a carrocinha já virava a esquina, em direção à Rua Frei Gaspar.

Nós todos, então, cercamos a menina e seu cão, com muito receio da imensa fera. Quisemos saber mais a respeito dos dois. Muito afável, ela nos disse que era recém- chegada à nossa rua. Disse- nos, também, que seu cão, Rin- Tin- Tin, apelidado de Rinty, era um pastor- alemão, descendente daquele famoso cão, artista americano da televisão e de filmes. Nós não conhecíamos, ainda, a televisão. Se já a conhecêssemos, teríamos apelidado a menina de Cabo Rusty, embora Rusty fosse um menino. Creio que ela não se zangaria, pois seria uma homenagem ao seu Rinty.

Hoje, Rin- Tin- Tin já morreu, mas sua dona é viva. Ambos permanecem em nossa memória. Ele, como Herói e ela, como Protetora dos nossos animais.

Ah!!! Esqueci- me de dizer que o nome dela é Elizabeth.

Qualquer coincidência é mera especulação.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

14. O trem

" Trem de ferro"

" Café com pão

Café com pão

Virge Maria o que foi isto maquinista?"

Quem não se recorda do famoso poema escrito por Manuel Bandeira, em 1936? Foi o primeiro poema que ouvi e que me encantou.

O trem sempre esteve presente em minha vida.

Faz parte de minhas gratas lembranças, na infância e na juventude.

Nasci em Santos. Quando tinha dois anos, meus pais e eu viemos morar em São Vicente. Meses depois, a Neuza nasceu, ainda em 1948.Endereço: Rua Projetada, sem número.Acho essa informação muito interessante. Excetuando as ruas do Centro, dezenas e dezenas de ruas eram Projetadas.Quem as denominou assim, não pensou na dificuldade de se localizar um endereço.Detalhe: sem o nome do bairro.

Moramos lá, por algum tempo.

Agora, localizando a rua, devo dizer que, hoje, chama- se Avenida Martins Fontes. Foi duplicada e a casa onde moramos ficava bem atrás da Fábrica de Vidros, defronte à Via Férrea. Se, no nascimento, a Neuza não teve importância, teve depois. Ela foi a única a ter a casa tombada. É....? Sim. Tombada pelo tempo. Ruiu.

O primeiro presente de Natal do qual tenho lembrança é, justamente, no ano em que a Neuza nasceu. Minha tia Gentillina e minha prima Neide foram conhecer o nenê e presentearam- me com um trenzinho de ferro.

Ora, ora! Vejam só! E eu morava a poucos metros da ferrovia. Os trens passavam apitando, já avisando que estavam chegando à Estação de São Vicente, poucos metros adiante.

Saindo da Rua Projetada( certamente, projetada pela suma inteligência de algum beócio), fomos morar na Rua 3, que ainda não tinha número, nem energia elétrica. Verdade. Não havia luz elétrica nas casas. Só vela e lamparina, a esposa do lampião. A lamparina era a querosene, mas a vela era imprescindível. Minha mãe a transportava no prato, para lá e para cá. Sua luz bruxuleante alumiava, fracamente, o ambiente. Nos dias de aflição ( criança doente ou temporal), minha mãe dedicava uma vela ao santo ou à santa. Tempestades mereciam o espelho coberto com um lençol. Relâmpagos, aquele grito: ---Valei- me, Santa Bárbara! Também havia os que queimavam ramos trazidos da Missa de Ramos.

Nos dias ensolarados, ao ouvirmos o apito do trem, saíamos para vê- lo. Isso poderia ser feito nos fundos do quintal ou na esquina. Para lá do pântano, víamos a via férrea, bem alta, ladeada pelo capim gordura, sempre florido. Em questão de pântano, éramos pródigos.Tínhamos três: dois à frente do terreno e um na lateral. Era desse ponto que víamos o trem, apitando, apitando. Naquela época, levava passageiros. Os privilegiados iam com a cabeça fora da janelinha, acenando para as figurinhas que viam ao longe.

Sempre gostei de acenar para o trem. Penso que há uma deferência especial em sentir que o outro, lá longe, está se importando conosco. Talvez não seja nada disso. Talvez o outro vá garboso, orgulhoso de sua fraçãozinha de importância e nos acene , sem se importar conosco. Conjeturas minhas. A alma é cheia de nuanças, dobras e dobrinhas. É difícil de ser destrinchada.

No intervalo entre um trem e outro, de vez em quando, passava um trole pela linha. Era uma placa de madeira, creio eu, sobre rodas de ferro, parecendo um enorme carrinho de rolimã. Em cima, viajavam dois funcionários da ferrovia, impulsionando o veículo com uma vara. Pareciam remadores. Penso que verificavam se os dormentes e os trilhos estavam em perfeito estado de conservação.

Nós não sabíamos mas, partindo de Santos, da Estação Ana Costa, havia muitas paradas: São Vicente, Dr. Alarico, Samaritá, Pedro Taques, Solemar, Mongaguá, Agenor de Campos, Suarão, Itanhaém, Camburiú, Taniguá, Peruíbe, Ana Dias, Raposo Tavares, Itariri, Pedro de Toledo, Manuel da Nóbrega, Musácea, Pedro Barros, Jaraçatiá, Miracatu, Biguá, Oliv. Barros, Cedro e Juquiá. De uma ponta à outra, a viagem demorava cinco horas.

Só tive esta informação agora, por uma pesquisa feita pelo Beto, meu irmão.( Santos- Juquiá- Trens de passageiros do Brasil).

A pesquisa acima citada, refere- se às viagens da Sorocabana, no entanto, nas primeiras vezes em que viajei de trem foi pela " Santos a Jundiaí". Antes, o nome era SP Railway. Servia para fazer conexão entre as cidades do Interior e o Porto de Santos. Havia trens cargueiros e de passageiros. No nosso caso, íamos à casa dos padrinhos da Zilda, em Ribeirão Pires. Parecia uma viagem infindável, para uma menina de oito anos.

Demorei alguns anos para, novamente, viajar de trem. Aí, aos quinze anos, fui com uma amiga, também estudante do " Martim Afonso",

visitar um rapazinho e uma mocinha, também estudantes, que moravam em uma das casas junto à Estação Dr. Alarico. A Estação ficava de um lado da via férrea e meia dúzia de casas de alvenaria do outro. O pai do Jairo e da Delfina era chefe de Estação.

Havia, no local, apenas as residências. Nenhum comércio, Escola, nada. A família era Evangélica, da Primeira Igreja Batista de São Vicente. A vida social dos jovens resumia- se ao Ginásio e à Igreja. É pouco? É pouco. Pois lá em casa havia pouca diferença. Escola, de segunda a sábado. Matinê, às vezes, aos domingos.Não tínhamos, ainda, tevê. A grande diferença era o movimento da cidade. O local onde moravam era ermo, só movimentado pelo apito do trem.

Acho que só fizemos duas visitas aos colegas. Sem ter aonde ir, exploramos o entorno. Solo arenoso, arbustos retorcidos, troncos finos, poucas folhas...senti- me em plena caatinga. Perdoem- me os geógrafos, mas foi a ideia que tive daquele bioma. Sei que estou longe de acertar, mas de ilusão também se vive. A lembrança que tenho daquelas visitas refere- se ao rapaz. Foi ele quem me apresentou um cipó enroscado num tronco, com uma vagem e disse:----Mirtes, este é um pé de baunilha.---- Amei! Minha mãe colocava baunilha nos bolos e eu via que eram gotinhas. Agora, ali estava a responsável pelo cheiro delicioso que impregnava nossa cozinha. Se eu fosse militar, prestaria continência a ela.

Voltando de Dr. Alarico, descemos na Estação próxima à Vila Sorocabana, defronte ao Bairro Catiapoã. Ali, havia uma vila de casas, onde moravam os funcionários da ferrovia.

O prédio da Estação, térreo, foi construído em 1957. Tinha várias salas, totalizando 330 metros quadrados. Não me recordo do anterior.

O embarque e desembarque de carga e passageiros, fazia com que houvesse diversas manobras, de máquinas e vagões. As pessoas atravessavam entre eles, expondo- se a acidentes. Foi necessário, então, construir uma passarela que ligasse o Centro ao Catiapoã. Foi feita com ferros galvanizados e tábuas.Era muito alta, motivo pelo qual, a maioria das pessoas não a utilizava, preferindo se expor ao perigo.

Poucos anos se passaram. Casei- me, ainda cursando o Normal, e continuei residindo no mesmo local. Só voltei a viajar de trem, quando foi inaugurada a Estação Vila Margarida. Aí, nosso amor por ele se solidificou. Começamos, então, a fazer piqueniques, no verão. O destino era uma das praias do litoral.

Nossa alegria começava no sábado. Quanta azáfama! Primeiro, era saber quem iria. Geralmente, umas dez pessoas: os de casa e os quase da família. Depois, a lista do que levar: roupas de banho, bebida e comida. Ah! O guarda- sol, a bola e a peteca.

Lá em casa, passávamos o dia, arrumando as coisas, com muita alegria. Era um ir e vir, com a Sonata tocando nossas músicas preferidas. ( Hoje o aparelho é considerado retrô) A Neuza gostava do Chico e do Elvis Presley. A Zilda e eu, do Chico e do Taiguara. O João, do Bienvenido Granda e a Clara, do Roberto Carlos. O Beto era eclético. Não sei sobre a preferência dos outros participantes.

À noite, eu quase não dormia. Ficava perscrutando o céu." Ora, direis, ouvir estrelas!". Bilac sabia das coisas. Antes, já perguntara ao meu pai sobre o tempo do dia seguinte. Apesar da pouca instrução formal, ele era um geógrafo nato. Além dos conhecimentos de Geografia, também entendia de Meteorologia. Eu só sabia que havia três tipos de nuvens. Hoje, sei que há seis. Também me orientava pelas nuvens do Morro Xixová, que via do nosso quintal. Meu pai, porém, ligava o tipo da nuvem ao caminho do vento e acertava, sempre. Apesar de saber que ele estava certo ao afirmar isso ou aquilo, a ansiedade tomava conta de mim. Passava a noite, olhando para o céu. Se fosse céu de brigadeiro, que alegria! Se aparecia alguma nuvem, que aflição!

Manhã de domingo. Manhã, não! Madrugada, quase.Quanta correria!---Pegou isso? Pegou aquilo? Olha a hora! O trem não espera!--- E lá íamos nós, apressados, saltitantes, cada qual com uma sacola, quase de mudança. Comprávamos nosso bilhete na bilheteria e, dali em diante, só tínhamos olhos para o local de onde ele viria. Aqui, uma observação: o bilhete único tinha o nome de singela. Teria origem na palavra single, do inglês? Pressa, pressa! O trem chegou!

Naquela estação, embarcavam poucas pessoas. Entrávamos, rapidamente, procurando nossos assentos. Não me recordo se havia primeira classe, com bancos almofadados. Nosso vagão era sempre o de segunda, o que não nos humilhava. O que nos importava era aquela sensação de liberdade e o prenúncio de um domingo maravilhoso, inesquecível!

" Passa boi, passa boiada, passa galho de ingazeira"...Nos versos de " Trem de ferro", Manuel Bandeira enumerava tudo o que o trem via pela frente. Nossa paisagem era mais modesta, mas não menos interessante. Assim que o trem começava a se afastar da estação, passávamos por um campo, à esquerda, na Esplanada dos Barreiros.A vegetação era muito baixa. Ali, plantas modestas viviam em perfeita harmonia. Podíamos ver, por instantes, o quitoco com seus botões, a carqueja, a planta carrapicheira e a macela florida, dourada. Também não posso me esquecer de uma planta chamada amor- de- homem. Dissipava- se, com o menor sopro. Hoje, ninguém mais vê plantas em São Vicente.

Rapidamente, chegávamos à Ponte dos Barreiros. Aí, o trem afrouxava o passo. Nós, só apreciando a paisagem. Tudo nos parecia maravilhoso! Nas paradas, descidas e subidas de desconhecidos.Acenos...acenos...Lá ia o trem, cumprindo sua jornada.

Algumas vezes, descemos em Mongaguá.Outras, em Itanhaém, mas nosso ponto predileto foi, sem dúvida, Suarão. Lá, encontramos um grande terreno, parte arenoso, parte gramado, sombreado por alguns pés de chapéu- de- sol. Que achado!

Num instante, esticávamos nossa toalha de mesa no chão e colocávamos os quitutes: pães, patês, frutas, uma vasilha com arroz, outra com frango e farofa. Não é à toa que quem faz piquenique é chamado farofeiro. Bebida...acho que água e uma ou duas garrafas de café com leite. Pratos, copos e talheres de alumínio.

Depois de ajeitarmos nossas sacolas, corríamos para o mar. Já íamos vestidos com a roupa de banho. Era só tirarmos a de cima. As ousadas usavam duas peças. Eu, conservadora renitente, nunca abandonei meu comportado maiô.

O dia transcorria, deliciosamente. Alternávamos o mergulho no mar, com as brincadeiras na areia. O sol nos tocava de maneira diferente. Eu virava bronze, ainda de manhã. Os brancos avermelhavam. Isto significava que, à tardinha, já teriam arrepios de frio e febre. A pele se transformaria em pururuca e, nos dias seguintes, as costas ficariam cheias de bolhas líquidas e dolorosas. Protetor solar? Desconhecíamos.

À tardinha, recolhíamos nossas coisas, sem deixar qualquer tipo de lixo. Aí, fazíamos o caminho inverso, pois o trem, logo, logo, chegaria.

Saíamos de Suarão, salgados e satisfeitos.

O sol sorria, sonolento.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

13. O bonde

Até os onze anos, não me recordo de ter viajado de bonde. De ônibus, só quando muito necessário. Vez ou outra, fui ao médico,em Santos. Às vezes, íamos ao Casqueiro para visitar meus tios e primos.Só. No mais, ou saíamos a pé, ou ficávamos em casa. Nosso bairro era nosso pequeno burgo.

Meu pai trabalhava nas Docas e, logicamente, utilizava o ônibus. Já utilizara o bonde, no início. Minha mãe só saía por necessidade médica ou para fazer alguma compra, mas era raro. Se comprava fazenda( tecido), ia às Pernambucanas. Se precisasse comprar calçado para nós, media nosso pé com um barbante e comprava um centímetro a mais. Nunca errava. Ah! A compra dos presentes do Papai Noel era sagrada! Cada um recebia o seu, achado sob a cama, no dia 25 de dezembro.Eu já não cria no " bom velhinho", desde os seis anos, mas não abdicava do meu presente. Em todas essas situações, minha mãe dizia que ia " à cidade". Era o costume da época.

Em março de 1958, mudamo- nos para o Jardim Nosso Lar. O " Martim Afonso" ficava muito distante e meus pais decidiram que eu iria de bonde. Compraram o passe escolar e traçaram a rota por onde eu deveria ir, até a parada do bonde.

Saindo do bairro, após andar algumas quadras, eu passava por uma ponte sobre o Canal " Dr. Alcides de Araújo". Naquele tempo, o canal não tinha esse nome, porque o médico ainda era vivo( penso eu). Agora, preciso discorrer sobre a ponte. Sustentada por vários caibros dentro d' água, permitia a passagem de um lado para o outro, por cima de umas tábuas mal pregadas. O sol e a chuva já a danificara. As tábuas estavam empenadas e podres. Havia buracos nas mesmas, o que nos possibilitava ver a camada de iguapés floridos, em todo o leito do canal. Sempre gostei daquelas flores arroxeadas, pintalgadas de amarelo. Um luxo!

Nos dias ensolarados, era relativamente fácil passar pela ponte, sempre com cuidado. Nos chuvosos, porém, havia risco, porque o canal inundava e a água cobria as tábuas. Ainda bem que a água não era muito suja, apenas água da chuva. O canal ainda não tinha sido receptor do esgoto não tratado, que lá existe, na atualidade. Hoje,é puro petróleo (eufemismo).

Havia, também, o caso de a água ser da maré cheia. Aí, não era preciso haver chuva. O tempo podia estar bom.

Atravessada a ponte, lá ia eu pela Avenida Capitão Luiz Horneaux. Não me recordo de calçadas. Talvez, fossem intransitáveis. Eu transitava pelo leito carroçável. Além dos poucos carros que por ali passavam, também havia poças e poças nos dias chuvosos. Ainda há, até hoje.

Quando chegava à metade da avenida, eu já encontrava vários colegas. Era uma alegria! Aí, toca a esperar o bonde na Antonio Emerich!

Na hora aprazada, lá vinha ele! Elegante, educado, não saía dos trilhos.( Aqui, um adendo: saía, sim, descarrilando, às vezes). Vinha naquele balanço gostoso, parecendo meu berço, quando criança, que também era de balanço. Não me recordo se apitava quando estava chegando. Parava no local certo e aguardava nosso embarque. Vinha de Santos, pela Linha 1- Matadouro.

Vários estudantes utilizavam- no. Eram adolescentes ordeiros e simpáticos. Tomávamos nossos assentos, com muita compostura. Íamos conversando. Era aquela parolice inocente, trocando ideias sobre aulas e preocupados com as sabatinas.

Foi naquele início de estudos, que conheci a palavra sabatina. Li, agora, no Houaiss, que sabatina era uma " atividade escolar, geralmente realizada aos sábados, como recapitulação da matéria da semana". No nosso caso, podia ocorrer em qualquer data. Geralmente, era escrita, mas podia haver chamada oral. As provas sempre nos causavam preocupações e ansiedade.

Agora, o assunto principal. Quem não gosta de cantar " Oh! Minas Gerais"? Bem... bem...o que tem a música a ver com o bonde? Respondo- lhe: muito, pelo menos, para mim, pois quem o conheceu " não o esquece jamais!" Para mim, ele era perfeito.

Lá na frente, sem contato conosco, ia o motorneiro. Galhardo, movimentava o veículo, solenemente. O vagão ia atrás, supervisionado pelo cobrador( não me recordo do número de vagões, nem se tinha reboque). Ambos vestiam trajes cáqui e quepe da mesma cor. Dúvida: será que eram azuis? Quase todos os funcionários tinham bigodes e muitos eram portugueses.

O cobrador portava um apito para avisar ao motorneiro, quando este deveria dar a partida. O que mais chamava a atenção de todos era como ele carregava o dinheiro para dar o troco. As cédulas eram dobradas todas da mesma maneira e colocadas entre os dedos. Mal comparando, ele parecia portar um soco inglês.

Quase todas as pessoas se apressavam para pagar suas passagens. Os estudantes pagavam com passes escolares e os outros já levavam o dinheiro trocado, para evitar atrapalhações. Havia, porém, um ou outro " espertinho"! Esse se safava, se não fosse descoberto ou se pulasse do bonde ainda em movimento.

No horário em que íamos à Escola não havia superlotação. Quando havia, o excedente ia do lado de fora, nos estribos, segurando nos reluzentes balaústres. Estribos eram os dois degraus do bonde, que serviam para embarcarmos no seu interior. Por lá, o cobrador se movimentava e os homens também viajavam. As moças, senhoras e crianças viajavam dentro do bonde, tendo prioridade para o assento, no caso, bancos de madeira, com encostos ripados e envernizados. Havia outro tipo de bonde, o Camarão, mas esse não trafegava nas linhas de São Vicente.

Nos espaços livres do interior dos bondes havia muitos cartazes colados. Eram os reclames( propagandas). Aqui, alguns deles:

Suco de Tomate Peixe

Tônico Iracema

Loção Juvênia

Xarope São João

Bromil

Cerveja Paulista

Biotônico Fontoura

Regulador Xavier, o remédio de confiança da mulher

Todos os cartazes tinham a explicação do porquê de serem indicados. Havia muitos para tosse, bronquite e rouquidão. Muitos, também, para a regeneração capilar, demonstrando que havia muita preocupação com os cabelos, femininos e masculinos. Acho que todos os cartazes eram ilustrados.

Hoje, em tempos de pandemia, com certeza, anúncios da IVERMECTINA e da CLOROQUINA.

Quem ilustraria o último? Sei não...

Meus preferidos, pois pois, aí vão:

Nesta vida, tudo é passageiro, menos o cobrador e o motorneiro.

Veja ilustre passageiro

o belo tipo faceiro

que o senhor tem a seu lado

e, no entanto, acredite

quase morreu de bronquite

Salvou- o o Rhum Creosotado!

Esqueci- me de dizer que, quando chovia, arriávamos as cortininhas e íamos abrigados.Agora, quando o tempo estava bom, era prazeroso sentirmos aquele ventinho! Acho que era isso que nos cativava. Tínhamos uma sensação de liberdade, que só o frescor da juventude pode nos dar. Tive muita sorte! Embora os colegas se agrupassem por afinidade, éramos todos corteses e sabíamos nos comportar.

A viagem era curta. Logo, logo, cruzávamos a Praça Coronel Lopes e chegávamos à Praça Barão do Rio Branco. Lá, descíamos do bonde e nos dirigíamos, entusiasmados, ao "M.A". Não importava se seguíamos pela Frei Gaspar, Jacob Emerich ou José Bonifácio. Todos os caminhos nos levavam ao reino: do Saber e da Cultura. Afinal, estudávamos num Instituto de Educação!

Mirtes dos Santos Silva Freitas

12. A fuga dos guaiamus

Quando moramos no " Jardim Nosso Lar", tivemos dois animais de estimação. Não sei qual a data precisa. Sei que foi por volta de 1960. Hoje, eu deveria dizer " pets", para ficar atual. Naquela época, desconhecíamos o termo.

Ninguém sabe de onde vieram. Talvez tenham vindo de um dos dois canais que havia nos limites do bairro ou, quem sabe, residissem na " Ilha das cabras",uma ilhota lamacenta, onde um homem criava os tais bovídeos. Ele chegava ao local, em um pequeno barco. Às vezes, o solo estava seco e os animais corriam pela ilhota. Às vezes, estava alagado, pela força da maré, que inundava a ilha. Os guaiamus vieram de lugar incerto e desconhecido, para usar uma linguagem detetivesca.

As valas do bairro eram secas, diferentes das que tivemos ao lado do nosso terreno, na Rua 3, em outro bairro. Aquela era um correr de água, que não acabava mais. Nela, vivia uma multidão de seres, cada um garantindo seu sustento na cadeia alimentar. Eram girinos, filhos de sapos, rãs e pererecas, junto aos seus pais. Eram os horríveis ratos, sempre famintos. Eram as cobras, suas ferozes predadoras. Também, havia os mosquitos, nossos algozes. Também aladas, mas um primor de beleza e candura, havia as libélulas ou lavadeiras, beijando a água e se alimentando dos pequenos seres, que ali viviam. Não posso me esquecer dos verdes grilos e dos marrons gafanhotos. À noite, era um cricrilar intermitente, que azucrinava nossos ouvidos. Para arrematar, devo dizer, que ali viviam minhas arqui- inimigas: as sanguessugas!

Agora, imagine! O Jardim Nosso Lar era destituído de atrações. Lá, não havia árvores, nem quintais floridos. Na falta das árvores e das flores,não tínhamos pássaros, nem borboletas. Só tínhamos um coqueiro, na frente do quintal, que meu pai plantou( saudade do Nordeste). Penso que aquele solo era salgado, o que justificaria tamanha infertilidade. Eis que surgiram os guaiamus, caminhando pela vala seca.Azuis, com um forte corpo redondo e grandes patolas, eram dois belos espécimes da família dos gecarcinídeos. Assemelhavam- se a dois lutadores, usando um escudo junto ao corpo e longos braços, preparados para a contenda. Os olhos saltados observavam tudo. Eles eram poderosos!

Logo que vimos os caranguejos, não tivemos dúvida. ---Vamos criá- los!---Aí, meu pai fez um chiqueirinho para eles, junto ao muro dos fundos do quintal. Nada sabíamos sobre a alimentação " caranguejídea". Optamos, então, pela básica, consumida por toda a família, constante de seis humanos, um canídeo e um felino: arroz, feijão, alface, banana, laranja...Agora sei que são herbívoros, sendo, alguns, carnívoros. Também tinham uma banheirinha com água.

Não sei por quanto tempo tivemos os guaiamus. Não colocamos nomes neles, já que não sabíamos se eram machos ou fêmeas. Naquele tempo, ninguém sabia detectar a que sexo pertenciam. Hoje, meu irmão já poderia nos dizer isso, com certeza. Só sei que a fêmea do guaiamu se chama pata- choca. O porquê, meu Houaiss não revela. Incógnita!

O final foi assim: após uma tarde ensolarada de verão, São Pedro, o guardião das chaves do céu, resolveu faxinar o salão. Começou, arrastando os pesados móveis de mogno, interferindo na fiação. Aí, foi um tal trovejamento, que nos deixou apavorados. Ele estava impossível! Acendia e apagava as luzes, causando relâmpagos. Com o esforço, suava em bicas. Logo, começou a chover, torrencialmente. Temerosos, fomos nos deitar. Cão e gato se esconderam sob a cama. Foi uma noite de terror!

O dia seguinte surgiu,ameno e radioso.

Fizemos nosso desjejum e fomos alimentar os rastejantes, porém, o chiqueirinho estava vazio! Não havia dúvidas. Os prisioneiros, descontentes,descobriram um vão e se libertaram. Assim, ocorreu a fuga dos guaiamus!!!

Mirtes dos Santos Silva Freitas

4/8/20

Em tempo: Homenagem a Rita Rosa, minha mãe, que hoje completaria cem anos.

11. Prainha(I)

No início de 1958, mudamo- nos para o Jardim Nosso Lar. Era muito diferente de onde morávamos anteriormente. Era um bairro solitário. As casas eram salteadas e havia muitos terrenos baldios. Não havia árvores, nem flores. Se fosse só isso, poderíamos dizer que era um bairro triste, sem pássaros e borboletas. Era carente de tudo. Só possuía uma padaria e um bar. Bar de bebidas, no qual nunca entramos. Escola? Mercado? Feira? Lojas? Nada. Aí, descobrimos uma prainha. Maravilha! Distante do mar, nem Gonzaguinha, nem Itararé. Era uma grande bacia dágua, até com pequenas ondas, quando o vento batia...

A prainha da qual falo, ficava no final da nossa rua, à direita. De um lado, o canal do Sambaiatuba, com duas grandes comportas e, na frente, uma embocadura que ia dar no Jardim Rádio Clube. Entre esses dois canais havia um grande volume de água, formando um lago.Não sei qual o sabor dela, mas imagino que fosse salobra. A água escoava pelo dique, circundando um manguezal. Havia, até, cardumes de peixinhos nadando na beirada da prainha.O solo era de areia meio lamacenta.

Não me recordo das vezes em que fomos nos divertir na água. Lembro- me, porém, da última. Foi numa tarde ensolarada e quente. Vestimos nossas roupas de banho e fomos, meus irmãos e eu, com nosso pai, até lá. Era perto, talvez, uns cinco minutos. Meu pai sentou- se num barranco e ficou conversando com um desconhecido. Não sei de onde apareceu uma câmara de ar, talvez, de algum caminhão. Foi uma farra! Sentei- me na boia e pedi para que minha irmã Zilda, de seis anos, subisse sobre minha barriga. Que sensação! Boiamos, felizes! A Neuza e o Beto ficaram por perto.

Tudo ia muito bem, mas senti que o peso da Zilda pressionava meu estômago.Aí, o vento virou e foi nos empurrando para o canal do Rádio Clube. Já estávamos nos afastando da margem, quando pedi para que ela descesse. Vi quando afundou e, instintivamente, levantou os braços. Só me recordo de ter visto seu dedo indicador. A Neuza correu para salvá- la.Eu ainda demorei uns minutos para me desvencilhar da boia e alcançá- la, pois meus pés afundavam no solo.

Foi tudo muito rápido. Felizmente, só um susto. Nada aconteceu com ela. Quando meu pai percebeu, já estávamos a salvo. A boia se foi, leve e solta, sumindo pelo canal.

Chegando em casa, contamos sobre os momentos dramáticos para nossa mãe. Estava decidido: prainha, nunca mais! Decisão sábia: " É melhor prevenir do que remediar".

Anos depois, lembrando- me daquele agradável recanto, fui visitá- lo. Desapareceu. Vi, apenas, um grande depósito de esgoto degradando o ambiente.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

27/9/20

10. Prainha(II)

" Long, long years ago..."gosto desse início de frase. Está, quase sempre, na introdução de uma história que se perdeu dentre as brumas do passado. No meu caso, a história não se perdeu. Pelo contrário, lembro- me dela, com detalhes. Nossa memória é interessante. Brinca de esconde- esconde...Às vezes, fica camuflada; às vezes, ressurge, de repente. A prainha, que não mais existe, despe sua roupa vetusta e, agora, é a jovem radiante que conheci outrora.

Em 1956 e 1957, os padrinhos de minha irmã Zilda, a caçula, residiam em um bangalô, num local chamado, hoje, de Esplanada dos Barreiros. De vez em quando, íamos lá, com nosso pai, para visitá- los e fazermos um passeio, já que o custo era zero. Saíamos da Rua 3, onde morávamos e tomávamos o caminho da via férrea. Naquele tempo, a estrada tinha mais de quarenta anos. Os dormentes, tomando chuva e sol, já estavam apodrecidos em vários pontos. Ladeando a estrada de ferro, havia muitas touceiras de capim- cidrão e pés de carrapichos, que grudavam em nossas roupas, espetando- nos.

Para tornar o trajeto mais divertido, a Neuza e eu subíamos nos trilhos e, pé ante pé, íamos nos equilibrando de mãos dadas. Era, realmente, necessário muito equilíbrio. Uma dependia da outra; caso contrário, nós duas cairíamos.

Relembrando, agora, posso dizer que São Vicente tinha suas peculiaridades. No Jardim Nosso Lar, as ruas eram planas e não havia vegetação. No Catiapoã, havia a Avenida Pérsio de Queiroz Filho, que não sei se era rua ou avenida, na década de sessenta. De um lado da rua havia o campo de golfe, que chamávamos de Campo dos Ingleses. Dentro, havia alguns quilômetros quadrados de grama cultivada, homogênea e sempre verde. Cercando o campo, havia árvores já velhas, nativas. Em seus galhos, prendiam- se bromélias simples, sempre floridas e com raízes expostas. As plantas eram semeadas pelos pássaros e pelo vento. Junto com as cigarras, faziam parte da paisagem. Do outro lado da rua havia moradias, ora de tijolos, ora de madeira. A rua era um imenso areal, mas nas laterais grassava uma planta perene com margaridinhas de um amarelo resplandente, quase abóbora, às quais chamávamos de mal- me- quer. Hoje sei que seu nome é vedélia. As jovens costumavam destacar suas pétalas, dizendo: mal- me- quer, bem- me- quer.

Terminar no bem- me- quer era motivo de grande felicidade. Significava um amor correspondido.

Voltando ao nosso passeio, lembro- me de que o terreno e a vegetação eram diferentes. Ali, não havia a contribuição humana. O vento espalhava as sementes de gramíneas e de plantas de pequeno porte. Eram as macelas, ou marcelinhas, floridas, cheirosas, que serviam para o enchimento de travesseiros. Também havia a carqueja, o picão branco, o picão preto, o quitoco, com seus duros botões, o cordão- de- frade, a serralha, a mostarda, e várias outras que não sei nomear. Muitas, ou todas, eram medicinais. Nossa preferida era o dente- de- leão ou amor- de- homem. A um sopro, se espalhava e voava com o vento. Era sempre inconsistente, como muitos outros.

Para chegarmos à casa dos padrinhos da Zilda, tínhamos que atravessar aquele relvado.

Nos lugares onde havia um pouco de areia, fina e branca, os bicos- de- lacre gostavam de se espolinhar. Belos e pequenos passarinhos, com biquinhos vermelhos, cor do lacre com que os poderosos selavam, outrora, suas missivas. Voavam em bandos de trinta, quarenta, quando nos aproximávamos.Riam- se de nós.

Após conversarmos com os donos da casa, íamos à prainha. Era um lugar paradisíaco! A água límpida, em ondinhas, refrescava nossos pés. Cardumes coloridos exploravam a margem. Siris caminhavam pela areia úmida, brincando de coelhinho- na- toca, mas a corrida não valia. Havia um buraco para cada um. O interessante é que corriam de lado.

Às vezes, víamos um peixe prateado saltar, lá no meio d' água. Por ali sempre havia algumas canoas à espera de pródiga pescaria.

Os homens, quase sempre aos pares, abriam caminho nas águas, com as pás dos seus remos. Cansado de esperar sentado, algum se punha de pé e imitava aquele quadro em que Jesus caminha sobre o Mar da Galiléia. Talvez, alguns varassem a noite. Não temiam o vento frio, nem o piar das aves noctívagas. Prêmio teriam se pudessem encher o cesto.

Do lado de lá, via- se o grande manguezal. Era uma floresta de árvores e arbustos retorcidos, com raízes à mostra, em tempos de maré baixa. O padrinho da Zilda sempre apontava para a beira do mangue, dizendo que lá havia um peixe- boi. Eu até o via: preto, redondo, estático. Por certo, era um tronco encalhado na beira da vegetação.

Para arrematar, não posso me esquecer do sol. O poente era maravilhoso! Várias nuanças do vermelho tingiam as águas da prainha dos Barreiros. A ponte, não muito distante, avistava tudo aquilo, imponente, na sua solitude. Logo viria a noite. Se houvesse lua, a água seria prateada.

Pena que a civilização chegou àqueles ermos e tudo destruiu.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

04/10/20.

9. Prainha(III)

/ Hoje é domingo.Pede cachimbo./Aos domingos, gostávamos de repetir essa parlenda.As últimas frases:/ O buraco é fundo. Acabou- se o mundo!/eram gritadas, com grande alegria. Tempos...Na verdade, os domingos eram dias de lazer, de ficarmos sentados no pequeno terraço, conversando, rindo e comendo pipoca.

Em 1964, tínhamos um casal de pets: um peru e uma perua (glu, glu, glu!) que nos acompanhavam pelo quintal acimentado. Comiam pipoca conosco. Certa noite, alguém pulou nosso muro, que era baixo, e levou um deles. Que raiva! Comeram nosso animal de estimação! Minha mãe, que era prática e resoluta, matou o outro, para que não acontecesse o mesmo. Por obra do hábito de se comer alguma variedade, aos domingos, a ave foi o prato principal. Com certeza, " acabou- se o mundo!",para ela.

Naquele ano, eu cursava o Primeiro Normal no "M.A". Foi o ano em que todos conhecemos a prainha. Meu irmão já tinha ido até lá, em suas andanças de moleque futebolista. Ia aonde tinha campo de várzea. Andava, assim, por lugares " nunca de antes navegados" por nós, a bancada feminina.

Num belo domingo ensolarado, resolvemos fazer uma incursão por aquelas plagas. Tomamos a Rua Frei Gaspar, a partir de onde morávamos. Descemos algumas quadras e enviesamos por um caminho. Confirmamos, na prática, o Teorema de Pitágoras, ensinado pelo Prof. Edmundo Capellari:" a hipotenusa é sempre menor do que a soma dos catetos". Sim. Escolhemos o caminho mais curto. Já no início, lembro- me de uma árvore. Era a única. Talvez a tenham deixado para representar, futuramente, o reino vegetal, quando todas as florestas já tivessem sido queimadas. Credo!!! Espero que todos tenham a consciência de preservá- las, para o bem da Humanidade.

Depois daquela árvore, num certo barranco, começava o caminho. Tinha altos e baixos. Na verdade, era uma trilha. Mato baixo, capim em volta, terreno arenoso, fazia uma curva ou outra. Em certo ponto, virou um declive. Olhando para os lados, só víamos a imensidão. Casas, não havia. Ruidosamente, rindo, felizes, chegamos ao nosso destino. Mais barrancos e vegetação baixa. Era a prainha. Várias pessoas se deliciavam no banho, jogando água, umas nas outras. Nós, sentados num barranco, só na observação. Acho que molhamos os pés. Só isso. Voltamos, já que estávamos ali só para contemplação. A tevê, nossa recente conhecida, talvez tivesse algum programa interessante, diferente daquele programa de índio, ao vivo, já que a TV Tupi também tinha horas de " programa de índio". Explico: em horários sem programação, a tela apresentava um índio, imóvel. Com certeza, pertencente à tribo tupi.

Hoje, o cenário mudou, completamente. A prainha não mais existe. Foi feita uma mureta de contenção, para delimitar a insurgência das águas. Várias pessoas chamam o local de " maré". Dizem:---Vou caminhar na maré.--- O grande espaço de terra foi aplainado e loteado. Surgiu um novo bairro: Náutica III, com boas casas, mercado, delegacia e duas Escolas: a Estadual tem o nome da Professora Yolanda Conte, minha querida mestra de Português e Francês, na década de 1960. A outra Escola é a " EMEI Prof. Anuar Frayha". Em vida, formaram um casal.

Hoje, para sabermos em que local ficava a prainha, temos que ir até o Centro Comunitário da FEMCO. Mais à frente, fica o SEST SENAT, muito conhecido.

Meu irmão é o documento vivo da prainha, pois a conheceu primeiro. Ele se lembra de que havia um portinho de areia , que servia para a fabricação de vidro. Quando o conheceu, já estava desativado.

Pesquisando, recentemente, sobre filmes antigos, encontrei uma joia: "São Paulo, Sociedade Anônima", de 1965, justamente, da época em que conhecemos a prainha. Foi estrelado por Walmor Chagas, Eva Wilma, Darlene Glória, Ana Esmeralda, Otello Zelloni e Etty Fraser, todos feras da nossa dramaturgia. Se adiantarmos para os quarenta minutos de filmagem, veremos a prainha, ainda com a natureza selvagem, as ruínas do porto de areia e a Ponte dos Barreiros, ao fundo. O trem resolveu estrelar, também, e parece se arrastar sobre a ponte, só para ser filmado. No minuto seguinte, a moça loura já está dançando, creio que em uma marina do Japuí, que pertence a SV. Bem lá no fundo, do lado direito, vê- se a chaminé fumegante da Fábrica de Vidros.

/ Hoje é domingo. Pede cachimbo./ Pede, também, que assistamos a um filme histórico:" São Paulo, Sociedade Anônima".

Mirtes dos Santos Silva Freitas

11/10/20

8. A velha Barreiros

/ Lá vai o trem com o menino

Lá vai a vida a rodar/( Trenzinho do Caipira)

Pensar sobre a Ponte dos Barreiros, logo me faz lembrar da belíssima composição de Heitor Villa- Lobos, abrilhantada pela singeleza da letra de Ferreira Gullar. A história da Ponte centenária é digna de realce. Por si só, já é importante pela ligação da parte insular de São Vicente à área continental. Várias cidades se sobressaíram com a implantação da Estrada de Ferro, que passa sobre ela. Riquezas transitaram pela ferrovia: produtos agrícolas, animais de pequeno e grande porte, madeira, minério...

O nome da Ponte foi uma justa homenagem a Antonio Luiz Barreiros, grande bananicultor vicentino, que utilizava a ferrovia para escoar seu produto. Enviava sua produção para vários lugares, inclusive, exportando- a para a Argentina e o Uruguai.

Foi um entusiasta participante do progresso de nossa cidade. Aqui, possuía muitas terras. Hoje, temos um bairro chamado Esplanada dos Barreiros.

A Estrada de Ferro foi inaugurada em 25/4/1912, pela Southern San Paulo Railway.

Em 1955, foi modernizada pela Estrada de Ferro Sorocabana, passando a ter esse nome. Em 1971, passou a pertencer à FEPASA. Serviu como meio de transporte, até julho de 1999 e de cargas, até janeiro de 2003.

Na época em que éramos adolescentes, muitas pessoas frequentavam a prainha próxima à ponte. Era o lazer simples de quem não tinha outros meios para se divertir.

Havia um caminho de tábuas, ao lado da ferrovia, que servia de passagem para os poucos pedestres, que se aventuravam a atravessá- la. Iam, a pé, explorar o matagal que havia por aquelas bandas. Meu irmão participou, algumas vezes, dessas incursões, desvendando os caminhos desconhecidos. Um pequeno grupo ia à cata de coquinhos de uma palmeira alta e espinhenta, chamada tucum. Ele me contou que chegou a ir até uma parada de trem, chamada Dr.Alarico. À tardinha, todos voltavam felizes, com um saco de aniagem cheio de cachos do apreciado fruto. Havia para todos os gostos: de água, apenas;de mingau, com a polpa mole e de carne, cujo conteúdo era duro como um coco da Bahia. Por serem muito apreciados, até rendiam alguns trocados.

Duas diversões ligadas à Ponte dos Barreiros eram a pesca e a caçada de siris. Lá, havia dois peixes perigosos: o bagre e o baiacu. O primeiro causa grande estrago, quando manuseado sem o devido cuidado, pois possui três ferrões serrilhados. Penetram na carne do desavisado, sendo necessária uma intervenção cirúrgica. Podem estar infectados, causando amputações e levando à morte, em casos extremos.O outro peixe, o baiacu, possui um veneno capaz de matar uma pessoa, quando não preparado de forma adequada. É preciso ser meticuloso, retirando as partes que o contêm. Esse peixe tem outra característica: quando ameaçado ou tocado, infla o corpo, parecendo uma bola.

Uma curiosidade, digna de nota, só meu irmão presenciou. Ele viu um homem mergulhar e voltar com um peixe vivo entre os dentes. Dizem que o toureiro pega o touro à unha. Aquele homem, por certo, era um toureiro do mar. Hoje, época em que proezas transformam audaciosos em heróis, ele ganharia uma estátua ao lado da ponte, como um deus do Olimpo, o velho Poseidon.

Agora, falemos sobre os siris. Nas tardes de sábado ou de domingo, com o tempo bom, alguns rapazes resolviam caçá- los, munidos com puçás. ---Preparem a cerveja, que logo voltaremos!---E voltavam, à tardinha. Que alegria! Os bichos vinham vivos, alvoroçados. O panelão, com a água fervente, já os esperava. Depois, uma limpeza, um após o outro. Em outra panela, o molho, muito bem preparado, já apurava. Ficava ao ponto, digo, ao ponto de querermos colocar um pouquinho dentro de um pedaço de pão, com a desculpa de experimentá- lo. ---Calma! Falta a pimenta!

Pronto! Escureceu lá fora. Não havia iluminação elétrica em nossa rua. Dentro de casa, com aquela lâmpada incandescente, fraca, fraca, os ânimos se iluminavam. Eram risos e risos de alguns vizinhos que confraternizavam conosco. Motivo? Todos e nenhum. Como dizia minha mãe:---Qualquer paixão me diverte!

Antes das dez horas, todos se despediam. Imperava a lei do silêncio. Junto com as despedidas, já combinavam a próxima sirizada. Local? A famosa Ponte dos Barreiros.

Felizes, todos partiam para suas casas, "cantando pela serra do luar." ( Ferreira Gullar)

Mirtes dos Santos Silva Freitas

17/10/20

7. O bordado( Capítulo I)

Meu primeiro contato com o bordado aconteceu no início do segundo ano primário, quando eu tinha oito anos. As aulas tiveram início em fevereiro. O nome de minha professora era Maria Cecília Lapenna.Logo no início, ela pediu para que nossas mães providenciassem um pano para fazermos um bordado pois, no final do ano, haveria Exposição de Trabalhos Manuais. Os tempos eram bicudos, mas assim que meu pai recebeu o ordenado mensal, minha mãe comprou uma toalha de mesa para eu bordar.

Agora, a toalha: o tecido era lilás claro, todo riscado com cachos de flores. Naquela época, era comum comprar o pano já riscado. Chamávamos risco ao desenho. Também se podia copiar um desenho no papel impermeável e transferi- lo para o tecido, com papel carbono. No meu caso, era só bordar. Bordar??? Era preciso, primeiro, que eu aprendesse a manejar a agulha. Devo adiantar que sou canhota e tive uma certa dificuldade para me situar. Depois, tive que aprender os pontos: haste e corrente. Para o trabalho, minha mãe comprou três novelos de linha com as cores: verde, lilás e amarela. A cor verde seria para os galhos e folhas, em ponto haste.A lilás, para as flores, em ponto corrente e a amarela, para os miolos, em ponto cheio.

O ideal seria fazer o rococó nos miolos, mas desconhecíamos esse ponto. As flores, em questão, chamavam-se áster.

Uma vez por semana, mostrávamos o bordado para a professora. O meu não avançava. Seria eu uma Penélope? Não. Acontece que sempre ocorriam fatos alheios à minha vontade. Primeiro: eu tinha uma imensa vontade de brincar na rua, defronte à nossa casa. Era serelepe e saltitante como o Bambi, personagem do único livro de história que tive na infância. Segundo: cortava um fio de linha muito comprido, quase do tamanho das tranças da Rapunzel. Que exagero! Isso dificultava o bom andamento do trabalho. Minha mãe dizia que era linha de preguiçoso. Agora, o mais importante: não tinha habilidade com a agulha e sempre picava o dedo. Também não sabia usar o dedal. Ainda bem que a agulha não era o fuso com que " A bela adormecida" se feriu. Não. Eu estava bem desperta. Apertava o dedo e saía aquela gotinha de sangue, semelhante a um rubi. Aí, minha mãe me dispensava do trabalho, pois mancharia a toalha. Mais que depressa, eu já estava na rua, pulando corda ou brincando de pique, com meus irmãos e duas amiguinhas. Que alegria!

O bordado da toalha arrastou- se, lentamente. Penso que eram centenas de flores e galhos. Logicamente, progrediu nos últimos meses. Na data aprazada, lá estava ela, a toalha, embainhada e engomada, junto das que as colegas apresentaram, testemunhando " nossa dedicação".

No terceiro ano, fui aluna da Professora Adelaide Simões Gallo. Novamente, foi pedido um pano riscado para o bordado. Era a época do panô. Tratava- se de um retângulo de tecido

que, bem engomado, era preso por duas varinhas e dependurado na parede, como se fosse um quadro.

Meu panô era uma graça! No alto, como se fosse um cabeçalho, tinha o dístico: " Uma mulherzinha esperta nunca se aperta". Embaixo, o desenho de um homem, entrando na cozinha, com um enorme peixe na mão. Junto ao fogão de ferro, antiquíssimo, uma mulherzinha punha as mãos na cabeça, pois todas as bocas do fogão estavam ocupadas por panelas fumegantes. Devo dizer que o casal era holandês, pois usava roupas típicas e calçava tamancos. A mulher usava ,até, aquele gracioso chapéu batavo. Dessa vez, as letras foram bordadas em ponto arroz.

No quarto ano primário, fui aluna da Professora Mary Menna de Araújo, já conhecida, pois lecionara no meu primeiro ano. Era a época do ponto cruz. A toalha já vinha riscada, com um xis irregular. Era feia, por si só. Bordada, porém, até deu para disfarçar o tamanho dos pontos e, ao final, embainhada com renda de algodão, engomada e bem passada, ficou bem apresentável e bonita. As mães compareceram à Exposição e saíram satisfeitas com todos os trabalhos. No meu caso, não era conveniente ver o avesso. Eu desconhecia o avesso perfeito. Fazia nós enormes e não sabia arrematar. Deixava fios pendentes, que formavam um grande emaranhado. Era digno de se afirmar:" As aparências enganam" ou " Por fora, bela viola. Por dentro, pão bolorento".

De todos os trabalhinhos que fiz, o que nunca me abandonou foi a frase:"Uma mulherzinha esperta nunca se aperta". Até hoje, toda vez que me deparo com uma dificuldade e encontro a solução, repito- a, alegremente. É....cada um guarda seus fatos inesquecíveis.

Naquela época, eu pensei que soubesse bordar. Quando ingressei no Ginásio, tudo mudou. Nascia, assim, o segundo capítulo.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

13/9/20.

6. O bordado( Capítulo II)

Enfim......Ginásio! Uma grande etapa se iniciava. Sou a mais velha de quatro irmãos. Fui a primeira a terminar o Curso Primário.

Quando fui aprovada no Exame de Admissão ao Ginásio, meu pai gostou muito e minha mãe ficou radiante! Parabéns para mim!

O ano letivo se iniciou com grande júbilo.Eu nada sabia a respeito do que me esperava...sabatina( prova escrita), chamada oral, vários professores e disciplinas, cadernos passados a limpo, uso da caneta de pena ( já minha conhecida) com a tinta nanquim, do normógrafo, do compasso, exames finais( escritos e orais) e aquele sistema de peso por bimestre, tão difícil de entendimento para mim, culminando no exame final. Ainda havia a consideração da nota global. Exame de segunda época, para quem não tivesse alcançado média no exame final, em até duas disciplinas. Caso o aluno fosse reprovado dois anos consecutivos, jubilação, o que se traduz por expulsão da Escola. Também havia as aulas de Educação Física no

Clube de Regatas Tumiaru, no período matutino. O uniforme era diferente, apropriado para as práticas esportivas. Devo assinalar que me sentia ridícula naquele calção bufante, talvez usado na época das Grandes Navegações.

Lembro- me de uma disciplina, em especial: Trabalhos Manuais. Lembra- se da música " Cobra Grande"( Waldemar H.C. Pereira), ensinada pelo Prof. Cruz?

" Cunhantã, te esconde,

Lá vem a Cobra Grande, ah, ah,

Faz depressa uma oração

Pr'ela não te levar, ah, ah".........

Logo, a cunhantã conheceria o que é pavor.

Em 1958, a sala de aula tinha um mobiliário desconhecido por mim. Minto. A mesa do aluno, no caso, a carteira, era normal. Quanto ao assento, era especial. Talvez tivesse feito parte da sala de aula de algum convento. Era obsoleto. Ele era redondo, de madeira, como se fosse a banqueta de um piano. Era encaixado sobre um suporte de ferro, um cano largo, sendo esse encaixado sobre uma base, também de ferro, semelhante a um disco de vinil. O encosto era de madeira, meio côncavo, seguindo uma parte do banco.

Só podia ser arrastado, devido ao peso. O problema era que tinha várias alturas. Então, dado o sinal da entrada, eu corria, esbaforida, para procurar um assento adequado à minha altura. Se pegasse um baixo, os braços ficariam em uma posição incômoda sobre a carteira. Se pegasse o alto, os pés não se apoiariam no chão. Aí, já nervosa com a situação, imagine qual era a primeira aula. Trabalhos Manuais!

Quando o sinal tocava para os professores, a professora já chegava à porta. Parava por um minuto. Era o tempo de todas ficarmos de pé, posicionadas ao lado da carteira, aguardando sua passagem. Nós nos sentávamos, a uma ordem dada por ela. Esse " bater continência" ocorria quando alguém entrava na sala de aula, sendo professor, diretor ou algum visitante ilustre. Bocas, completamente ,cerradas.

A disciplina do alunado, em si, não era o problema. Na época, era o sistema vigente.

Os professores não eram muito acessíveis e os mais severos eram os mais respeitados e admirados. Acontece que a professora em questão era amedrontadora, pelo menos, para mim. Hoje entendo que devia ter algum problema. Talvez sofresse dos nervos. Não sei.

Só sei que ela foi mais do que uma pedra no meu sapato. Foi uma rocha. Sua voz atroante ecoava pela sala em completo silêncio.

Agora, a aula. O material exigido foi um retângulo de cambraia branca, tesoura, agulha, bastidor e meadas de linha Mouliné, de seis fios. Também compramos cânhamo e linha DMC, de algodão, dos quais me recordo, vagamente. Aprendemos vários pontos na cambraia, chamada de pano de amostra. Eu gostava de aprendê- los. A professora formava grupinhos e nos ensinava. Terminávamos o bordado, em casa. De vez em quando, ela via nosso trabalho. Até aí, tudo bem. Medrosa, eu me esforçava ao máximo. O problema estava nas avaliações, quero dizer, nas provas de Trabalhos Manuais. Isto merece um parágrafo à parte.

Lembro- me de minha primeira prova de bordado. A professora mandou que levássemos um pedacinho de cambraia, com uns dez centímetros quadrados ou um pouco mais. Dado o sinal, ela entrou, imponente, como sempre. Ordenou que nos sentássemos. Eu estava preocupada com o assento. Distraí- me. Ela sempre fazia chamada nominal, com nome e sobrenome. Naquele dia, correu os números. Eu era o 5. Quando prestei atenção, já ia longe.

Não podia reclamar. Já estava com falta. Aquilo me desarvorou. Foi como se minha cabeça estivesse em jogo. Seria u'a mácula na minha vida escolar. Agitação interior! Aí, ela tirou dois papeizinhos de uma caixa de Pandora. Sorteou os pontos. --- Desfiem o tecido. Façam uma bainha aberta e....---nomeou outro ponto. O trabalho era feito com dois fios de linha Mouliné. Tremendo, enfiei a linha na agulha. Desfiei o tecido e.... tremia! Fiz, mal e mal, os pontos pedidos e....tremia! Quando faltavam cinco minutos, veio a ordem:---Parem! Escrevam seus nomes no alto da folha e colem o bordado no papel.---Acho que colávamos o trabalhinho com goma arábica. Não vi os quadradinhos das colegas.

O meu, com certeza, não era quadrado. Transformou- se em um pano de bicos, talvez um sextavado ou alguma figura assimétrica. A sorte estava lançada. E que sorte! A moura- torta se apoderou do meu ser. Nas próximas provas, passei a repetir o mesmo comportamento. Estava instalado o trauma!

Naquele ano, também não consegui acompanhar, satisfatoriamente, as aulas de Latim e Desenho Geométrico. No final do ano, fui reprovada " sem louvor". Não me incomodo.

Adquiri experiência e maturidade. Sei que, de qualquer forma, mesmo que tivesse sido aprovada nas demais disciplinas, o bordado me prenderia pelas mãos. O interessante é que, mais tarde, peguei gosto pelas disciplinas responsáveis por minha reprovação." Paixonei- me".

Acho que sou um caso típico da Síndrome de Estocolmo, que leva a pessoa a se apaixonar pelo seu algoz. No mais, só Freud explica.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

15/9/20.

5. O bordado ( Capítulo III)

Em 1959, continuei na primeira série, pois fora reprovada em Latim, Desenho Geométrico e Trabalhos Manuais. Meu conhecimento prévio de Latim, parco, aliás, fez- me avançar um pouco e alcancei a média exigida. O Desenho Geométrico ficou mais fácil. Como o professor era um são- paulino fanático, arrisquei-me a desenhar o emblema do São Paulo no alto da folha. Aquele minúsculo símbolo, em vermelho, branco e preto, rendeu- me, sempre, meio ponto a mais. Não contei meu segredo para ninguém. Só o exponho agora. E os Trabalhos Manuais? Tudo bem, obrigada. Bem, bem, não. Continuei com medo da professora. Pelo visto, ela não foi a nenhum psicólogo ou psiquiatra, incomuns, na época. Freud tinha morrido há, apenas, vinte anos. Carl Jung ainda vivia. Por aqui, não estavam na moda. Quem sabe a passiflora...De qualquer forma, eu já conhecia os pontos.

Acho que na segunda série, aprendemos a fazer bichinhos de feltro. A professora levou os moldes e escolhemos o animal. Escolhi uma girafa. Era amarela, com enchimento de flocos de espuma. Talvez tivesse uns trinta centímetros de altura. Por algum motivo, as pernas não ficaram com o mesmo comprimento. Ela ficou cambaia. Para se sustentar de pé, precisava ficar encostada em alguma árvore, se na selva vivesse. Lá em casa, ficava encostada no braço do sofá. O bichinho mais bonito foi uma foca, com uma bola de gomos coloridos na ponta do nariz. Um primor!

Ainda em 1959, aprendemos a fazer a aplicação de uma folha de plátano, no cânhamo. O trabalho ficou muito bonito!

A sapatilha de napa foi ensinada em 1960.

Era do modelo mocassim. A minha era coral, cintilante, costurada como a dos índios norte- americanos. Seriam os moicanos? Pena! O calçado só ficou no plano da beleza, para contemplação, já que a sola, também de napa, além de ser escorregadia, fazia com que nos sentíssemos descalças. Qualquer grão de areia furava o material e feria nossos pés.

Meu capítulo " O bordado" teria uma pausa, só retornando em 1966. Coisas do Sistema Educacional, que nada explica, mas exige. As aulas de Desenho Geométrico também não tiveram continuidade. Latim continuou em 1961. No final do ano, fui reprovada em duas disciplinas: Latim( Qui, Quae, Quod) e Matemática. Em 1962, no início do ano, a Inspetora de alunos entrou em nossa sala e chamou algumas alunas. Peguem suas coisas e me acompanhem. Vocês foram aprovadas, por que só foram reprovadas em Latim. Ele foi extinto no Ginásio. Estupefação!!! E eu? Apenas pensei. Nada perguntei. Tinha dado azar...

Em tempo: pelo menos, aquela banqueta de piano foi retirada da sala. Recebemos uma " confortável" carteira. Só não podíamos nos mexer muito, para não atrapalhar a colega que se sentava atrás. Elementar !

Mirtes dos Santos Silva Freitas

18/9/20.

4. O bordado( Último capítulo)

Finalmente, término do Curso Ginasial.Apesar de ter sido reprovada por duas vezes, não posso reclamar. A reprovação era comum. Nada era mais ou menos. Os professores eram exigentes e a maioria dos alunos tinha ingressado, às cegas, embora com um bom Curso Primário. Posso afirmar que fui feliz. Não me senti diminuída pelos colegas. Havia filhos de pais de classes liberais mas, de certa forma, éramos iguais sob aquele uniforme. Grupinhos havia, como em todos os lugares. Havia os da elite, que residiam no Centro ou em Santos e os da periferia, nos bairros da região insular. No mais, vencíamos pelos próprios méritos.

1964---Em janeiro, eu já me preparava para cursar o Clássico.Meu objetivo era a Faculdade de Direito. Queria ser Juíza e empunhar a espada da Justiça em prol dos inocentes e dos desvalidos. Meu destino, porém, já estava traçado. Minha mãe apresentou- me duas opções: ou o Curso Normal, que era gratuito, ou nada. Não tinham condição financeira para custear uma Faculdade. Naquela época, nada era público na Baixada. Nada de facilidade para alunos pobres. Diante das duas possibilidades, fiquei com a primeira.

Ingressei no Curso Normal, já sabendo que era desprestigiado pelos próprios professores. O Clássico e o Científico eram exaltados. O Normal era o " Curso do espera-marido". Aquelas jovens, tão educadas e gentis, só serviriam para donas de casa. Caso abraçassem a profissão, deveriam fazê- lo como um sacerdócio, sem almejar retorno financeiro, já que o provedor seria o marido. O carinho das crianças seria a grata recompensa pelo desvelo a elas dispensado.

Penso que houve uma flexibilização para o ingresso no Curso Normal, devido à demanda de alunos no Curso Primário, naquele ano. Antes, havia um Vestibulinho para selecionar os candidatos, quase sempre do sexo feminino. Sei que uma colega ,no final da década de 1950, foi a única aluna aprovada. Tiveram que realizar novas provas. Para nós, isto não ocorreu. Apresentamos o Certificado de Conclusão do Curso Ginasial, tão somente.

Havia duas classes de primeiro ano. A minha tinha cinquenta e dois alunos. Era superlotada. Acho que foi escolhido um professor para fazer uma " peneira". Foi o de Geografia. Sozinho, reprovou vinte e quatro. Foram aprovadas vinte e oito, algumas a duras penas. Houve, assim, o Segundo Normal A e o B, ambos com menos de trinta alunos. Fui selecionada para o B. A classe era feminina.

No ano seguinte, por sermos afáveis e estudiosas, conquistamos a amizade dos professores. Alguns mantiveram contato conosco, enquanto viveram. Devo enfatizar os nomes dos queridos Mestres: José Meneses Serra Neto e Mário Totti Caleffi. Duas Professoras fazem parte do nosso Grupo e comparecem aos encontros que, até hoje, realizamos.São elas: Maria Vanda Hussmann Guimarães e Maria Zilda da Cruz. O Prof. Cruz também merece um lugar de honra em nossas lembranças. Suas músicas infantis e, sobretudo, o " Hino da Normalista", incentivaram- nos a trilhar os caminhos dos altos ideais, não esmorecendo diante das dificuldades, inúmeras, aliás. Abraçamos uma Missão Nobre.Embora alijadas do reconhecimento das políticas públicas, sempre teremos orgulho da contribuição dada ao nosso País. Escrevo no feminino, como Professora Normalista, mas incluo os homens que, embora em número reduzido, também frequentaram a Escola Normal.

Sei que hão de perguntar:---E o bordado? Onde entram as aulas de Trabalhos Manuais?---Respondo- lhes: no terceiro ano, curiosamente, dentre as tantas disciplinas voltadas ao exercício da Profissão.

Até hoje, fico pasma com isso. Trabalhos Manuais, para uma turma que estava se formando para lecionar no Curso Primário, deveria existir para ensinar trabalhinhos que os alunos aprendessem a fazer, acessíveis às possibilidades de uma criança. Também poderiam ser ensinados enfeites para a sala de aula, como cartazes e móbiles. Certo? Não. Errado. As aulas serviram para nos ensinar a fazer peças de enxoval. Houve quem bordasse um lindo jogo de lençóis para casal. Preferi fazer um enxovalzinho para bebê: lençolzinho, fronha, camisinhas de pagão, babador e manta , tudo com rendinhas e delicados bordados em ponto matiz. Também houve peças de tricô. Iniciei um babador. Minha canhotice e a dificuldade de entender a receita dos pontos fizeram com que meu babador tivesse mais de cinquenta centímetros de comprimento, sem jamais chegar ao final. Acho que já tinha se transformado num camisolão. Aí, uma querida amiga foi a salvação. Levou- o para casa, desmanchou- o e fez a pequenina peça. A sobra do desmanche deve ter sido suficiente para fazer todo um enxoval. Por aí, vê- se minha incompetência para tricotar. Se não fosse a amiga Neusa Pimenta, eu teria sido reprovada no Terceiro Normal, mesmo tendo notas altas em todas as disciplinas. Teria morrido de vergonha, se alguém perguntasse:---Reprovada em quê?--- Resposta:--- Trabalhos Manuais.---Até hoje, penso que aquilo não era sério.

C' est fini. The end.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

20/9/20

3. A máquina

Há meses, adquiri uma lavadora de roupas; eficiente, compacta, com um painel completo para as minhas necessidades que, aliás, não são muitas. Lava, enxágua, centrifuga. Bem, dirão, essas funções são básicas. Sim, eu sei, mas faz tudo isso em quinze minutos! Isto, por si só, já me deixou boquiaberta! Considero quase um milagre, ter a roupa lavada em tão pouco tempo. Só não enxuga, mas isso é irrelevante para mim. E pensar que relutei em abandonar a antiga. Coitada! Já estava reumática, com as articulações enferrujadas. Sim! Esclerosada! Também já estava no início do Alzheimer.Às vezes, cumpria tudo direitinho.Noutras, recusava- se a centrifugar. Entregava as roupas molhadas e num embolamento tão perfeito que eu custava a separar as peças. Enfim...enviei- a para um retiro. Agora, a nova, que maravilha! Só falta falar. Noutro dia, deu- me um susto! Verifiquei a tomada, forcei o comando e nada! Fiquei nervosa. Pensei logo na Assistência Técnica e na dor de cabeça que isso me daria. Espere! Vi um sinal aceso: DC. O que seria? Na falta de um socorrista, procurei o Manual. Descobri que as duas letras queriam dizer: " porta aberta". Então, era isso...a máquina fala! Fui até a área de serviço, cantarolando " Porta aberta",a famosa música do Vicente Celestino. Que alegria! Resolvido o problema, quinze minutos depois, ouvi a musiquinha, anunciando que a operação tinha sido efetuada com sucesso. Que máquina!

Agora, pensando bem, retrocedo no tempo. Exatos setenta anos! Quase três quartéis de século! Era o segundo semestre de 1950. Eu tinha quase quatro anos. Minha mãe estava grávida de quatro meses. Relembro, agora, como se lavava roupas, naquela época.

Há quem romanceie sobre os tempos passados, sem tê- los vivido e há quem sinta saudade, por tê- los esquecido. A vida real, às vezes, não é tão glamorosa assim. O trabalho doméstico era difícil e cansativo, antes das descobertas e da era tecnológica.

Certo dia, minha mãe resolveu fazer um quarador. Sabendo que meu pai estava ocupado com outros afazeres, decidiu, ela própria, efetuar a empreitada. Que empreitada!

Em casa, tínhamos um carrinho de mão feito para ser manuseado por titãs, se esses não estivessem tentando destronar Júpiter. O carrinho era pesadíssimo. Meu pai o fizera com tábuas. Os dois varais eram feitos de caibros, ligeiramente aplainados para que as mãos os segurassem com firmeza. A roda era um grande aro de ferro maciço que atolava se a areia estivesse úmida e afundava, caso houvesse lama ou areia seca. O carrinho costumava gemer e repetir o refrão de uma música lançada um ano antes:" Daqui não saio, daqui ninguém me tira"...Pois é, foi com aquele carrinho que minha mãe resolveu aterrar um retângulo do nosso quintal.

Não sei quanto tempo foi necessário para minha mãe fazer o quarador. Meu pai fez a cercadura com madeira e ela foi preenchendo o espaço. Nosso quintal era estéril e foram necessários muitos carrinhos de terra, tirada para lá da via férrea. Era um ir e vir, ir e vir, quase interminável. Curiosa, eu ficava esperando no portão feito de varas. A cerca também era feita com elas, retiradas de uma florestinha que havia a algumas quadras dali.

Era trabalhoso encher o carrinho, pois tinha que ficar antes da via férrea. Para enchê- lo, minha mãe transportava a terra até ele, num balde de estanho. Parodiando Drummond, " havia trilhos da Sorocabana no meio do caminho". Após o aterro, era preciso gramar o espaço. Foi ela, também,quem fez isso, retirando mudas de grama de algum quintal baldio e transplantando- as. Todas as tardes, o quarador era regado com água do poço, já que não tínhamos água encanada. Como " aqui, em se plantando, tudo dá", logo ficou tão verdinho, que dava gosto! Quando não estava sendo usado, servia para o nosso lazer. Nele dávamos gostosas cambalhotas!

Não pense que o trabalho parou por ali. Não! Era só o começo! As etapas que a máquina executa em pequeno espaço de tempo, a manual levava horas, às vezes, uma noite e um dia, quase igual ao que a Bíblia cita no Gênesis:"Passaram- se a tarde e a manhã".No dia anterior, às sextas- feiras, minha mãe retirava as roupas de cama. Os lençóis e fronhas eram de algodão cru ou cretone branco.Também separava as toalhas de banho e de rosto. Colocava a trouxa de molho, no tanque, talvez, meio esfregadas com sabão em pedra. Acho que o sabão em pó ainda não tinha chegado ao Brasil. No dia seguinte, esfregava toda aquela roupa. Às vezes, colocava uma lata de dezoito litros cheia de água, no quintal, sobre uma pequena pilha de tijolos e acendia alguns gravetos. Fervia as roupas mais encardidas com folhas do nosso mamoeiro. O branqueamento era garantido. Isso fazia o papel da Cândida, que também desconhecíamos. Nos dias ensolarados, a roupa ensaboada ia para o quarador. Após algumas horas exposta ao sol, voltava para o tanque, para o enxágue. Na última lavagem, era colocado um pedacinho de pedra de anil, para dar aquela finalização de branco-azulado.

À tardinha, as roupas eram recolhidas e dobradas. Tinham cheiro de limpeza, ora, ora! Não estavam, porém, aptas para o uso. Logo seriam passadas com aquele pesado ferro preto, alimentado com carvão incandescente. Sim, tudo era feito com esmero, esbarrando na perfeição.

Devo, aqui, fazer uma colocação: algumas mulheres usavam tina em vez de tanque. Acho que a dor na coluna devia ser insuportável.

O que relatei foi, apenas, um quadrinho do que acontecia em nossa casa e em muitas outras. Se nossa vida fosse contada em uma fotonovela, cada fotinho do nosso dia a dia teria uma pitada de sacrifício e nossa mãe seria a protagonista. Sempre houve e haverá lutadoras. Foi sobre essas anônimas mulheres que o grande Milton se inspirou para escrever " Maria, Maria". Sempre " é preciso ter fé, é preciso ter força..."para trilhar um caminho cheio de dificuldades.

Relendo o início de minha narrativa, tão admirada com o desempenho de minha máquina nova, não pude deixar de exaltar, com admiração, o trabalho de quem nunca esmoreceu a fim de proporcionar conforto e dignidade à sua família. Devo modificar o título? Talvez, devesse ser: " As máquinas".

Mirtes dos Santos Silva Freitas

29/8/20

2. Apitos e sirenes

" Quando o apito

Da fábrica de tecidos

Vem ferir os meus ouvidos

Eu me lembro de você"

Linda, essa música de Noel Rosa. Em todas as situações, ele via letras e melodias.Era romântico, versátil, irônico, brincalhão por natureza. Era inquieto.Apesar da existência fugaz, deixou uma obra que não se perdeu no tempo. Noel não morreu. " Três apitos" é uma referência à Fábrica de Tecidos Confiança. Tocava três vezes, pela manhã: às cinco e quarenta e cinco, para acordar os operários; às sete, para que se apresentassem ao trabalho e às sete e quarenta e cinco, para encerrar a tolerância de atraso.

Em São Vicente, muitos também se guiavam por sinais sonoros. Tínhamos a Fábrica de Vidros, que tocava a sirene duas vezes, pela manhã. Isso acontecia às seis e cinquenta e cinco e às sete horas. Era a entrada dos funcionários. Não me recordo se tocava em outros horários: saída para o almoço, retorno e no encerramento do dia de trabalho.

A sirene da Fábrica de Vidros foi um marco em nossa vida estudantil. Imagine quatro estudantes em uma casa pequena. Os horários tinham que ser cronometrados, pois havia um só banheiro. Qualquer demora de um acarretava atraso aos outros. Felizmente, nunca chegamos atrasados à Escola.

-Mãe, já apitou duas vezes?

-Já.

-Agitação!

-Mãe, já deu o primeiro?

-Ainda não.

-Beleza!

A Fábrica de Vidros, assim chamada pela maioria dos que a conheciam, na verdade, teve alguns nomes: Indústria Vicry (1935), Indústrias Reunidas Vidrobrás(1954), Cia. Vidraria Santa Marina( 1971) e, há alguns anos, chama- se Saint- Gobain Glass Brasil. Recolhi esses dados na Poliantéia Vicentina.

Em nossa adolescência, a Fábrica empregava muitíssimos funcionários. À tarde, quando a jornada diária terminava, a calçada que fica entre o portão de saída e a via férrea, na Rua Frei Gaspar, ficava repleta de homens. Dali, eles se dividiam, tomando o rumo de alguns bairros.Quanto aos dirigentes,já se sentiam em casa, pois foram construídas algumas boas residências para acolhê- los. As casas ficavam na outra calçada da Rua Frei Gaspar, bem defronte à Fábrica.

Hoje, as sirenes foram abolidas.A Fábrica é automatizada e necessita de poucos trabalhadores especializados, para operar as máquinas. Nosso relógio silenciou. Obsoleto, perdeu a função.

Outro tipo de alerta, que tivemos, foi o aviso das pedreiras, antes da explosão das rochas. Naquele tempo, duas funcionavam nos morros do Voturuá e do Itararé, essa última, no local onde foi construído o Carrefour. Seus nomes eram: Santa Tereza ou Maria Tereza( não sei ao certo) e O. Ribeiro, respectivamente. Pelos toques de alerta, podíamos nos orientar. Em seguida, ouvíamos o barulho da explosão. Apesar de morarmos bem longe, o som era audível.

Consultando o site Novo Milênio, encontrei a informação de que, em 1952, São Vicente possuía sete pedreiras, inclusive, uma perto do Curtume, que fica no Japuí.

O progresso acentuou os ruídos pela cidade e calou outros, já desnecessários. Não querendo demonstrar saudosismo, (conseguirei?) , termino com os versos de Noel em Estrela da Manhã:

A estrela da manhã

Quando brilha na amplidão

Faz lembrar uma saudade

Que guardei no coração

Mirtes dos Santos Silva Freitas

19/10/20

1. OUTROS CARNAVAIS.

Os antigos carnavais de São Vicente pelo olhar de uma família simples que vivia no Jardim Nosso Lar em 1960

Dia de carnaval e foto de fantasia na Praça da Cia. City. Família de Ayub Elias Simão Filho. 1935. Acervo: Jorge Simão Filho.

" Ó Abre Alas

Que eu quero passar

Ó Abre Alas

Que eu quero passar...."

Quando Chiquinha Gonzaga compôs " Ó Abre Alas", em 1899, exaltando seu bloco preferido, Rosa de Ouro, jamais poderia imaginar que sua obra se transformaria num grito transbordante de alegria, transcendendo todos os tempos. Sua marcha de Carnaval é cantada, até hoje,sendo conhecida pelos foliões.

Carnaval! Penso que é a época mais esperada pelos brasileiros. Muitas pessoas trabalham durante o ano inteiro, num ritmo acelerado e estafante, esperando pelos poucos dias de libertação, que a data propicia. Não serão mais João nem Maria, José ou Francisca...milhões de nomes serão esquecidos. Nos quatro dias de folia, a multidão se transforma em reis ou rainhas, baianas e piratas, e em tudo o que a imaginação possa inventar.Os homens, tão machistas, rendem- se ao feminino, vestindo- se de mulher.

Quando pequena, ouvi minha mãe falar sobre o Entrudo. Era um modo de brincar o Carnaval, trazido pelos portugueses. Foi proibido antes da metade do século XIX, por ser violento e de mau gosto. Continuou , porém, até uma parte do século XX.

Outro costume, que ela também relatava, era o desfile do Corso. Carros de luxo, abertos, ornamentados, desfilavam pelas principais ruas da cidade, com foliões fantasiados, jogando confetes e serpentinas. A multidão, extasiada, aplaudia a elite, que se divertia.

Interessante é a história do Carnaval. Sua prática já existia séculos antes de Cristo, na Antiguidade, com festas dedicadas aos deuses. Depois de Cristo, ele foi atrelado como um período anterior à Páscoa. Simboliza a preparação para a Quaresma, um " adeus à carne" .É um período de abundância, que antecede dias de abstinência e jejum. As datas de todos esses acontecimentos são escolhidas após o aparecimento da lua cheia, no equinócio de março, no Hemisfério Norte. O primeiro domingo após a chegada da lua será a Páscoa. Sete dias antes, no domingo anterior, será o Domingo de Ramos, que dá início à Semana Santa. Quarenta dias antes do Domingo de Ramos, será a Terça- feira de Carnaval. Os quarenta dias representam a Quaresma. A simbologia cristã nos faz refletir sobre a existência de Cristo.

Muitas marchinhas, desde a década de 1920, são famosas até hoje. Fazem parte do cancioneiro popular. Tempos de Carmen Miranda, Dalva de Oliveira, Heitor dos Prazeres, Noel Rosa, Jararaca, Braguinha, Lamartine Babo, ah! Seu Lalá! Não temos poucas estrelas. Temos uma constelação de brilhantes autores, criativos e irreverentes.

1959- Minha lembrança do Carnaval, meio imprecisa, é anterior a essa data. Escolhi esse ano por estar mais vívido em minha memória.

Entre 1958 e 1962, moramos no Jardim Nosso Lar, hoje, Catiapoã. Era um bairro novo, com casas esparsas e muitos terrenos baldios. Nossa casa era uma ilha. Não tínhamos vizinhos na frente, nos fundos, nem nas laterais.. Característica do bairro: não possuía árvores, nem jardins. Recentemente, tomei conhecimento de que o local , muito antes, era considerado um pântano salgado.Talvez isso explique a ausência de vegetação.

Nossos dias eram sempre iguais. Escola e casa. Nosso pai trabalhava nas Docas de Santos e minha mãe era " do lar". Distração não havia, além do rádio, motivo pelo qual conhecíamos todas as músicas e marchinhas. Não tínhamos televisão, novíssima em nosso país. Pouquíssimos a possuíam. No bairro, apenas duas famílias. No Brasil, só os privilegiados. Então, o rádio era o nosso companheiro de todas as horas.

O sábado de Carnaval, NO ANO DE 1959, ocorreu no dia sete de fevereiro e a terça- feira, no dia dez. Penso que num desses dias, nossa mãe, Rita Rosa, resolveu nos levar até a Praça Barão do Rio Branco, no Centro de São Vicente, para apreciarmos a folia. Digo apreciar, pois fomos, apenas, espectadores.

Somos em quatro irmãos; eu, a Neusa, o Gilberto e a Zilda. Para mim, foi extasiante e assustador. Quanta gente! Cordões e cordões de foliões que pulavam e cantavam. Serpentinas e confetes eram, profusamente, desperdiçados. Muitos rapazes passavam com um lança- perfume metálico, espirrando o líquido perfumado nas mocinhas em flor. Eu, a mais alta dos quatro, senti algum líquido gelado no pescoço. A Neuza recebeu algumas gotículas e ficou feliz.

A Praça fervia. No centro, havia um tablado para os que quisessem pular. Como pulavam! Por certo, não sabiam, mas foi o ex- prefeito, Dr. Charles Alexander Dantas Forbes, quem popularizou o Carnaval de rua, incentivando o desfile de blocos.

Naquela época, lá no alto do Edifício Zuffo havia um aparelho de alto- falante( ou mais de um), que animava a população, tocando as marchinhas consagradas. Era uma espécie de arauto, informando e alegrando a população vicentina. O edifício, fundado em 1935, existe até hoje, para a nossa alegria. Situa- se na esquina das Ruas Martim Afonso e Frei Gaspar, defronte à Praça Barão do Rio Branco. Durante muitos anos, de lá saíram muitas notícias importantes, , como a do término da Segunda Guerra Mundial.

Saímos de casa à tardinha, com a intenção de vermos os blocos. Já era noite, porém, não muito tarde, quando a atração tão esperada apontou na Rua Martim Afonso. Regozijo! Empurra- empurra! Primeiro, o Bloco dos Chineses do Mercado. Eram homens fantasiados com uma bonita túnica, chapelão de palha, carregando uma vara atravessada nos ombros, da qual pendiam dois cestos compridos, quiçá, transportando peixes. Os rostos eram pintados com uma cor amarela, os olhos maquiados, puxados, como os dos chineses e bigodes pretos.

Outro bloco apareceu em seguida. Era a Escola de Samba X- 9, muito bela e animada. O clima era de êxtase!

Meu irmão tem mais uma lembrança daquele dia. Disse que os músicos da cidade passaram pela Praça, tocando seus violões. Formavam um bloco de trinta homens, mais ou menos. Eram os frequentadores do " Bar dos Artistas" , que ficava em uma esquina entre as Ruas Visconde de Tamandaré e Sorocabana, bem próximo onde, hoje, funciona a Saint- Gobain Glass. Vale lembrar que a Vidraria já teve os nomes de Indústria Vicry, Indústrias Reunidas Vidrobrás e Companhia Vidraria Santa Marina. Talvez os músicos tenham se concentrado lá. Eram de uma ótima safra. Entre eles, talvez estivessem os famosos Maurício e Mauricy Moura e o inesquecível Maestro José Jesus de Azevedo Marques.

Não sei até que horas o Carnaval ocorreu.Só me recordo do encantamento e das músicas que eu conhecia. Naquele ano, porém, uma já tinha sido acrescentada. Composta em 1959, pelos irmãos: Homero, Glauco e Ivan Ferreira, "Me dá um dinheiro aí", gravada por Moacyr Franco, foi a música mais tocada no ano de 1960. Hoje, quem não a conhece?

Após algumas horas de intensa alegria, regressamos à casa, a pé, pelas ruas escuras. Agora, era ir cantando as alegres marchinhas. No céu, a "Lua branca" relembrava Chiquinha Gonzaga.

Devo acrescentar que desconhecíamos o fato de haver " matinées e soirées" nos clubes da cidade. Também, durante muitos anos, desconhecemos a existência do Bloco " Ba-Baianas sem tabuleiro".

A bucólica São Vicente era bem dividida. No Centro, a elite desfrutava da diversidade que lhe era permitida. Nos bairros distantes, a monotonia era quebrada, apenas, pelas idas ao cinema, nos domingos, à tarde. Nisso, pobres e ricos se igualavam.

Mirtes dos Santos Silva Freitas

26/02/2021

*

MEU QUERIDO "MATEO BEI"

MIRTES DOS SANTOS SILVA FREITAS

Formatura (1957) – Professora Mary- Diretora Adilza.

Fico feliz ao lembrar

De minha vida o começo

Daquele Grupo Escolar

Eu nunca, nunca, me esqueço!

Alguns dirão que esse início foi inspirado no poema “Meus oito anos”, de Casimiro de Abreu. Certo! Trata-se de um poema lindíssimo sobre a infância do autor. Também quero contar fatos de “minha infância querida que os anos não trazem mais!”

Até meus sete anos, tudo eram flores. Brincávamos, meus três irmãos e eu, num quintal onde minha mãe plantara roseiras,dálias, dracenas, lírios, margaridas, açucena, madressilva e hibisco. Também havia a astrapéia, que ela chamava de cachopa. Essa planta é um arbusto de folhas rústicas, com grandes cachos de flores róseas e cheirosas, que atraem muitas abelhas. Tínhamos mamoeiro, goiabeira, bananeiras e uma amoreira, com direito a bicho-da-seda. Naquele local, reinávamos num vaivém incessante, nos dias de sol.

Lembro-me de um balanço com correntes de ferro e de um coradouro gramado, nos fundos do quintal. Às vezes, ficávamos deitados na grama, espiando o céu e descobrindo figuras de carneirinhos e fadas, nas nuvens que passavam. De repente, mudávamos de ideia e já brincávamos de roda, a Neuza, eu e duas amiguinhas. Aí, cantávamos a “Ciranda, cirandinha”. Também podíamos emendar com “Senhora Dona Sancha, coberta de ouro e prata, descubra o seu rosto,quero ver o seu retrato...” E para recitar? “Batatinha quando nasce / espalha a rama pelo chão/ menininha quando dorme / põe a mão no coração!” Se os dias eram chuvosos, também nos divertíamos. Nosso quintal ficava inundado. Aí, pela janela, jogávamos barquinhos de papel na enxurrada. A rua ao lado desaparecia. Os moleques nadavam naquele rio, fazendo a maior farra! Não tinham medo das cobras e de outros bichos que a eles se juntavam, saindo da vala e do matagal alagado. Nós nos divertíamos a valer! Devo acrescentar que, às vezes, eu arrumava uma quizila com a Neuza. Aí, minha mãe, dona Rita Rosa, resolvia a contenda em dois tempos, com algumas cintadas em mim. Vez ou outra, sobravam para a Neuza. O castigo logo era esquecido. Eu era um grilo saltitante no capim da vala.

Completei sete anos em outubro de 1953. Eu já ouvira minha mãe falar que, no próximo ano, entraria na escola, mas eu nada via de concreto. Aí, num belo dia ---sempre há de ser um belo dia, quando se trata da vida escolar de uma criança---minha mãe perguntou se eu queria aprender a ler. Respondi que sim, já alvoroçada com a proposta. Poucos dias depois, à tarde, ela colocou uma brochura, uma cartilha, um lápis e uma borracha sobre a mesa da cozinha. Disse-me: ---Mirtes, vamos começar. Eu fiquei encantada! Era a “ Nossa Cartilha”, de Helena Ribeiro São João. Penso que pertencia à Editora Francisco Alves.

Meu primeiro contato com as letras foi mágico! Primeiro as vogais, com desenho alusivo a cada uma. Depois, “Babá lava a barriga do bebê” e “O bebê toma banho na bacia”, tal qual nossa irmã caçula Zilda. Minha mãe ensinou-me a utilizar o lápis. Como sou canhota, tive o impulso de pegá-lo com a mão esquerda. Ela não deixou. Disse-me para fazê-lo com a direita. Ela era canhota. Achava que a letra ficava feia com aquela mão. Aquiesci, sem problemas.

Não sei por quanto tempo estudei. Apesar de ter tido, apenas, um semestre escolar, minha mãe tinha didática. Logo, logo, aprendi.

O Natal chegou! Era sempre uma data de grande alegria. Um vestido novo para as meninas, um jogo de calção com suspensório e uma camisa para o Gilberto. O melhor, porém, eram os presentes. Boneca, quase sempre, para nós. Um carrinho para o Beto. Cumpria-se, assim, a passagem do Papai Noel por nossa casa. Deixava os presentes sob as camas. Embora, nessa época, eu não acreditasse mais nele, naquele dia esquecia a desconfiança e usufruía da boa-nova.

Rapidamente, o deus Jano se apresentou. Com duas faces, olhava para o passado e para o futuro. Naquele ano, privilegiou o futuro. E que futuro!

Fevereiro. “Em fevereiro, tem Carnaval.”. Ledo engano! Ele só viria no dia 28. As aulas começariam antes. Então, corrida para comprar a fazenda do avental nas Pernambucanas. As pessoas diziam fazenda, em vez de tecido. Por falar em tecido, penso que o pano utilizado chamava-se morim.

Minha mãe era a costureira oficial da família. Rapidamente, colocou a fazenda de molho. Naquele tempo, quase todos os tecidos encolhiam. Depois, fita métrica para cá, papel de embrulho para o molde e régua para não ficar enviesado. Ficou pronto o avental! Carecia de ter uma patente azul-marinho na manga, para indicar o primeiro ano. Era um V invertido, feito com um fitilho. Faltava a fita de gorgurão ou tafetá, para os cabelos. Todas as meninas usavam um laço, semelhante a uma borboleta, preso no alto da cabeça. Acho que algumas mães queriam demonstrar status, tamanho era o laço que as filhas ostentavam.

Não sei em que dia as aulas começaram. Talvez no dia 8, por ter sido uma segunda-feira. Só sei que, na véspera, quase não dormi. Estava ansiosíssima! Acordava de hora em hora, para verificar se o caderno, o lápis e a borracha estavam na prateleira onde ficava o rádio. E se tivessem sumido?

Pela manhã, minha mãe despertou-me do tão agoniado repouso. Tomei banho, ingeri rapidamente o café com leite e comi uma fatia de pão com manteiga. Aqui, um esclarecimento: não havia o pãozinho ou média. O pão era de meio quilo ou de um quilo. Podia ser de dois tipos: d'água ou suíço. Era chamado de pão cacete ou cacetinho. Também havia o pão sovado, as broas de fubá e de milho. Se havia outros tipos, não me recordo. Comprávamos o pão d'água, por ser mais barato. Quanto à manteiga, era Paulista ou Aviação. Desconhecíamos a margarina. Não possuíamos geladeira. Sem refrigeração, a manteiga logo ficava rançosa e intragável, digo, incomível.

Após o café, foi a hora de vestir aquele avental branquinho e engomado. Sentei-me em uma cadeira, no quintal, e minha mãe cacheou meus cabelos, moldando-os com os dedos. Calcei meus chinelos, modo presente de um antigo sapato. Éramos do tempo da reciclagem. Quando os pés cresciam, cortava-se a frente, deixando os dedos de fora, ou a parte traseira, com os calcanhares à mostra. As havaianas ainda não tinham nascido.

Por ser o primeiro dia de aula, minha mãe levou-me à escola. Bem… não era, propriamente, uma escola. Era o salão de baile “Primeiro de Janeiro”.Tratava-se de uma sala isolada, com turma mista, distante da sede “Matteo Bei”. Tudo era estranho para mim. Os colegas, o salão com carteiras duplas, de madeira, com suporte de ferro, a mesa da professora e uma lousa preta de madeira. Nas paredes, cartazes sobre cartazes, fazendo a propaganda política do Dr. Tude Bastos.

O salão ficava em uma esquina da Rua 1, hoje, Rua da Imprensa. Não tinha cerca, nem muro. Um belo quintal, onde grassava o capim, seria o nosso playground. Nos fundos, a casinha. Quando uma criança queria ir ao banheiro, dizia:----Fessora, posso ir na casinha? ---Enquanto lá estudei, nunca visitei a tal casinha. Parodiando Zeca Pagodinho, “nunca vi, nem usei, eu só ouvi falar.”

Chegou a rainha da festa! A professora. Seu porte, sua beleza altiva, seus trajes feitos com esmero, seu cheiro do pó-de- arroz Cashemere Bouquet devem ter deslumbrado a todos. Seu nome? Mary Menna de Araújo. No primeiro dia, arrebatou a todos, sem exceção. Fomos seus suditozinhos, dispostos a tudo por um sorriso.

As aulas tiveram início. Após a apresentação, a professora dispôs as crianças, sentando-as em dupla. Após uma amigável conversa, entregou a lista do que iríamos utilizar, para que fosse entregue aos pais. Precisaríamos, também, de uma maleta. Pediu duas brochuras, uma para as atividades em sala de aula e outra, para as lições de casa;um caderno de caligrafia, um de linguagem e um de desenho(pequenos). A cartilha era a mesma que eu tinha: “Nossa Cartilha”. Pediu, também, uma régua de madeira, um apontador, dois lápis pretos, uma borracha, seis ou doze lápis de cor, um estojo de madeira (não havia o de plástico), uma tabuada e folhas de papel impermeável para encapar os cadernos. As etiquetas para a identificação do material costumavam ser um brinde das papelarias. Na época, comprávamos tudo na Livraria e Tipografia Cruzeiro, situada à Rua Frei Gaspar, 456. O material era bem leve, e cada aluno carregava sua mala, diferente de agora, em que todos precisam contratar um carregador. Nem todos os pais compraram o apontador. Eu apontava os lápis com metade de uma lâmina da marca Gillete, anteriormente utilizada por meu pai para se barbear. Era perigoso usá-la, já que enferrujava, mas nunca cortei o dedo. Minha mãe apontava meus lápis com uma faca de cozinha, de mil e uma utilidades.

As aulas transcorreram sem grandes problemas. No final de cada mês, levávamos o Boletim Escolar para ser assinado pelo pai ou responsável. Minha mãe era a primeira pessoa a analisá-lo. Boas notas, mas o comportamento...Bem, apesar de tímida, eu gostava de conversar. Meu pai, o símbolo da autoridade, assinava, pausadamente, o registro mensal. Caprichava na assinatura. Colocava, no meio dele, uma cédula de um cruzeiro. Era para a Caixa Escolar. Naquela época, vinha escrito nas cédulas: “República dos Estados Unidos do Brasil”. Lembro-me de que, com um cruzeiro, eu comprava vinte e quatro balas de banana no bar do seu Elizeu. O bar tinha a data de construção na fachada: 1948.

Foi muito fácil minha adaptação à escola. Todas as manhãs, ia e voltava sozinha ou em companhia de alguns coleguinhas, que logo se dispersavam. Acompanhávamos a professora até uma parte do caminho. Todos queriam carregar sua bolsa. Depois, ela se despedia. Atravessava, sozinha, por um atalho que existia num campo de futebol, chamado Campo do Beira Mar. Ia em direção ao ponto de ônibus, na Praça Cesário Bastos. Os ônibus eram escassos, devido à baixa procura.

Nem todos aprendiam com facilidade, mas a maioria aprendia as lições da cartilha. Mais difícil era decorar a tabuada. Em casa, eu papagueava aquela sequência de números e, depois, para mim mesma, tentava a resposta, salteando-os.

Agora, um pouco de lazer, no terreno que circundava a escola. Foi lá que aprendi a brincar de “coelhinho na toca”, passa- anel, músicas como “ Terezinha de Jesus “ e “À mão direita tem uma roseira”.

Terezinha de Jesus

De uma queda foi ao chão

Acudiram três cavalheiros

Todos três chapéu na mão

O primeiro foi seu pai

O segundo, seu irmão

O terceiro foi aquele

Que a Tereza deu a mão

Da laranja quero um gomo

Do limão quero um pedaço

Da menina mais bonita

Quero um beijo e um abraço

(Talvez eu tenha suprimido uma estrofe)

À mão direita tem uma roseira

Que dá flor na primavera

Entrai na roda, ó linda roseira

Abraçai a mais faceira

A mais faceira eu não quero

Quero a boa companheira

E aí, a menina que estava ao centro escolhia uma coleguinha para abraçar. Não me recordo da brincadeira dos meninos. Talvez brincássemos em conjunto no “coelhinho na toca” e no “lenço atrás”, também conhecido como “corre cotia”.

Logo, logo, terminava o intervalo. Afogueados, animados, era a hora de volta à calma.

Eu sempre tinha dúvidas quanto à mão da escrita. Confundia-me por ser canhota e ter que escrever como destra. Daí, a própria mão direita me salvou. Nasceu, no dorso dela, uma pintinha salvadora. Na dúvida, procurava-a.

Abril chegou! Que alegria! O dia primeiro era o “dia da mentira”. Contávamos lorotas, uns aos outros. Muitos acreditavam. Aí, gritávamos: ---Primeiro de abril!---risos de uns, desapontamento de outros.

No mês de abril, aprendemos dois fatos históricos: Descobrimento do Brasil e a morte de Tiradentes. Difícil era saber a data correta de cada um. Vinte e um? Vinte e dois? E por que o Brasil foi descoberto? Por causa das calmarias. E eu sem entender o que eram calmarias. E as caravelas? Sei lá. Eram coisas muito abstratas para meu mundo concreto.

Maio! Que mês feliz! Tínhamos o “Dia das Mães”, por causa de uma tal Anna Jarvis. Quanta alegria para quem a tivesse! Todos fizeram um cartãozinho como presente para a mamãe. Era um pequeno retângulo de cartolina, com uma florzinha desenhada por nós. Nele, desejávamos um dia feliz para ela, com um beijo e um abraço. Foi muito importante para minha mãe. Guardou-o por toda a sua vida.

Dia após dia, progredíamos nos estudos. Já havia as fileiras selecionadas pelo desempenho bom, regular e fraco. Já fazíamos provas no caderno de linguagem e, no mês seguinte, os mais adiantados já teriam completado a fase da alfabetização. A essa altura, já havia batalha de tabuada. O prêmio era um lápis ou uma borracha. Eu me esmerava em decorar a multiplicação. Em junho, tínhamos que saber até a tabuada do 5. Já fazíamos continhas, além de probleminhas com adição e subtração. Aplicávamos a prova real. Claro que era tudo elementar.

O mês de julho era de férias. Costumava ser muito frio. Era muito bom estarmos em casa, mas eu não via a hora de voltar às aulas. Para quem o mundo era apenas seu quintal, aprender coisas novas e brincar com os colegas era um deslumbramento!

Findo o período de férias, novos desafios. Quem tivesse terminado a cartilha, já começava no primeiro livro. Era uma fixação do que se aprendeu, com pequeníssimos textos e alguns exercícios. Infelizmente, não me recordo dele. Recordo-me, porém, de uma música ensinada pela professora Mary:

Rataplã (autor desconhecido):

Rataplã, plã, plã

Toca a marchar

O batalhão

Da capoeira

Sai toda inteira

A criação

Na frente o galo

Levanta o pó

É o comandante

Có có ri có

Rataplã } estribilho

Segue o tenente

O Dom Peru

De longas pernas

Glu glu glu glu!

Rataplã } estribilho

Sinhá Galinha

Leva a bandeira

E seus pintinhos

Vão na rabeira

Nosso acervo musical continuava aumentando. A professora gostava de música. Pudera! Era filha do dono de “A Melodia”, Sr. Luís Meirelles de Araújo, letrista do Hino do Município de São Vicente. A melodia foi composta pelo Maestro José Jesus de Azevedo Marques.

Música para o mês de agosto:

Marcha, soldado

Cabeça de papel

Quem não marchar direito

Vai preso pro quartel

O quartel pegou fogo

São Francisco deu o sinal

Acode, acode, acode

A Bandeira Nacional!

Certamente, aprendemos a fazer uma dobradura de jornal, para portarmos o chapéu de soldado.

Interessante! Citei, anteriormente, as balas de banana. Eu as adorava, mas sofria muito. Logo cedo tive cáries. Não só eu, mas muitas crianças. A água não era fluoretada, como agora. Aliás, só bebíamos água de poço, pois não havia água encanada no bairro. Dentista? Nunca tinha ouvido falar. Assim sendo, muitas crianças possuíam grandes “panelas”. Quando o doce entrava na cavidade, chorava-se de dor. Minha mãe se valia do “Um minuto”, remédio para pingar no buraco do dente, que ficava amortecido. Por causa disso, ela proibia os chicletes, que faziam mal aos dentes e ao estômago, segundo ela. Quanto à escovação, era só uma escova para todos os filhos. Ninguém tinha posses para escovas individuais.

No segundo semestre, nossas atividades se diversificaram. Além da leitura individual, havia ditados, formação de pequenas sentenças, ordenação de palavras, operações aritmétricas simples e ampliação do conhecimento dos numerais; desenho, noções de História e Geografia, enfim… um grande aprendizado que ia nos preparando sempre para dificuldades maiores. O traçado das letras e pequenas orações continuavam no caderno de caligrafia.

É claro que alguns iam ficando para trás. A professora não esmorecia, mas, infelizmente, já sabia que alguns não alcançariam o desejado desempenho. Seriam reprovados.

Naquela época, a reprovação era implacável; por isso, nem todos tinham sete anos no primeiro ano. Havia os de mais idade, reprovados tantas vezes quanto necessário. Também não havia obrigatoriedade de idade para o ingresso, nem vaga para todas as crianças. Tinham, sim, que completar os sete até o mês de fevereiro. Quem tivesse nascido em meses posteriores, como eu e minhas irmãs, só estudaria no ano seguinte. Além disso, a Direção das Escolas entendia que, se um aluno viesse de um estado considerado mais atrasado, deveria ser matriculado em uma série anterior à que estava cursando. Se estava no segundo, voltava para o primeiro. Caso não houvesse vaga, ficava como ouvinte.

Em minha sala havia crianças mais velhas. Lembro-me de uma menina, Arlete, fraquíssima na aprendizagem. A professora sempre a escolhia para recitar. Ela recitava levantando os braços, alternadamente. Eu ficava com vergonha por ela. Achava aquilo muito feio. Não entendia o objetivo pedagógico de tal escolha.

Em 24 de agosto de 1954, ocorreu a morte do Presidente Getúlio Vargas. Lembro-me de ter chegado em casa, como sempre, muito animada. Aí, vi minha mãe desesperada, chorando copiosamente.

---O Getúlio morreu! O Getúlio morreu!

Eu já ouvira falar em Getúlio, mas… quem era? Presidente? Eu não sabia nem o nome do nosso prefeito que, aliás, era o Dr. Charles Alexander Souza Dantas Forbes… Minha mãe completou:---Getúlio, o pai dos pobres!

Aquele foi um dia de luto lá em casa e em milhões de lares brasileiros. O grande feito do Getúlio, para os trabalhadores, foi a assinatura do conjunto das leis trabalhistas, a CLT, em 1943.

Passado o espanto, setembro chegava. A Zilda logo completaria dois anos de muita fofura.

Na primeira semana de setembro, mais uma aula importante de História: a Proclamação da Independência do Brasil. A data suscitou uma demonstração cívica de nossa parte. Aprendemos a formar fileiras, a marcar passo e a marchar. Um braço de distância do companheiro da frente. Ensinamento aprendido. Num belo dia, demos uma volta pelo quarteirão, para comemorarmos a data.

Recebemos, para acenar, uma bandeirinha do Brasil, com haste de madeira. Lá estavam nossas cores representadas, com vinte e uma estrelas no círculo azul. Tínhamos, na época, vinte estados, mais o Distrito Federal, no Rio de Janeiro. Naquele dia, imperava o civismo em nossos corações. Não sei se houve plateia para nos aplaudir. Talvez algumas donas de casa com seus pequeninos tenham corrido para o portão. Para quem participou, um feito heroico. ---Viva D. Pedro I!

Será que já era ensinado o Hino Nacional no primeiro ano? Não me recordo. Pode ser. Naquele tempo, as brochuras vinham com a letra do Hino impressas na capa. Letra: Joaquim Osório Duque-Estrada. Música: Francisco Manuel da Silva. Hoje, sei que a música foi composta no século XIX e a letra, na primeira década do século XX. O Hino Nacional Brasileiro passou a existir a partir de 1909, mas só em 06/09/1922 passou a ser conhecido como Hino Oficial do País, pelo decreto do Presidente Epitácio Pessoa. Temos um Hino com letra pujante e linda melodia, num arranjo de grande entusiasmo. Que casamento feliz!

No início de setembro, já havia o prenúncio da primavera. Naqueles dias frescos, a natureza se engalanava. Para quem sempre gostou de flores, como eu, o caminho de casa à escola era um jardim. Tudo o que considerávamos mato, florescia. As morning glory, ou glória da manhã, azuis, azuis, desabrochavam, agarradas às cercas e esparramadas pelo chão; o capim dava seus cachos floridos, e os sabugueiros explodiam em buquês brancos, perfumados. Havia, também, pequenas alamandas amarelas, em todos os terrenos baldios. Isto, sem falar nos quintais. As donas de casa cultivavam flores e folhagens. Então, nada melhor do que cantar:

A primavera (canto popular):

Desperta no bosque

Gentil primavera

Com ela chegou o canto

O gorgeio do sabiá

La, la, la, la, la, la, la, la, la,la

La, la, la, la, la, la, la!

Com lindos trinados

Suaves e belos

Gentis são os passarinhos

Saudando a primavera

La, la, la, la, la, la, la, la, la, la

La, la, la, la, la, la, la!

Aprendemos, também, a música:

Meu sininho, meu sininho

Meu sinão, meu sinão

Bate de mansinho

Dlim, dlem, dlom!

Apenas com essa estrofe, a professora nos deixava maravilhados! Dividia a classe em duas turmas e regia o cânone. Sob sua batuta (imaginária), aumentávamos e diminuíamos o tom de voz, terminando em conjunto. Anos mais tarde, só encontrei um professor, no ginásio, que me entusiasmou tanto. Não posso deixar de citá-lo: Professor Luiz Gomes Cruz, que lecionava Canto Orfeônico.

Voltemos às aulas. O tempo estava acelerado. Urgia que nos dedicássemos, pois logo chegariam as avaliações finais.

Dona Mary era muito amável com todos, apesar de enérgica. De vez em quando, alguém era agraciado por ela com um comentário, mas houve um aluno que recebeu um apelido que o distinguiu pela vida toda. Como era bem mais baixo do que os outros, miúdo, ela o chamou de Piolhinho. Não, não era bullying. Era uma forma carinhosa de a ele se referir. Dali por diante, chamei-o sempre pelo apelido, e ele sempre me atendeu sorrindo.

Por falar em crianças, esqueci-me de dizer que não comemorávamos o “Dia da Criança”; tampouco, o “Dia do Professor”. Embora ambas as datas já tivessem sido pensadas há muito, e comemoradas apenas em alguns lugares, só foram amplamente divulgadas a partir da década de 1960. Em 1955, a fábrica de brinquedos Estrela lançou uma campanha de marketing. O “Dia da Criança” alavancou as vendas, dali por diante. Em 1963, o dia 15 de outubro passou a ser feriado escolar, oficializado, nacionalmente, como “Dia do Professor”, pelo Decreto Federal 52.682, assinado pelo Presidente João Goulart.

Ah! Como as crianças desperdiçavam as folhas dos cadernos! No final da aula, era preciso deixar as carteiras limpas. O cesto transbordava de folhas amassadas. Tinham preguiça de utilizar a borracha.

Em casa, minha mãe nos ensinava a sermos econômicos. Não podíamos usar os lápis de cor. As continhas tinham que ser resolvidas, primeiramente, no papel de pão. Depois, copiadas no caderno, já sem erros.

Nunca me esqueço de um fato. Certo dia, um senhor alto, magro, trajando terno, desceu nossa rua., batendo de casa em casa. Perguntou para a mãe, ou responsável, qual a idade das crianças, e se já estavam estudando. Anotou o nome e a idade das que estavam prestes a completar sete anos. Fez isso, também, com as mais velhas, caso estivessem fora da escola. Depois, soubemos que o homem era o Sr. Aurélio Ponna. Ele estava interessado em ampliar o “Matteo Bei”, dando oportunidade de instrução às crianças do bairro. Em casa, a Neuza estava com seis anos. Mais tarde, aos sete, foi contemplada com uma vaga. Naquele tempo, não havendo vaga para todos, muitas crianças ficavam sem estudar na época certa. Durante anos, os pais tinham que passar a noite inteira em uma fila, para garantir a matrícula do filho.

Voltando à sala de aula, uma lembrança inesquecível é o poema “Trem de ferro”, de Manuel Bandeira. Sim. Decoramos! Aos poucos, dona Mary foi colocando lenha na fornalha do nosso cérebro, fixando as estrofes:

Café com pão

Virge Maria que foi isto maquinista?

Agora sim

Café com pão

Agora sim

Voa, fumaça

Corre, cerca

Aí seu foguista

Bota fogo

Na fornalha

Que eu preciso

Muita força

Oô ...

Foge, bicho

Foge, povo

Passa ponte

Passa poste

Passa pasto

Passa boi

Passa boiada

Passa galho

De ingazeira

Debruçada

No riacho

Que vontade

De cantar!

Oô ...

Quando me prendero

No canaviá

Cada pé de cana

Era um oficiá

Oô …

Menina bonita

Do vestido verde

Me dá tua boca

Pra matá minha sede

Oô …

Vou mimbora vou mimbora

Não gosto daqui

Nasci no Sertão

Sou de Ouricuri

Oô …

Vou depressa

Vou correndo

Vou na toda

Que só levo

Pouca gente

Pouca gente …

Dona Mary merecia todas as flores e todos os louvores. Foi assim que, ao visitar minha madrinha, no Catiapoã, tive a ideia de pedir jasmins de seu jasmineiro, para ofertar à querida mestra. Não quis poucos. Quis muitos e muitos. No dia seguinte, levei aquele ramalhão (meu aumentativo de ramalhete) para a escola. Ela agradeceu e colocou-o num balde, ao lado de sua mesa. Pouco tempo depois, o perfume era tanto que já nos causava tontura. Certamente, ela teve dor de cabeça. Resolveu colocar as flores do lado de fora da sala. Na saída, para não fazer desfeita, levou-as. Será que as deixou pelo caminho?

Novembro chegou! Naquela época, muitos eram os feriados. Tínhamos aula de segunda a sábado. Às vezes, os feriados eram precedidos de ponto facultativo. Assim sendo, o dia primeiro de novembro, “Dia de os Todos os Santos”, emendava com o “Dia de Finados”. Depois, Quinze de novembro, “Proclamação da República”. Dezenove, “Dia da Bandeira”. São datas importantes, eu sei. Só não entendo o “Dia de Todos os Santos”. Durante o ano, todos os dias são dedicados a alguns santos. Aí, resolveram juntar todos para uma confraternização geral. Atualmente, aboliram a comemoração.

Novembro é um mês muito importante para a classe estudantil. Nós nos

preparávamos para as provas finais. Para mim, nenhuma dificuldade, mas não deixei de ficar apreensiva e ansiosa. Penso que soubemos o resultado no início de dezembro. As aulas iriam até o dia oito.

Num belo dia, encontrei vários coleguinhas na porta da escola. ---Mirtes, você passou em primeiro lugar!--- Demorei para atinar com aquilo. Lembro-me, até hoje, de que entre aquelas crianças estava o menino mais bonito da classe, o mais comportado, o mais bem vestido, enfim...o primeiro lugar só poderia ser do Antônio Silveira. Pois é...mas fui eu a que tirou 9,9. A professora devolveu as provas para todos, comentando os erros de cada um. No meu caso, errei ao ordenar uma oração. Em vez de escrever: Eu o vi, escrevi : Eu vi-o.

O prêmio que recebi foi maravilhoso! Adorei ganhar o livro Bambi, da Cia. Melhoramentos. Para uma criança que nunca tivera um livro de história, meu livro era digno de ser colocado num pedestal. Ele continua lá, ao lado da professora Mary.

As férias chegaram. Só brincadeiras e algum servicinho doméstico. Pouca coisa ainda, além de tomar conta da caçula, que tinha dois anos. Meu irmão logo faria quatro, e a Neuza já tinha completado seis anos.

Naquele tempo, nada sabíamos sobre Jardim de Infância e Pré- escola, muito menos, Creche. As crianças se criavam soltas nos quintais. Há pouco, soube de conhecidos que fizeram Jardim e Pré. Residiam no Centro, e estudaram em escolas particulares.

1955- Volta às aulas, novamente no salão “Primeiro de Janeiro”. Eu sabia, meio nebulosamente, que ali funcionava um salão de baile. Não tinha profundidade para perceber mais do que isso. Só na velhice, digo, agora, meu colega Ozório disse-me que era baile de gafieira. Gafieira? Umbigada? Fiquei pasma. Como? De onde vinham as pessoas? As ruas eram de breu, pois não havia luz elétrica. Só dentro de casa, mas eram lâmpadas incandescentes, geralmente, de quarenta e sessenta Watts. A população era de trabalhadores e donas de casa.--- Vinham da Vila, ele me respondeu. Da Vila Margarida. Ele sabia. Morava lá.

Alonguei-me, pronto. Voltando às aulas, meu primeiro dia foi aguardado, ansiosamente. Basicamente, a mesma turma, excetuando os reprovados. Talvez houvesse alguns colegas novos. A professora era outra. Maria Cecília Lapenna. Ela logo se apresentou. Depois, perguntou o nome de cada um. Era simpática, mas séria. Não podia abrir a guarda para aquela turma falante e curiosa.

Aqui, surge uma dúvida que eu já deveria ter esclarecido, mas que persiste. Minha classe pertencia ao “Matteo Bei”, porém minha amiga Odiléia disse que escrevíamos “Sexta Escola Municipal” no cabeçalho. Não me recordo. Só me lembro de que era Primeiro ano misto, Segundo ano misto. Continuo não sabendo o certo, até hoje.

Bem...para estudarmos, precisávamos ter o material escolar. Como era fevereiro, os pais deveriam providenciá-lo o mais rápido possível. Em março, começaríamos a utilizá-lo.

Além do básico: duas brochuras, caderno de linguagem, caderno de desenho e de caligrafia, foram acrescentados o segundo livro e dois volumes da Professora Déborah de Pádua Mello Neves: um, de História e Geografia e outro de Ciências. Tinham pequenos textos e perguntas. Penso que as respostas eram escritas nos mesmos.

Agora, um parágrafo especial para a estrela do segundo ano primário: a caneta de pena, para a escrita a tinta. Para isso, também foram solicitados o tinteiro e o mata-borrão.

Muitos desconhecem a tal caneta. Para esclarecer, devo dizer que era uma haste de madeira, com uma pena de metal, que se danificava a cada queda. Sempre era preciso ter uma pena de reserva, para acoplá-la à haste. Hoje, é peça de museu, parecida com a que a Princesa Isabel assinou a Lei Áurea. A grande diferença é no que se refere à haste. A dela tinha uma pena de ouro na extremidade, semelhante à pena de uma ave, em vez da haste de madeira.

No primeiro bimestre, só utilizamos o lápis, para escrever. A partir do segundo, foi introduzida a caneta de pena. No início, quantos borrões! O mata-borrão morava ao lado do caderno. Descobrimos, também, que o giz podia ser usado para secar a tinta. No final da aula, a professora distribuía uns pedacinhos. Eles “chupavam a tinta”.

O tinteiro-----O tinteiro era um caso à parte. Tínhamos que transportá-lo, diariamente. Não recordo qual o nome da tinta. Parker? Pilot? Nebuloso cérebro!

As carteiras duplas, que utilizávamos, tinham uma cavidade no meio, recoberta de metal. Ali colocávamos um pouquinho de tinta, todos os dias, para imergirmos a ponta da pena metálica. Fazendo isso, várias vezes, conseguíamos escrever o texto. No início, enfrentamos alguma dificuldade. Muitos eram os pingos de tinta a manchar o papel, além das letras ficarem desiguais: umas muito finas e outras, muito grossas. Com o tempo, fomos adquirindo habilidade.

Eu tinha um problema ao transportar o tinteiro de casa à escola e vice-versa. Desatenta, não atarraxava a tampa direito. Resultado: o avental cheio de tinta. O trabalho era de minha mãe, que tinha que alvejá-lo e lavá-lo para o dia seguinte. Ainda não tínhamos a famosa Cândida. A mancha era coberta com sal e limão. O avental era exposto ao sol, se houvesse. Depois, fervura com folhas de mamoeiro, que cultivávamos no quintal. Sem o avental, não se frequentava as aulas.

No segundo ano, as brincadeiras na hora do recreio continuaram. Girávamos no corrupio e cantávamos cantigas de roda.

Nossa! Esqueci-me de uma novidade! Minhas aulas de bordado começaram. A professora pediu para que as mães das meninas providenciassem uma toalha de mesa, e linhas para bordar. Eu, novidadeira, fiquei contentíssima!

Nossas aulas iam de segunda a sábado. Então, aos sábados, levávamos o bordado para que a professora nos ensinasse os pontos. Minha toalha era imensa (para mim). Não sei quem teve a ideia de riscá-la com flores, flores e flores da planta áster; galhos, galhos e mais galhos; folhinhas e mais folhinhas! Os pontos eram corrente e haste. Eu era principiante no uso da agulha. Frequentemente, picava o dedo, e o sangue gotejava. Aí, tinha que parar para não manchar o tecido. Minha mãe aconselhava o uso do dedal. Difícil demais! E, assim, levei um ano para terminar o bordado, que só ficou pronto para a exposição, em dezembro. Isso, porque houve alguma ajuda externa.

Por mais que tente, não consigo me recordar do segundo livro.

Aprendemos a escrever bilhetes no primeiro semestre. Foi uma festa! Escondidos da professora, rasgávamos um pedaço da última folha do caderno e escrevíamos mensagens, uns para os outros. Quase sempre, eram do tipo: fulano(a), o beltrano quer namorar você. O sicrano vai ser o padrinho. Eram muitos risos e muita raiva, também.

Certa vez, chegando em casa, passei a tarde toda brincando com meus irmãos, no quintal. Esqueci-me da lição de casa. Só me lembrei dela, à noite. Aí, coloquei o ensinamento em prática. Escrevi um bilhete à professora, como se fosse minha mãe, explicando que a filha não pôde fazer a lição de casa, porque estava com dor de garganta. Bobinha, escrevi com minha letra. A professora percebeu, na hora. Enviou um bilhete para minha mãe. A tarde toda, fiquei segurando aquela batata quente, com medo de apanhar. À noite, mostrei o caderno. Minha mãe disse: ---Que seja a última vez---E foi!

No segundo ano, as dificuldades aumentaram. Operações aritméticas, exigência de tabuada afiadíssima, gramática, ditado e conhecimento elementar dos acontecimentos pátrios. Meu Deus! Distinguir José Joaquim da Silva Xavier e Joaquim Silvério dos Reis! E o Largo da Lampadosa? Para mim, sempre pareceu uma lâmpada gigante, com cabeça e pescoço, versão aumentada daquelas que havia lá em casa.

Sempre que eu aprendia algo novo, corria para casa, a fim de contar para minha mãe. Atravessava a varandinha de madeira, toda ornamentada de vasinhos feitos com lata de óleo, que ela pregava na parede do chalé. Ela cultivava onze-horas de variadas cores, repolhudas como rosinhas. Encontrava minha mãe fazendo o almoço, sempre ouvindo a Rádio Nacional, com o programa de Manuel de Nóbrega. Nessa época, o jovem Sílvio Santos (Senor Abravanel) começou a trabalhar na Rádio. Foi apelidado de “peru que fala” porque, tímido, ficava vermelho com os aplausos que recebia. Hoje, coincidentemente, 17/8/2024, todos os veículos de comunicação aplaudem Sílvio Santos, que acaba de nos deixar. Para mim, foi o maior comunicador de todos os tempos, porque alegrava todas as faixas etárias, sempre sorridente e animado.

Apenas uma lembrança triste eu tenho do segundo ano. O motivo era a inimizade gratuita que uma colega de classe tinha por mim.

Naquela época, as crianças xingavam umas às outras. Geralmente, quando queriam ofender, diziam que tal professora era de meia-pataca, o que significava: sem valor algum.

Patacas eram moedas da época colonial. Éramos do tempo do Cruzeiro. Pois bem. Minha coleguinha não se contentava em me ofender verbalmente. Durante nosso curto trajeto da escola para casa, empurrava-me ou puxava meus cabelos compridos. Eu tentava me desvencilhar. Era franzina. Não podia lutar com ela. De nada adiantaram os rogos de minha mãe às suas responsáveis: avó e tia. Durante o primeiro semestre, volta e meia eu chegava assustada.

O primeiro semestre letivo estava terminando. Fomos surpreendidos com uma notícia alvissareira: de agosto em diante, estudaríamos no “Matteo Bei”. Que alegria!

Findas as férias escolares de julho, nossa autoestima se elevou. Agora, fazíamos parte de uma escola propriamente dita. Minha professora continuou sendo a mesma.

Pausa para o acontecimento histórico:

Há anos, a Neuza e eu resolvemos fazer uma pesquisa sobre os assuntos publicados no dia dos nossos nascimentos. O jornal escolhido foi A Tribuna. Encontramos as publicações dos nós três, menos a da Neuza. Ela nasceu em uma segunda-feira, 22/11, dia em que não havia publicação. Então, consultamos o jornal do dia 23/11/1948. Para minha sorte, encontrei a notícia da “ futura construção de um prédio, no populoso bairro do Parque São Vicente, que serviria como Escola para incrementar a instrução primária e de adultos, com doação feita pelo saudoso Matteo Bei . O terreno tinha 20 metros de frente por 40 metros de fundos, situado na esquina formada pelas ruas Frei Gaspar e Carijós.” Só um adendo: populoso bairro?

Nosso querido Grupo Escolar “Matteo Bei” nasceu com a Neuza. Na mesma data de sua concepção, ela abria os olhos para a vida. Sete anos mais tarde, encontrar-se-iam! Ainda sobre a escola: encontrei na Poliantéia Vicentina, editada pelo Sr. Fernando Martins Lichti, a seguinte menção: “instalada em 1950, em terreno doado por Matteo Bei, emigrante italiano aqui radicado. A construção dessa escola se deve a Aurélio Ponna, juntamente com a vizinhança, esforçaram-se na construção do prédio, onde foram instaladas a 1a.e 2a. Escola isolada Matteo Bei.”. (p. 157). Copiei o texto, integralmente.

Quando fomos, em 1955, para o “Matteo”, já havia quatro salas de aula. Graças ao empenho do Sr. Aurélio Ponna, a Neuza e muitas outras crianças puderam lá ingressar.

Recordo-me de um novo material didático: uma coleção de temas infantis, de papel grosso, formando um bloco. De vez em quando, a professora mostrava uma daquelas gravuras e pedia para que formássemos sentenças. Talvez, primeiro, fizéssemos a descrição. Depois, aprendemos a fazer a composição, formando uma pequena história. O quadro ilustrado de que mais me lembro, nesse bloco, é o desenho de uma menina tentando subir em uma cerca, fugindo de dois gansos. As aves puxavam a barra de sua saia.

Bem no início de agosto daquele ano, a história se repetiu. Para ser exata, aconteceu no dia 5. Outra vez, vi minha mãe chorando a cântaros!---A Carmen Miranda morreu!---Pois é, “A Pequena Notável”, como era conhecida, nasceu em Portugal, mas veio para o Brasil, em tenra idade. Tornou nosso país conhecido, internacionalmente. Era uma cantora excepcional. Interpretava suas apresentações, de maneira genial. Li, recentemente, na Wikipédia, que “sessenta mil pessoas compareceram ao seu velório e que o cortejo fúnebre até o Cemitério São João Batista foi acompanhado por cerca de meio milhão de pessoas”.

Em tempos de rádio, já que a televisão era rara no Brasil, a comunicação estava em todos os lares, instruindo, distraindo, divertindo.

A escola tinha algumas auxiliares que cuidavam da entrada e saída, do comportamento dos alunos e da limpeza do prédio. Lembro-me bem de dona Florentina, dona Izabel, dona Glória e dona Ormezinda.

No pátio, eu brincava de corrupio com minha inseparável amiguinha Nair. Às vezes, brincávamos de roda com as outras colegas. A Nair era fluente na língua do P. Eu nunca tive essa facilidade. Acho que quase ninguém a conhece. Não sei quem a inventou. Consiste em colocar o p em cada sílaba que se pronuncia. Assim: peeu pevou pebrin pecar. Eu vou brincar.

Penso que a classe ainda era mista, mas não me recordo dos meninos.

O semestre transcorreu tranquilamente. Finalmente, minha toalha ficou pronta. Lavada, engomada e muito bem passada fez bonito entre outros trabalhos também bonitos. Foi feita a exposição de todos os bordados. As mães foram prestigiar a apresentação e receber os boletins com as notas finais. Não fui aprovada com louvor, porém, não fiz feio.

Mais um ano terminado, tendo cumprido meu dever.

---Não fez mais do que a sua obrigação--- diria minha mãe.

Em 1956, iniciei meus estudos no terceiro ano primário, e a Neuza, no primeiro. Éramos de horários diferentes: eu, das oito às onze. Ela, da catorze às dezessete horas.

Iniciei o ano com a professora Adilza de Oliveira Rosa. A diretora era a Sra. Rachel Requejo Ladessa. Não demorou muito, e a Sra. Rachel deixou a Direção. Para substituí-la, a professora Adilza foi indicada. Então, a professora Adelaide Simões Galo foi designada para assumir o terceiro ano.

A professora da Neuza era dona Dinah. Naquele tempo, chamávamos as professoras de dona. Se acaso fosse um professor, de seu (senhor).

A Neuza tem boas lembranças de sua professora. Era uma moça linda, educada, muito elegante e perfumada. Enfim...uma deusa.

Ocorrências---No mês de março, houve duas tragédias na Baixada Santista.As duas, ocasionadas por chuvas torrenciais. A primeira devastou Santos. Houve alagamentos nas ruas e os morros deslizaram, ocasionando desabamentos e mortes. O governador Jânio Quadros esteve na cidade, para acelerar o atendimento aos flagelados, que perderam seus entes queridos e suas casas, pelo desmoronamento das encostas dos morros. Nós, crianças, não tivemos conhecimento desse acontecimento; porém, lá em casa, fomos vítimas da segunda chuva torrencial, nos dias 25 e 26 .

Era domingo, 25/3. O dia virou noite, tamanha a quantidade de água que o céu despejava. Lembro-me da preocupação de meus pais, verificando o nível do alagamento que só aumentava no quintal. Nossa casa ficava no lugar mais baixo da rua, numa encruzilhada. Toda a água convergia para onde nós e alguns vizinhos morávamos. Anoiteceu. A chuva caía em catadupas. A energia elétrica das casas foi cortada, talvez pelo vendaval. Nas ruas ainda não fora instalada a luz elétrica. À noite, a água inundou nosso chalé. Tudo virou um rio. Nós, crianças, assustadas, fomos colocadas sobre a mesa da cozinha. Meus pais, com velas, tentavam salvar os pertences. Tudo boiava. A louça do guarda-comida acompanhou a correnteza. Os mantimentos, também. Eu já tinha uma certa altura. Minhas pernas ficaram para fora da mesa e, rapidamente, atraíram as sanguessugas. Berrei, até não mais poder. Tenho horror a elas. Percebendo a situação,vizinhos de lugares mais altos correram para nos socorrer. Três de nós fomos levados para uma casa. Meu pai, minha mãe e a caçula foram acolhidos por outros moradores.

No dia seguinte, não houve aula no “Matteo Bei”, que acolheu os desabrigados. Aliás, não sei por quantos dias.

Aos poucos, fomos sendo informados sobre a destruição. Vários mortos e feridos. Uma só família perdeu cinco crianças soterradas, no sopé do morro do Itararé. Uma tristeza!

Por causa da enchente, meu pai decidiu levantar o chalé. Já o fizera outras vezes. Aí, num belo dia, ao voltar da escola, vi nosso chalé arriado. Entortou para o lado do vizinho; quase tombou. Reflexos da tempestade de 1956, fechando o verão.

As aulas retornaram. Novamente, aquela vidinha boa, com estudos e brincadeiras. Em casa, éramos livres, dentro do espaço determinado pelos nossos pais.

Minha professora Adelaide era casada, e já tinha filhos. Esforçava-se para que aprendêssemos.

Não tive dificuldade para continuar a aprender, exceto as operações de multiplicação e, principalmente, da divisão, que se tornava cada vez mais complexa. Lá pelas tantas, dona Adelaide designou algumas alunas (inclusive eu), para irem à casa dela, todas as tardes, para aulas de reforço. Enquanto cuidava dos filhos e da casa, passava contas para nós e, depois, apontava os erros e corrigia. Com essa ajuda, engrenei. Percebi o mecanismo da multiplicação e da divisão. Para tudo, usávamos a prova real e, também, a prova dos nove. Usávamos o processo breve na divisão.

Nesse ano, aprendi a calcular o perímetro das figuras geométricas. Então, imitando José de Anchieta, que escreveu poemas na areia, eu desenhava retângulos, quadrados e paralelogramos no chão de terra, calculando perímetros imaginários. Fiz o mesmo quando aprendi a calcular a área, no ano seguinte.

Na hora do intervalo, quantas brincadeiras! Estátua, lenço atrás, cabra-cega, passa-anel, corrupio...entrávamos afogueadas na sala de aula, mas logo voltávamos à calma.

Iniciei o relato do terceiro ano pelas professoras. Esqueci-me de dizer que, dali por diante, as classes eram femininas ou masculinas. Esqueci-me, também, de apresentar o prédio da escola, onde eu já estudava por mais de seis meses, tendo ido para lá no segundo semestre de 1955.

Como foi dito anteriormente, o “Matteo Bei” nasceu com duas salas de aula.

O prédio escolar, apenas térreo, ficava na esquina das ruas Frei Gaspar e Carijós. A frente ampla de vinte metros, de frente para a rua Frei Gaspar, permitiu uma construção larga, com recuo de ambos os lados, sendo que o recuo maior ficou à direita, por onde os alunos circulavam até chegar ao pátio, nos fundos. O portão ficava rente à rua, mas havia uma distância regulamentar entre ele e o prédio. O terreno era murado. A escola foi construída bem alta. Havia alguns degraus externos, em forma de meio círculo. A porta da entrada era larga e dava para um espaço amplo. Tanto à direita, quanto à esquerda, havia uma sala com vidraça larga, de onde se avistava a rua. A sala da esquerda era dos professores, e a da direita pertencia à Diretoria. Atravessando o hall da entrada, havia duas portas largas. Uma dava para a sala 1 e, a outra, para a 2.

As salas de aula eram grandes, com vidraças na lateral. Eram claras e arejadas. Saindo das salas, para os fundos, havia um bom espaço coberto, com os banheiros dos alunos e dos demais funcionários, na época, só mulheres. A ampliação da escola seguiu o esquema da sala 2. Foram construídas duas salas mais estreitas, com portas para o pátio. Penso que havia uma pequena casa de caseiro nos fundos do terreno. O espaço restante era grande. Comportava um tablado, de onde as professoras supervisionavam as filas dos alunos. Nos dias de festas cívicas, o declamador-mirim lá se apresentava. Quase todos os dias, a diretora estava presente para acolher os alunos, sempre, com o devido distanciamento autoritário. Quando precisava dar avisos, subia ao palco.

Uma vez por semana, cantava-se o Hino Nacional, sempre com a mão direita sobre o lado esquerdo do peito, em sinal de profundo respeito. Não me lembro se, na entrada, a Bandeira Nacional era hasteada diariamente ou, somente, nas datas cívicas.

Respeito, também, tínhamos que demonstrar quando algum professor ou visi-

tante entrava em nossa sala. Imediatamente, ficávamos em pé e em silêncio. Assim permanecíamos, até que fosse dada a ordem para nos sentarmos.

Havia naquela época ,e ainda há, um conteúdo programático a cumprir. Tudo era dosado numa linha de raciocínio, para que pudéssemos sempre evoluir.

Eu gostava muito de Português. Minha mãe, também. Embora com pouquíssima instrução ( um semestre letivo), lançava-me desafios:---Mirtes, dê-me um ósculo e um amplexo.

Quando eu teimava em dizer: vi ela, ela me dizia:

---Viela é uma via pequena.

---Qual a maior palavra da Língua Portuguesa?

Sabendo que eu não sabia responder, ela dizia, animada:

---Anticonstitucionalissimamente !

Hoje, eu rebateria e, por certo, ganharia o troféu. Pneumoultramicroscopicos-silicovulcanoconiótico. Para quem não sabe, refere-se a uma doença pulmonar contraída por pessoas que inalaram pó vulcânico.

Bem, já apresentei a escola que, infelizmente, não foi preservada, nem tombada. Sua frontaria foi modificada, dando vez a um castelinho, que nunca existiu em 1950. O local nunca foi visitado por Martim Afonso de Sousa.

Não foi só na frontaria, a mudança do meu querido Grupo Escolar. Com o aumento populacional dos bairros, e com o ingresso, cada vez mais cedo, das crianças no ambiente escolar, houve o desmembramento dos cursos. Assim sendo, no antigo prédio da Frei Gaspar, frequentam, agora, crianças de três, quatro e cinco anos de idade. O nome é: U. E. Matteo Bei II. A fase I do Ensino Fundamental, que vai do primeiro ao quinto ano, concentra-se na E.M.E.F. “União Cívica Feminina”, na Praça Rui Barbosa, s/n. Os alunos do sexto ao nono ano do Ensino Fundamental II, completam seus estudos na E.M.E.F Matteo Bei, situada na Rua Carijós, 505. Penso que aquela reportagem do jornal A Tribuna, que citava o “populoso bairro Parque São Vicente”, adiantou, em algumas décadas, o momento atual. Como o bairro cresceu!

Agora, a merenda. Não me recordo da existência de cantina, nem de pratos de sopa. Lembro-me de que começamos a receber pão e banana antes de sairmos para o recreio. O pão era fornecido pela Padaria Vicentina, situada do outro lado da Rua Carijós, com frente para a Rua Frei Gaspar. Sempre havia um cacho de bananas na frente da sala. Provavelmente, era doação de alguma professora ou de pais de alunos que possuíssem sítio. A sociedade vicentina tinha beneméritos. Eu nunca aceitei a merenda. As bananas eram gordas, aguadas. Causavam-me enjoo.

Continuávamos a aprender músicas infantis. Hoje, dia dezenove de agosto de dois mil e vinte e quatro, o dia amanheceu esplêndido! Azul, ensolarado e fresco. Saí à rua, cantando, baixinho, aquelas músicas que aprendi há quase setenta anos.

O canto, por certo

É dote do céu

E traz alegrias

A quem as perdeu

Lá canta no bosque

Ditoso sabiá!

Seu canto, prazeres

Bem doces, nos dá!

Pra sempre, na vida

Não vos esqueçais

Quem canta, não geme

Tristezas, e ais !

Assim, meus amigos

Cantemos, também !

O canto consola

Distrai e faz bem!

Emendei, também, com outra canção:

Cachorrinho está latindo

Lá no fundo do pomar

Cala a boca, cachorrinho

Que o (a) menino (a)

Quer passar!

Cre--ou--la, la

Cre--ou--la, la, la, la

Cre--ou--la, la

Não sou eu que passo lá!

Meu potinho de melado

Minha cesta de cará

Quem quiser comer comigo

Abra a porta e venha cá!

Cre--ou--la, la

Cre--ou--la, la, la, la

Cre--ou--la, la

Não sou eu que passo lá!

As músicas remeteram-me a duas situações distintas: à minha libertação e ao “Dia da Árvore”. Explico:

A libertação ocorreu quando eu tinha 9 anos. Certo dia, estávamos subindo a rua, eu, a Neuza e uma coleguinha dela, ambas com sete anos. De repente, surgiu correndo aquela inimigazinha que me batia desde o ano anterior. Havia uma ruela sem saída. Corri para lá. Ela foi atrás. O terreno ficava mais alto do que a rua, e era arenoso. Nele, havia um grande pé de mata-cavalo. Para quem não sabe, é uma planta espinhuda, tanto no caule como na nervura das folhas. Dá um fruto que fica vermelho, quando maduro, e tem a aparência de um tomate. Foi naquele espaço que nós duas nos engalfinhamos. Eu perderia a luta, facilmente, se não tivesse a ajuda das fadinhas. A Neuza jogou punhados de areia no rosto da menina. A coleguinha dela encontrou um pedaço de pau e golpeou a briguenta. Com aquela demonstração de força, a fúria da coitada arrefeceu. Saiu de lá toda arranhada pelos espinhos e desgrenhada, sem a fita do cabelo. Levantei-me, estupefata. Tudo fora tão inesperado que, só muito mais tarde, compreendi o sentido da frase: “A união faz a força.” Dali por diante, a briguenta sossegou. Passávamos, uma pela outra, como duas desconhecidas.

O “Dia da Árvore” é, para mim, uma bela recordação. Em 1956, as classes matutinas foram chamadas para participar do plantio de uma árvore na frente da escola. Alguém cavou o chão. Alguma aluna, ou professora, plantou a muda. Todos bateram palmas e se regozijaram. Diariamente, víamos a planta e acompanhávamos seu desenvolvimento. Ela ali cresceu, ao lado do mastro que sustentava a Bandeira Brasileira. Mesmo depois que terminei o curso primário, continuei a ver nossa árvore. Infelizmente, ela foi extinta na década de 1970, por estar atrapalhando a fiação, e por causa da atração que poderia causar a algum raio. Viva está em minha lembrança.

Só não escrevi sobre o trabalho manual daquele ano. Foi um panô, com bordado em ponto-arroz. Para quem não sabe, panô é um pedaço de tecido que se fixa na parede, como se fosse um quadro. O meu era retangular. O desenho já vinha impresso. Era um casal de holandeses, com roupas típicas. Ele, com um macacão largo, calçando tamancos. Ela, com um avental sobre a saia rodada, um chapéu típico holandês, meias e tamancos. O homenzinho, chegando na cozinha, mostrava um peixe enorme para a mulher. Ela estava na frente de um fogão a carvão, ocupado por panelas fumegantes. Tinha um ar surpreso, com as mãos sobre a cabeça, demonstrando que teria muito trabalho, já que não havia espaço para outra panela. Sobre o desenho, um dístico, em formato de dois arcos: “Uma mulherzinha esperta/ Nunca se aperta”.

Meu bordado foi uma obra de arte. Cuidadoso, colorido. Engomado com o estilo Rita de ser, foi colocado na exposição do final de ano. Dessa vez, não tive ajuda.

Durante muito tempo, o panô ficou preso à parede, sobre o fogão. De tanto vê-lo, a frase nunca saiu de minha cabeça. Todas as vezes em que me vejo em apuros, e encontro uma saída criativa, digo para mim mesma: uma mulherzinha esperta, nunca se aperta. Mais uma canção para alegrar meu ser:

Canta o passarinho

Para anunciar

Que a primavera

Breve vai chegar!

Rios e cascatas

Correm para o março

Que a primavera

Breve vai chegar!

Grilos bem alegres

Põem-se a saltar

Que a primavera

Breve vai chegar!

Flores perfumadas

Vão desabrochar

Que a primavera

Breve vai chegar!

Pose para a posteridade.

Nos anos anteriores, aprendi que se coloca m antes de p e b. Passando de ônibus, pela Frei Gaspar, vi um cartaz com a palavra SANBRA. Fiquei indignada! Perguntei para minha mãe qual a razão daquilo. Ela não soube responder. Simples. SANBRA é uma sigla, mais precisamente, um acrônimo de: Sociedade Algodoeira do Nordeste Brasileiro. Teve as atividades encerradas em 1993. Eu queria que minha mãe dirimisse todas as minhas dúvidas. Impossível!

Aqui, uma pausa. Talvez o ônibus citado tenha sido um papa-filas. Nós o tivemos por pouco tempo. Era uma carreta grande, fabricada pela FNM (Fábrica Nacional de Motores), utilizada para transportar passageiros. O ponto final ficava na Praça Cesário Bastos. O povo simplificou a marca: fenemê.

Voltemos ao assunto anterior. Houve, porém, algo que me encheu de orgulho no quesito filha.

Vários pais ficavam reticentes na hora de ajudar a Caixa Escolar. Em casa, não havia indecisão. Com o pouco dinheiro arrecadado dos que podiam colaborar, muito era feito. Prova disso é que, certa vez, a diretora perguntou qual a mãe que costurava. Levantei a mão. Havia a necessidade da confecção de um avental para uma aluna. Perguntei para minha mãe, que respondeu sim. Mais tarde, recebi um embrulho contendo o tecido. A menina foi à nossa casa para tirar as medidas. Rapidamente, a peça ficou pronta. A ajuda foi benéfica. Evitou que a colega ficasse sem assistir às aulas. Por certo, recebeu o material escolar e um par de calçados. Estudou e, mais tarde, já moça, fez um curso de enfermagem. Foi ajudada e, também, ajudou muitos necessitados. Por linhas certas e incertas, a escola educa!

Finalmente, o quarto ano! Muitos hão de perguntar se era ano ou série. Era ano, até o quinto. O quinto ano era opcional para quem quisesse se preparar melhor para os exames de admissão ao ginásio. Era ministrado em pouquíssimas escolas. Eu desconhecia sua existência, na época. Hoje, não mais existem primário e ginásio. Agora, é ensino fundamental, do 1º ao 9º ano.

Em 1957, o Beto foi admitido no primeiro ano, no Lar Vicentino, que ficava próximo ao “Matteo Bei”. Acho que houve algum engano, pois completara seis anos naquele mês de fevereiro. Frequentou as aulas durante uma semana, e foi dispensado, por não ter sete anos.

Como sempre, na véspera do início das aulas, eu ficava muito ansiosa. Estudaria no período matutino, mas não sabia quem seria a professora. Tinha medo de ser aluna de uma professora mais enérgica. Todas tinham uma postura que impunha respeito, mas uma ou outra tinha fama de má. Já não havia a palmatória, utilizada na época do meu pai. O castigo, para nós, era cumprido por tantas cópias ou tantas tabuadas, porém, falava-se no livro negro. Quem fosse para a Diretoria era inscrito no tal livro. O pai ou responsável era chamado para tomar conhecimento. Após algumas admoestações (três vezes?), o aluno era expulso. Em casa, minha mãe reforçava as recomendações. Eu era obediente; mesmo assim, temia.

O primeiro dia chegou! Filas feitas no pátio e, finalmente, as professoras. Que felicidade para mim! A professora Mary, que eu venerava desde o primeiro ano, seria minha última professora do curso primário.

Não me recordo se foi na hora da rematrícula, ou no início das aulas, que soubemos da necessidade de calçado preto, fechado.Antes, cada criança ia de acordo com a possibilidade dos pais. Eu ia de tamancos, daqueles que os portugueses usavam para trabalhar no cais: base de madeira bem leve, talvez feita com a madeira da árvore chamada caixeta, e uma tira larga de couro cru, marrom, sobre o peito do pé. Eu adorava! Sentia-me quase descalça. Os tamancos eram tão reles, que eram vendidos em vendas ou armazéns de bairros. Ficavam dependurados à espera do freguês, ao lado das linguiças e dos fumos de rolo. Pois é... dali em diante, o uniforme completo seria o avental branco, a fita branca no alto da cabeça, os sapatos pretos e as meias brancas. O avental era mais parecido com um vestido pregueado, abotoado nas costas. Algumas alunas usavam um saiote branco sob o avental. Continuávamos a usar as tirinhas nos ombros, determinando o ano que cursávamos. No caso, quatro tirinhas.Também não me recordo como era o uniforme dos meninos. Não me lembro da presença deles.

Há um fato interessante do qual não me recordo. Recentemente, conversando com uma colega, nove meses mais velha do que eu, soube que não havia quarto ano na escola, para os alunos que ingressaram no primeiro ano em 1953. Até 1955, os alunos do “Matteo Bei”, aprovados, eram transferidos para a Escola do Povo (Grupão) ou para o Curso Primário Anexo da Escola Estadual “Martim Afonso”. Creio que o “Matteo” só passou a ser Grupo Escolar no ano em que cursei o quarto ano.

Devo registrar uma curiosidade: mais tarde, o “Matteo” teve um hino, escrito pelo maestro José Jesus de Azevedo Marques, que residia em nossa cidade. No final de década de 1960, os alunos também cantavam uma linda música, dedicada ao Sr. Luiz Galvão Vieira, policial militar, que trabalhou, durante muitos anos, organizando o trânsito na frente da escola. Desconheço a autoria da mesma.

O material escolar continuava, basicamente, o mesmo dos anos anteriores. O livro

de leitura tinha textos maiores, mas raramente ultrapassavam uma página. Tudo era muito agradável de ser lido. Havia fábulas e histórias edificantes, sempre com uma máxima reflexiva. Aqueles relatos elevavam nossa alma. Volta e meia, no turbilhão do cotidiano, deles me recordo. Os textos simples, curtos, trouxeram grande ensinamento para mim. Lembro-me, especialmente, de duas: ”O cão e a sombra” e “A asssembleia dos ratos”. Muitas vezes, diante dos acontecimentos atuais, repito para mim mesma: “Quem tudo quer, tudo perde”. Se vislumbro uma ideia brilhante, porém de difícil concretização, pergunto-me: quem será capaz de colocar o guizo no pescoço de Faro- Fino? Todos deveríamos ler as fábulas do arquivelho Esopo.

Quando minha mãe levava o material para casa, eu corria para fazer duas coisas: primeiro, encapar os cadernos e os livros; depois, ler todos os textos, que chamávamos de lições. Desde o segundo ano, eu já encapava meus cadernos com o papel impermeável pedido pela professora. Colava as etiquetas, com goma-arábica, preenchendo o que era pedido: meu nome, série e nome da mestra. Não me recordo se tinha que colocar o nome da escola.

Quando falei em livros, incluí os livretos da professora Deborah Pádua Mello Neves: Ciências, História e Geografia, estas duas últimas conhecidas como Estudos Sociais. Soube que, em alguma época, eram conhecidos como cartilhas. O formato era de um caderno de linguagem pequeno. Tinham o texto informativo e um questionário. O aluno respondia no próprio livro.

Tenho lembrança dos mapas do estado de São Paulo e o do Brasil (contornos) em plástico, mas até aquela altura o plástico não tinha entrado em nossas vidas. Quase tudo era acondicionado em cartuchos de cor parda. O pacote do Açúcar União (5kg) era vendido num cartucho bem grosso, na cor azul, costurado com uma trama de barbante. O pão de meio quilo ou de um quilo era embrulhado numa folha de papel retangular, de cor branca. O leite era vendido num frasco de vidro, que levávamos de casa. Vendiam um litro ou meio litro, sempre medido à vista do freguês. Em casa, precisava ser fervido. Na quitanda, as frutas e verduras eram embrulhadas em papel de embrulho ou folha de jornal. Assim sendo, aqueles mapas constituíam um acervo valioso para nós.

As aulas, no quarto ano, aumentaram nossa responsabilidade de estudar. Diariamente, minha mãe perguntava se eu tinha lição de casa. Fazía-me treinar as continhas, cada vez mais difíceis, no papel de pão. Também era obrigatório fazer a prova real e a dos nove. Eu tinha que ler e reler os pontos de Ciências, História e Geografia. Tinha dificuldade em decorá-los. Afluentes da margem direita e da margem esquerda do Rio Amazonas. Ossos da cabeça. Nas mãos, dedos: falange, falanginha, falangeta. Nos pés, artelhos. Eu não sonhava em ser geógrafa, nem médica. Aliás, como adorava minha professora, dizia que essa seria minha profissão. Mais tarde, o magistério seria minha quarta opção. Sabia, vagamente, que continuaria os estudos no ano seguinte, mas não imaginava como seria. Só sabia que aquele seria meu último ano no “Matteo”.

Nos anos anteriores, aprendemos a formar sentenças, a escrever bilhetes e a compor histórias à vista de gravuras. No quarto ano, aprendemos a escrever cartas e a sobrescritar envelopes. Naquele tempo, não havia o código postal (CEP). Os envelopes tinham listas verdes e amarelas inclinadas, em toda a volta. Também vinha escrito na parte posterior: “Par avion”. Sempre escrevíamos cartas, mas nunca tivemos o prazer de enviá-las, nem de receber a resposta. Faltou isso para nos estimular. Selos seriam necessários. Muitos pais, com certeza, não poderiam arcar com esse luxo. Ficou faltando o telegrama, que a professora apenas mencionou.

Quando um caderno acabava, podíamos adquiri-lo na padaria, em lojinhas ou até nas vendas (armazéns). Havia, ao lado da escola, a Casa Rocha, do seu Getúlio, que vendia ferragens e outras miudezas. Foi lá que adquiri, pela primeira vez, um rolo de durex (de má qualidade). Antes, só havia a goma- arábica para colar. Havia a genérica, ensinada pelas mães: arroz bem cozido e bem amassado, misturado à farinha de trigo. Colava o papel de seda das pipas, ou papagaios, mas era um grude rudimentar. Nessa época, conheci as decalcomanias, que enfeitavam livros e cadernos. Faziam jus ao nome. Qualquer moeda que eu ganhava era para tal aquisição. Que lindas! Era preciso colocá-las na água, para descolar a parte colorida. Eram muito frágeis! Manuseá-las exigia perícia. Foram substituídas pelos adesivos, mais tarde.

Esqueci-me de escrever sobre algo muito importante: minha caneta Parker 51! Era azul, aristocrática. Ganhei-a de meu padrinho, Evaristo Carlos Costa. Poucas crianças tinham uma caneta-tinteiro. A maioria usava a vetusta caneta de pena. A caneta esferográfica BIC ainda não existia no Brasil. Eu era uma rica menina!

Sempre invejei quem recitava no palco, nas datas cívicas. Nunca fui escolhida, ou nunca me ofereci; não sei. Sei que fiquei maravilhada quando li, talvez no livro de leitura, o poema “Pátria”, de Olavo Bilac. Ele determinou meu grande gosto pelo Parnasianismo, durante muitos anos.

As músicas também me deixavam exaltada. Cantávamos sempre, antes das aulas, uma música de Villa-Lobos:

Vamos companheiros

Vamos todos trabalhar

Que onde se trabalha

A alegria há de reinar!

Bisávamos, com grande entusiasmo.

O “Hino do Estudante Brasileiro”, cantado por Inezita Barroso, também me animava.

Estudante do Brasil

Tua missão é a maior missão:

Batalhar pela verdade

Impor a tua geração

Marchar, marchar para frente!

Lutar incessantemente

A vida iluminar

Ideias avançar!

E assim tornar bem maior

Com todo amor varonil

A raça, o ouro, o esplendor

Do nosso imenso Brasil!

Repetíamos a segunda e a terceira estrofes.

De vez em quando, a Inspetora da Ensino visitava a escola e ia até as classes. Conversava com a professora, sempre em voz baixa, para que não ouvíssemos. O nome dela era Marieta Garcia. Visitáva-nos amiúde, também, o prefeito Luiz Beneditino Ferreira.

Voltemos ao início do ano. Como sempre, tínhamos que providenciar um bordado, que seria exposto no encerramento do ano letivo. Dessa vez, minha mãe foi boazinha. Boazinha ou econômica,. Comprou o material que o dinheiro dava. Era uma pequena toalha, riscada com flores em ponto cruz e com galhinhos que seriam bordados em ponto haste. As folhinhas seriam preenchidas com ponto cheio. Ocorre que as cruzes eram irregulares. Não simpatizei muito com a aquisição.

Quando solicitou a compra da toalha, a professora disse que, se quiséssemos aprender a fazer frivolitê, pedíssemos para a mãe comprar uma agulha navete. Logo me alvorocei. Pedi, pedi, durante meses. Já no final do ano, minha mãe comprou-a, mas não havia mais tempo para aprender. Não foi descaso dela. Realmente, não sobrava dinheiro para uma aquisição extra. Não querendo plagiar Maria José Dupré, éramos seis! Hoje, pesquisando, vi que a agulha custa R$ 13,00. Talvez, na época, uma agulha de metal custasse bem mais. Imagine alguém que economizava centavos. Por anos, a tal navete aguardou, calada, na gavetinha da máquina Singer (de correia). Recordá-la faz parte de minhas frustrações.

Em julho, minha mãe já estava inquieta. Urgia colocar-me para fazer aulas particulares, que me preparassem para o ingresso no bem afamado Ginásio Estadual “Martim Afonso”. Na verdade, era Instituto de Educação “Martim Afonso”, mas os alunos ainda usavam a sigla “GEMA”, bordada no bolso da blusa ou camisa. Não sei quem indicou a professora Cleide de Oliveira para ela. Então, foi até sua residência, situada na Rua XV de Novembro, perto da Igreja Matriz. Era uma construção de dois andares, com entrada pela loja de roupas “Nova Era”, que pertencia à família de dona Cleide. Após o trato, minha mãe conversou com a mãe de minha amiguinha Nair, para que estudássemos juntas. O pagamento sairia mais em conta.

A partir de agosto, às segundas, quartas e sextas-feiras, nós estudávamos das 14 às 16 horas, na casa da professora. Dona Cleide era muito simpática e risonha, além de paciente. Nós não apresentávamos problemas de aprendizagem, porque as aulas eram um reforço do que aprendíamos no quarto ano.

Nosso material era mínimo: um livro, que englobava as quatro disciplinas exigidas nos exames de admissão ao ginásio; uma brochura, lápis, caneta, borracha e régua. Não sei se usávamos o compasso, que eu já utilizava desde o terceiro ano. Era uma peça rústica, de metal, onde acoplávamos o lápis. Não tenho certeza, mas penso que nosso livro chamava-se Programa de Admissão. Os autores eram: Aroldo Azevedo, Domingos Paschoal Cegalla, Joaquim Silva e Osvaldo Sangiorgi. Todos, capacitadíssimos.

Nos dias do curso, eu saía do “Matteo” e ia para casa. Almoçava com a família, tirava a toalha da mesa, após o almoço, varria a cozinha, lavava os pratos e talheres. As panelas ficavam sobre o fogão. Só eram lavadas à noite, quando ficavam vazias. Não tínhamos geladeira.

Após um banho rápido, íamos, a pé, até a casa da professora. O percurso demorava trinta minutos. Ríamos muito, pois tudo era alegria. Ao voltarmos, também a pé, entrávamos no “Matteo”, para pegar emprestado um livro da biblioteca. Todos eram encapados em papel pardo, etiquetados. Nossa alegria durou pouco. A diretora proibiu-nos de pegá-los, dizendo que tínhamos que nos dedicar aos estudos. Decepção! Podem pensar que minto, mas é vero. Em casa, minha mãe tinha a mesma opinião.

Ainda no mês de agosto, uma moça visitou nossa classe, oferecendo aulas de Catecismo. Seu nome era Maria Cecília Fernandes. Penso que ainda vive. A moça perguntou se alguém queria se preparar para a Primeira Comunhão. Eu não sabia o que aquilo significava. Sabia, apenas, rezar a Ave-Maria, o Pai-Nosso e, também, um versinho:

Com Deus me deito, com Deus me levanto

Que a Virgem Maria me cubra com seu manto

Se eu coberto com ele for

Não terei medo nem pavor

Ah! Minha mãe me ensinara o sinal da cruz, mas eu sempre me atrapalhava com direito e esquerdo. Às vezes, trocava os lados.

Vai daí, que minha mãe aceitou a oferta da catequista. ---Sim, vocês vão fazer a Primeira Comunhão!

Aos domingos, pela manhã, íamos ao curso: eu, a Neuza, minha amiguinha inseparável e a irmã dela, amiguinha da Neuza. As aulas eram dadas em uma sala da Casa Rocha. A professora mandava-nos ler o texto, fazia perguntas e, se acertássemos, ganhávamos a gravura de um santinho como prêmio. Era tudo o que queríamos. Era a gravura de um santo ou santa, privilegiando as cores azul e dourada. As aulas eram enfadonhas. Um decoreba total, mas voltávamos felicíssimas! Mais um troféu para guardarmos dentro do Missal, que repousava sobre o criado-mudo, ao lado do tercinho que cada uma possuía. Sei que, agora, o aparador tem uma conotação racista, mas na época era assim que chamávamos aquele móvel.

De vez em quando, aos domingos, íamos à missa. Era uma algazarra! Sem os olhos da mãe, tocávamos as campainhas das casas, e corríamos. Quando o caminhão do gelo passava, deixando cair pedrinhas, era um deleite! Ficavam com um pouco de terra, mas não ligávamos. Naquele tempo, as ruas calçadas com paralelepípedos eram poucas. Só as do Centro. São Vicente ainda era de terra, como no tempo de Cabral.

A missa era para os eleitos. Nós, que só sabíamos português, não entendíamos o latim do padre. Lá na frente, de costas para os fiéis, com sua batina preta e acompanhado do coroinha, ele elevava suas palavras aos céus. São Vicente Mártir ficava em destaque no altar. Havia cânticos celestiais. As paredes eram ornadas de lindos santos. O teto era uma beleza! Todo pintado com quadros bíblicos. Às vezes, nós nos perdíamos em devaneios, admirando-o. Depois de muito senta- levanta- ajoelha, a missa terminava. Voltávamos tão ignorantes como na ida. A pé, sempre a pé.

E o tempo passava. Que pena! A felicidade era plena nos bancos do “Matteo”. Como desconhecíamos a “vida social”, a escola era tudo o que tínhamos para sermos inseridas na sociedade.

No quarto ano, minha professora Mary continuava a mesma: entusiasta e cumpridora de seu dever.

Interessante: não me recordo das classes masculinas. Na saída, só me lembro das meninas. Naquela época, algumas nutriam antipatias por outras, creio que gratuitas. De vez em quando, víamos alguma prometendo briga, dando um soco com a mão fechada na palma da outra mão. Aí, na saída, formavam-se grupinhos de atiçadores. Duas meninas se engalfinhavam, puxando os cabelos, uma da outra. Eu tomava meu rumo. Minha mãe sempre me dizia: ---Direto para casa!

Finalmente, as últimas provas ! Já estava chegando a hora de nos despedirmos do querido Grupo Escolar.

Dezembro chegou! Nossa festa de formatura foi marcada. Deveríamos providenciar luvas, para receber o diploma. Devido à situação econômica, nem todas puderam comprá-las.

A data da exposição foi marcada. Um dia antes, eu e minha amiguinha fomos, à tarde, ajudar a professora a enfeitar a sala. Naquela época, havia uma planta rasteira, muito bonita, nos terrenos baldios. Era toda trabalhada, recortada, como se fosse uma guirlanda de Natal. A professora pediu para que fôssemos buscá-la. Ela juntou as mesas e circundou-as com a planta. Foram várias idas e vindas até levar todos os galhinhos para a mestra. Ela distribuiu os trabalhos das alunas pela sala. Ficaram lindos! Alvíssimos, engomados, com cores vibrantes.

Minha toalha nem parecia a mesma. Minha mãe pregou uma renda de algodão em toda a volta. Bordada, disfarçou aqueles pontos irregulares. Certo é que não se via o avesso, cheio de nós que mais pareciam grãos de feijão, mas para isso existem as máximas que aprendemos nos livros escolares: “As aparências enganam.”

No dia da exposição, minha mãe foi à escola para ver os trabalhos das alunas. Ela também prestigiou a professora, enviando-lhe, por mim, um bonito lenço de seda, grande e colorido. Caprichou na embalagem, fazendo um embrulho com um belo papel. Ornou o presente com um galho florido de rosa coral, que ela cultivava com muito carinho.

Em outro dia, não sei quando, houve a festa de formatura. No pátio, a presença de todas as professoras e dos pais ou responsáveis. Discurso da diretora e de algumas autoridades. Presença do benemérito, Sr. Aurélio Ponna e do prefeito, Sr. Luiz Beneditino Ferreira. Logo após, pose para a foto na frente da escola; penso que foi tirada pelo fotógrafo João Vieira. Além do diploma, recebi um envelope com a cédula de um cruzeiro, emitida no ano do meu nascimento. Infelizmente, não a guardei.

Agora, veio-me à lembrança um teatrinho feito pelos meninos. Sim, havia meninos, embora não me recorde deles durante as aulas. Alguns apareceram enrolados em uma cartolina branca. Lembro-me de que citaram o Sputnik. Hoje sei que foi o primeiro satélite artificial da Terra, lançado pela União Soviética, em 4/10/1957. Então havia, entre aquelas professoras, alguma tão apaixonada pelo espaço? Foi tão inusitado, que nunca esqueci. Não parou por aí meu entusiasmo pela festa de formatura. Ainda dentro dos festejos, houve uma confraternização entre as famílias.

Certo dia, ainda frequentando as aulas, nossa professora distribuiu os ingressos para uma festa. Toda a família foi contemplada: aluna, mãe e irmãos.

O encontro ocorreu no Jockey Club, ou Hipódromo de São Vicente, situado na Av.

Senador Salgado Filho, 360. Não recordo o dia, mas sei que foi após o término das aulas, em dezembro.

Penso que a festa ocorreu em um sábado à tarde. Chegando lá, ficamos admirados com o espaço. Havia arquibancadas e uma enorme pista de corrida. Eu soube, anos depois, que o Hipódromo era frequentado por pessoas da elite, tanto da Baixada Santista como de São Paulo. Pessoas interessadas na corrida de cavalos ali se concentravam. Às vezes, eram casais que lá compareciam. Senhores de terno e senhoras da alta roda, muito bem vestidas e usando belos chapéus, desfilavam pelas arquibancadas, dando um toque refinado aos eventos. As apostas eram expressivas.

Nossa festa foi diferente, composta por senhoras beneméritas da sociedade vicentina e por nós, que representávamos a camada popular dos bairros.

Penso que a festa ocorreu das catorze às dezessete horas. Cada um, com seu ingresso, recebeu um copo de refrigerante e um sanduíche. No amplo espaço, havia pontos determinados para brincadeira em grupo. Eu, afogueada, participei de várias: pular corda, corrida do saco, corrida do ovo, dança das cadeiras, cabo de guerra. Os vencedores ganhavam um prêmio. Que felicidade! Iam levá-lo para as mães.

A vida de muitas mulheres que ali estavam era bem dura. Num tempo em que a prole era numerosa, só dava para serem donas de casa. Aliás, até 1962, as mulheres casadas só podiam trabalhar fora, com a anuência dos maridos. Eram propriedades deles, assim como os filhos. Algumas trabalhavam em serviços domésticos para patroas. Outras costuravam ou lavavam e passavam para fora, conciliando o lar, os filhos e o serviço extra. Minha mãe era só do lar, o que significava ter muito trabalho. Assim sendo, naquela tarde, pôde se distrair um pouco, conversando com outras mulheres. Os dois menores, Beto e Zilda, ficaram sentados com ela na arquibancada, só apreciando.

Após as brincadeiras, o momento especial: a apresentação do palhaço e do mágico. Fenomenal! Rimos muito com as palhaçadas. Ficamos estupefatos com os pombos brancos saindo da cartola do mágico e voando sobre nossas cabeças.

O Beto se recorda, até hoje, da magia que o impressionou tanto. É...o mágico fazia dinheiro. De uma simples folha de jornal, ocorria o milagre: cédulas e cédulas de cruzeiros espalhavam-se pelo espaço. Ele conta que, ao chegar em casa, embalde cortou folhas e folhas de jornal. Nenhum pedaço virou cédula. Certamente, era preciso um dom especial que só o mágico possuía. O poder de ser rico não era acessível a qualquer um.

Talvez, no final da programação, tenhamos ganho bexigas coloridas. Para muitas crianças, a recordação daqueles momentos continua na memória. Idosos, hoje, reportâmo-nos à infância. Lembranças que a escola tão lindamente soube imprimir em nossas mentes.

Para mim, o curso primário é inesquecível. É um orgulho ter estudado no meu querido “Matteo Bei”.

Minha homenagem à professora Mary. (1995)

Professora Mary de Araújo Zomignani (1995)

Mirtes dos Santos Silva Freitas

(12/12/2024)

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JUBILEU DE OURO NORMALISTAS /1966

Homenagem especial à saudosa amiga Odiléia de Aquino Cesário, companheira de jornada.

Foi no “Martim Afonso” que nossa história começou.

Sim. Éramos tão jovens!

Há 50 anos...

Em 1966... cabeças leves e muitos sonhos...

Você se lembra?

Será que o Prof. Serra acertou?

E a Luderca virou freira!

Nossas queridas professoras do Curso Normal: Maria Zilda e Maria Vanda.

Formandos do Curso Normal do I.E.E."Martim Afonso". 1966

Colaboração da guardiã da memória: Zenilde Machado

Enquanto isso, na " célula primeira", no " tempo dos afonsinhos", destacavam- se as seguintes autoridades:

Somos todos "afonsinos!", na alma e no tempo.

Para o Corpo Docente, nada? Tudo!!! Cinquenta anos depois, Missa no mesmo dia da semana e do mês.

Nós, Normalistas do Curso Normal do Instituto Estadual de Educação " Martim Afonso", comemoramos, ontem, cinquenta anos de formatura.

Contamos com a presença de nossas Mestras : Maria Vanda Hussmann Guimarães e Maria Zilda da Cruz.

Agradecimentos especiais ao Restaurante Itapura, que nos recepcionou com amabilidade e profissionalismo.

Fizemos uma bela confraternização! A Professora Vanda sugeriu uma medalha de ouro. As ex-alunas exultaram!

As Normalistas do I.E.E."Martim Afonso", oferecendo medalha, cartão e flores às Professoras Maria Vanda e Maria Zilda, como forma de gratidão.

As medalhas das Normalistas.

As medalhas das Professoras eram especiais. Aqui, a medalha da Professora Maria Vanda.

A Professora Maria Zilda também recebeu a sua, personalizada.

Nosso querido Professor Luiz Gomes Cruz, que nos acompanhou no Ginásio e Curso Normal, também foi lembrado. Como não está entre nós, será enviada a seu filho Luiz.

Um detalhe: a fita das medalhas tem a cor da pedra do nosso anel: verde.

Felizes, nossas Professoras! Recebemos as medalhas e um diploma: cópia do nosso Juramento.

Momento solene: emocionadas, as Normalistas do " Martim Afonso", reiterando o Juramento prestado há cinquenta anos.

Amiga secreta: todas receberam um envelope com os hinos: do " Martim Afonso" e da Normalista. Letra e Música do Prof. Luiz Gomes Cruz.

Após a troca, canto em uníssono.

Finalizando a festa do Jubileu de Ouro das Normalistas do I.E.E."Martim Afonso", todas as presentes receberam um mimo da Comissão Organizadora( Mirtes e Odiléia): flor e docinhos.

AGRADECIMENTOS

Mais uma vez, agradecimentos à equipe do Restaurante Itapura que, elegantemente, nos recepcionou e nos agraciou com uma bela foto em sua página.

Todas as Normalistas estão convidadas para a Missa na Igreja Nossa Senhora do Amparo, no dia 17 de dezembro de 2016, às 18 horas.

Agradecimentos a todas, em especial às que vieram de longe: Maria Lúcia Sepeda Yumoto, Suzel Neves Campos e Zenilde Machado.

Nota especial: também não nos esquecemos de todos os professores e das sete colegas que partiram: Maria de Lourdes Melo, Maria Guimarães, Marilza Duarte Hermida, Marlene Leonardo, Neusa Pimenta da Silva, Venca Olga Basic Olic e Vera Lúcia Ruas Zanella.

Um " Viva" a nós!!! " Martim Afonso"- Normalistas- 1966.

Professor Cruz( e também o Professor Francisco Cimino) ontem( meio século) e hoje.

Ainda sobre o Jubileu de Ouro das Normalistas do " Martim Afonso": medalhas confeccionadas pelo Sr. Marco Aurélio Petrini.

acrilic.petrini@hotmail.com

Hoje, Missa em Ação de Graças pelos cinquenta anos de formatura das Normalistas do I.E.E."Martim Afonso", na Igreja Nossa Senhora do Amparo. Fotos, da esquerda para a direita:

Márcia, Mirtes, Sônia, Padre Júlio, Mariana, Marina, Odiléia e Arlete.

Ainda sobre o Jubileu de Ouro das Normalistas do I.E.E."Martim Afonso".

Mirtes dos Santos Silva Freitas

30/12/2024

09/07/2019

GRATAS LEMBRANÇAS Mirtes dos Santos S. Freitas

ESPECIAL JUBLILEU DE OURO DAS FORMANDAS

DE 1966 DO MARTIM AFONSO

(NO FINAL DA PÁGINA)

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***36. Domingão

35. As polacas

34. O dique

33. Ocorrências vicentinas, pelas bandas do Carrefour

32 . Primeira Comunhão

31. A parteira

30. Catiapoã, meu recanto

29. São Pedro e as chaves do céu( Mt.16,19)

28. O poço e a estudante

27. O guarda seu Luiz

26. A Sétima Arte

25. A Menina Filomena

24. Macatuba e o Anjo

23. Os ciganos

22. As vacinas

21. Aleluia!!!

20. Águas de março

19. Um professor.....O Professor

18. Incêndio no I.E. MARTIM AFONSO

17. " A farra do boi"

16. A carrocinha

15. A carrocinha( uma variante)

14. O trem

13. O bonde

12. A fuga dos guaiamus

11. Prainha(I)

10. Prainha(II)

9. Prainha(III)

8. A velha Barreiros

7. O bordado( Capítulo I)

6. O bordado( Capítulo II)

5. O bordado ( Capítulo III)

4. O bordado( Último capítulo)

3. A máquina

2. Apitos e sirenes

1. OUTROS CARNAVAIS.

Os antigos carnavais de São Vicente pelo olhar de uma família simples que vivia no Jardim Nosso Lar em 1960

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MEU QUERIDO "MATEO BEI"

MIRTES DOS SANTOS SILVA FREITAS

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MAIS RECENTE

A CIVILIZAÇÃO DOS PORTOS

***
36. Domingão